Wes Andersons Traum von Frankreich und das Paris, an das ich mich erinnere

Wenn es in diesen späten 70er Jahren überall gutes, billiges Essen und Wein gab, strömte auch die Schönheit über: der weite helle Himmel am Ufer der Seine, die niedrigen Brücken mit ihren subtilen Drehpunkten, die goldenen Kuppeln und Grünspanstatuen, die Straßen, die lockte und die Boulevards riefen, die überquellenden Märkte und die Inseln, die ihre Bugs auf den Fluss richteten. Paris schien unangemessen großzügig.

Auf diese französische Großzügigkeit wird in „The French Dispatch“ mit wehmütiger Sehnsucht von Roebuck Wright (gespielt von Jeffrey Wright und lose nach Vorbild von James Baldwin und AJ Liebling) angespielt, der in der vierten und letzten der kurzen Episoden erscheint, aus denen die Film. Er begann, wie er Howitzer erzählt, mit „Bränden und Morden“, ist aber zu den Intrigen der Gastronomie übergegangen. Er begibt sich auf die Ermittlungen am Tisch des Chefs der Stadtpolizei, dessen Küchenchef Mr. Nescaffier (Steve Park) unter anderem mit seinem Blasé-Stadtpark-Taubenhasch einen gewissen Bekanntheitsgrad erlangt hat.

Journalismus kann einsam sein, aber Wright beschreibt, wie unweigerlich er auf einer französischen Straße „einen gedeckten Tisch für mich“ mit seiner Flasche Wein fand – „mein einsames Festmahl, mein Kamerad“. Frankreich hat sich natürlich modernisiert, aber auch der markenbesessenen Homogenisierung der anglophonen Länder widerstanden. Die Bequemlichkeit dieses Tisches und der fürsorgliche Service bleiben in ganz Frankreich zugänglich, so ausgeprägt wie die salbungsvolle und doch mineralische Perfektion einer Gillardeau-Auster.

Nescaffier, der Koch, wird vergiftet, als der Polizeichef versucht, seinen entführten Sohn zu befreien. Bei seiner Genesung beschreibt er in einer wunderbaren Szene mit Entzücken den Geschmack der giftigen Salze in den Radieschen – milchig, pfeffrig, würzig, nicht ganz unangenehm. „Ein neuer Geschmack! Eine Seltenheit in meinem Alter!“ erklärt er, mit Leichen verstreut.

Ob das hochstilisierte, aufreizend manierierte Treiben in Ennui-sur-Blasé eine spöttische Pastiche dessen ist, was Edith Wharton, Ernest Hemingway, F. Scott Fitzgerald, Gertrude Stein, James Baldwin und unzählige andere im beweglichen Fest Frankreichs gefunden haben, oder der liebevolle Lobgesang eines frankophilen Regisseurs auf diese Tradition, ist eines dieser Rätsel, mit denen Anderson gerne spielt. „Ich biete den Film Frankreich mit Bewunderung und Respekt und ein wenig Neid an“, sagte er. Vielleicht war das ein Hinweis.

Frankreich hat eindeutig einen emotionalen Einfluss auf den Regisseur. Es war der französische Genießer Brillat-Savarin, der bemerkte: „Ich habe den folgenden Schluss gezogen, dass die Grenzen des Vergnügens noch weder bekannt noch festgelegt sind.“ Im Essen wie in der Liebe. Als in der zweiten Geschichte des Films der inhaftierte Maler Moses Rosenthaler (gespielt von Benicio del Toro) mit seinem Gefängniswärter und Model, nur als Simone (Léa Seydoux) identifiziert, Liebe macht, murmelt er ihr „Ich liebe dich“ zu.