Nach der Hälfte unseres epischen, mehrgängigen Mittagessens mit allen Michelin-Beilagen – Miniaturhocker für Handtaschen; Sardellenbutter; Winzige Rote-Bete-Röllchen liegen auf Algen und sind durch das wogende Trockeneis kaum sichtbar – mir wird eine Frage gestellt.
„Fühlst du dich nicht ein bisschen unwohl, wenn du das alles im Refektorium genießt, wo die Mönche schweigend Brot und Suppe aßen, bevor sie sich zurückzogen, nicht für eine Siesta im Schwimmbad, sondern in ihre Zellen für weiteres Gebet und Umsicht?“
„Kein bisschen“, sage ich meiner
