Der nächste Bond-Film sollte heißen Libido der Geheimhaltung. Es sollte heißen Marmalisierer, Merkurgesicht, Stirb, um die Geschichte zu erzählen.
Eigentlich – und das meine ich ganz ernst – müsste es heißen Die schwarze Narzisse, nach Ian Flemings einzigem Gedichtband. Nicholas Shakespeare in seiner umwerfenden neuen Biografie: Ian Fleming: Der komplette Mann, beschreibt diesen schmalen, in Schwarz gebundenen und 1928 im Eigenverlag erschienenen Band als „den heiligen Gral für Fleming-Sammler“. Er war 20. Er war künstlerisch. Shakespeare fügt ein zeitgenössisches Beispiel aus Flemings Tagebuch hinzu: „Wenn der Lohn der Sünde der Tod ist / bin ich bereit zu zahlen / ich hatte meinen kurzen Lebenskrampf / nun lass den Tod seine Herrschaft übernehmen.“ Wir müssen uns auf die Stichprobe verlassen, denn Die schwarze Narzisse selbst ist weg. „Er las mir mehrere Gedichte vor“, erinnerte sich Flemings Freund und zeitweiliger Geschäftspartner Ivar Bryce, „deren Schönheit mich tief berührte.“ Doch dann ging etwas schief oder jemand anderes griff ein. „Er nahm jedes Exemplar, das gedruckt worden war“, fuhr Bryce fort, „und übergab die gesamte Ausgabe erbarmungslos den Flammen.“
Eher Bondlike, das „gnadenlos“. Bondlike ist auch der „kurze Krampf des Lebens“ in dem kleinen Gedicht. Tatsächlich würde er, wenn man genau hinschaut, erst in 24 Jahren geboren werden Schwarze Narzisse In dieser Folge kann man bei diesem winzigen Debakel im künstlerischen Leben von Ian Fleming tatsächlich den zappelnden Keim von James Bond erkennen.
Fleming befürchtete, dass seine jugendlichen Verse „Rupert Brooke nachäfften“, den goldenen jungen Mann, der 1914 „Der Soldat“ schrieb und der wahrscheinlich in Gallipoli getötet worden wäre, wenn er nicht unterwegs von einem infizierten Mückenstich davongetragen worden wäre: „Wenn ich sollte sterben, denk nur das von mir: / Dass es einen Winkel eines fremden Feldes gibt / Das ist für immer England.“ Und gibt es nicht eine Ecke von James Bond, die mit dieser parfümierten, georgischen Variante des romantischen englischen Fatalismus und mystischen Chauvinismus für immer vibriert? Obwohl er jetzt durch die Schaltkreise einer eleganten Tötungsmaschine des 20. Jahrhunderts geleitet wird. Eine Tötungs- und Sexmaschine, die gerne Rührei zum Frühstück isst und schicke Mischzigaretten raucht. Vielleicht können wir es so ausdrücken: Ian Fleming hat die Gedichte geschrieben, und James Bond – dieser Bastard, diese schwarze Narzisse – hat sie verbrannt.
Von Nicholas Shakespeare
Als er in den ersten Monaten des Jahres 1952 mit einer .25 Beretta in der linken Achselhöhle aus dem Kopf seines Autors sprang, war Bond in vielerlei Hinsicht ein Produkt übersinnlicher Notwendigkeit. Fleming – Mitte 40 und gegen jedermanns Rat – stand kurz vor der Heirat. Seine Braut, Ann Charteris, war aristokratisch und rücksichtslos. „Wir sind natürlich völlig ungeeignet“, schrieb Fleming an seinen neuen Schwager. „Ich bin ein Nichtkommunikator, ein Symmetriker, mit einem galligen und melancholischen Temperament … Ann ist eine zuversichtliche Anarchistin/Traditionalistin. Also wird China fliegen, und es wird Wut und Tränen geben.“ Am Morgen der Hochzeit, die in der Nähe von Flemings Anwesen Goldeneye in Jamaika stattfand, wurde das glückliche Paar durch das Quaken eines unbekannten Vogels wachgerüttelt. Untergang! Er hatte den ersten Entwurf bereits fertiggestellt Casino royale.
Er war ein ziemlich interessanter Mann, Ian Fleming. Er wurde in großen Reichtum und große Erwartungen hineingeboren und blamierte sich nach und nach in Eton (allgemeine Faulheit) und Sandhurst (Tripper) und wandelte im Schatten seines älteren Bruders Peter, einem gefeierten Autor und Abenteurer. Sein Vater war im Ersten Weltkrieg gefallen; seine Mutter war ein Albtraum. Erlöst durch einen Aufenthalt in einer privaten Bildungseinrichtung in den österreichischen Alpen, wo er mit der Arbeit des Psychologen Alfred Adler bekannt gemacht wurde (er nahm sich das adlerianische Konzept des Minderwertigkeitskomplexes sehr zu Herzen), kehrte er gestärkt in die Welt zurück. Das Auswärtige Amt wollte ihn nicht, aber der Journalismus schon: Shakespeares Bericht über den stalinistischen Schauprozess gegen sechs britische Ingenieure, über den Fleming 1933 in Moskau für Reuters berichtete, ist fesselnd.
Und er hatte einen interessanten Krieg. Das Seltsame an den Bond-Büchern (es könnte ihr Geheimnis sein) ist, dass sie sich wie das Werk eines begabten und leicht soziopathischen Fantasy-Forschers lesen – jemand, der keine wirkliche Erfahrung mit Spionage, Geopolitik, Geld, Reisen, Kämpfen usw. hat , Menschen. Tatsächlich war Fleming bis zu einem gewissen Grad weltoffen und, wenn überhaupt, überqualifiziert, Spionageromane zu schreiben. Von den späten 1930er Jahren bis 1945 arbeitete er auf den obersten Ebenen des Marinegeheimdienstes, stellte die Verbindung zwischen der Admiralität und der Downing Street her und war unter anderem eng an der Einsatzplanung und Zielauswahl für zwei Eliteeinheiten zur Aufklärung von Nachrichtendiensten beteiligt: 30AU und T-Force. Das waren seine glorreichen Tage. Shakespeare verwendet den Ausspruch des Journalisten Alan Moorehead über Soldaten im Krieg, um Fleming zu beschreiben: „Er war für einen Moment ein vollkommener Mann, und er hatte diese Erhabenheit in sich.“
Doch nun waren es die 50er Jahre und damit war alles vorbei. Das Imperium litt unter Nachkriegsschwierigkeiten und Fleming führte seine Quasi-Privatarmeen nicht mehr. Und bei Goldeneye sah er sich mit dem Ende jahrzehntelanger Swinger-Junggesellentums konfrontiert. „Ich war in einem schrecklichen Zustand“, erklärte er seiner Vertrauten Maud Russell, „und war entsetzt über den Gedanken, zu heiraten.“ Ich setzte mich an die Schreibmaschine …“
Casino royale ist ein seltsames Buch: seltsam geschrieben, seltsam im Tempo und erfüllt von einer obsessiven, fast kränklichen Sinnlichkeit. „Er beobachtete sorgfältig, wie das tiefe Glas mit dem blassgoldenen Getränk gefrostet wurde, das durch die Druckstellen des Shakers leicht belüftet wurde.“ Die Handlung ist größtenteils verpfuscht – bis zu der berühmten Folterszene, in der Bond sein „Unterteil“ mit einem Teppichklopfer ausgepeitscht wird und die Prosa in entzückter Weise in den Mittelpunkt rückt. „Bonds Haut zuckte zusammen, als die Stockoberfläche ihn berührte.“ (Fleming und Ann peitschten sich gerne gegenseitig aus.)
Und Bond ist ein seltsamer Charakter, ein seltsamer und sehr moderner Held. Ein Automat und ein Sybarit. Er ist geistig leistungsfähig, fast klinisch, mit einem leeren Kopf, der Jack Reacher vorwegnimmt: „Er schloss die Augen und seine Gedanken verfolgten seine Fantasie durch eine Reihe sorgfältig konstruierter Szenen, als würde er die fallenden farbigen Glassplitter in einem beobachten.“ Kaleidoskop.” Aber er ist auch extrem wählerisch, Amerikanischer Psycho-Stil – über Getränke, Autos, was man im Bett anzieht. „Bond hatte Pyjamas schon immer nicht gemocht und nackt geschlafen, bis er am Ende des Krieges in Hongkong auf den perfekten Kompromiss stieß. Das war ein Pyjama-Mantel, der fast bis zu den Knien reichte.“ (Detaillierte Beschreibung des Pyjama-Mantels folgt.)
Der Punkt ist, dass alle Elemente – das Gemeine, die Anmut, die Leere, die Unwahrscheinlichkeit und die gruselige Wollust – von Anfang an vorhanden waren und es nicht lange dauern würde, bis Fleming die Mischung perfektioniert hatte (1957er Jahre). Liebesgrüße aus Russlandist zum Beispiel eine ausgezeichnete Lektüre). Geschrieben wurde meist bei Goldeneye, mit hoher Geschwindigkeit, manchmal auch auf einer vergoldeten Schreibmaschine. Von Jamaika aus schickte er seine Manuskripte an seine Freundin Clare Blanchard in New York. Blanchard, eine gläubige Katholikin, war immer entsetzt: „Die einzige Erklärung, die ich habe“, sagt sie Ian Fleming„ist, dass er geschrieben hat [the books] ungehemmt und dass die Mächte des Bösen … durch sie hindurchkamen, wie Wasser durch einen Wasserhahn kommt.“
Der Ruhm als Schöpfer von James Bond würde Fleming in Kombination mit seinen alten Verbindungen zur Elite wieder in den Mittelpunkt des Geschehens rücken. Senator John F. Kennedy, ein großer Fan, suchte seinen Rat in Bezug auf Kuba. Fleming hatte endlich großen Erfolg. Aber die schwarze Narzisse war auf ihm. 1960 hatte er Bond satt und fragte sich, wie er ihn umbringen könnte. „Wie die Tasten knarren, während ich tippe“, beklagte er sich in einem Brief an den Schriftsteller William Plomer. Bond war jedoch „so unempfindlich gegen den Tod wie Dracula“, schreibt Shakespeare. Die letzten Kapitel von Ian Fleming sind düster, Bond übernimmt die Weltherrschaft, während sein Schöpfer durch Herzinfarkte einem vorzeitigen Tod entgegen taumelt. Fleming erlag im Alter von 56 Jahren: Der kurze Krampf, der durch 70 Zigaretten am Tag und jede Menge Alkohol noch verkürzt wurde, war vorbei. Der Journalist Malcolm Muggeridge, der 1966 an Flemings ersten Biographen, John Pearson, schrieb, warnte: „Lassen Sie sich nicht von Bonds Geist zerstören, so wie Ian von seiner Schöpfung.“ Denken Sie daran, er ist der Teufel.“
Dieser Artikel erscheint in der Printausgabe vom März 2024 mit der Überschrift „Die James-Bond-Falle“.
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