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Audio: Gelesen, auf Englisch und im russischen Original, von Matvei Yankelevich.
Diese Luft, ihr weit schießendes Herz,
Möge es Zeugnis ablegen, und in den Unterständen
Der fensterlose Ozean der Leidenschaft, alles tund,
Allesfresser – Substanz und Materie.
Diese Stars, verleumderische Spinner!
Herumschnüffeln, suchen – wonach?
Im Urteil von Richter und Zeuge,
Fensterloser Ozean, Materie und Masse.
Regen, dieser kaltschultrige Sämann –
Sein namenloses Manna – erinnert sich wie
Holzkreuze, wie Gerüste, wie Wälder,
Markierte den Ozean oder Keil von Bataillonen.
Schwach und frierend kommen die Menschen
Wird morden, wird erfrieren und wird verhungern,
Und zu Recht muss der Soldat gehen
Unbekannt zu seinem berühmten Grab.
Lehre mich, schwachflügelige Schwalbe, sag mir –
Du, der du den ganzen Flug vergessen hast –
Wie man ohne Ruder oder Flügel steuert,
Um dieses schwimmende Grab zu ergattern.
Ich werde mit einer strengen Buchhaltung antworten
Für das, was Sie gegen Lermontov getan haben, M.—
Wie das Grab den Gebeugten belehrt,
Und der schwimmende Graben zieht ihn hinein.
Diese Welten – diese zitternden Kugeln
Von zitternden Trauben – sie drohen uns,
Und Konstellationen aus goldenen Ölen,
Ihre Baldachine elastisch, expandierend,
Aufgehängt wie gestohlene Städte,
Baumeln wie gebrochene Versprechen,
Goldene Verleumdungen, Versprecher,
Und Beeren von giftiger Kälte.
Das dezimale Licht der Geschwindigkeiten zerrieb sich zu einem Strahl
Beginnt die Zählung, während es sich durch den Äther bewegt,
Durch unzählige Nullen durchsichtig,
Ihre hungrigen Motten und strahlenden Schmerzen.
Und jenseits des Feldes der Felder ein neues Feld
Im Flug, wie der dreieckige Keil eines Kranichs,
In einem frischen Mantel aus Staublicht rasen die Nachrichten herein,
Mit der gestrigen Schlacht, die immer noch den Weg erhellt.
In einem frischen Mantel aus Staublicht sausen die Nachrichten herein:
„Ich bin weder ein Leipzig noch ein Waterloo,
Noch eine Schlacht der Nationen, ich bin neu,
Und ich komme, um das Licht anzuzünden.“
Ein Brei, ein Hasch, dieser arabische Brei,
Das Licht der Geschwindigkeit zermahlt zu einem Strahl,
Und mit den krummen Fußsohlen
Der Strahl steht hoch auf meiner Netzhaut.
Millionen fielen für einen halben Penny
Bahnte sich einen Weg durch offene Leere –
Wir von den Erdfestungen wünschen ihnen alles Gute:
Gute Nacht! Schlafen Sie gut und glücklich Trails!
Im Dunkeln renne ich mit meinen Lippen hinterher
Und auf der Flucht vor deiner Ganzheit –
Himmel von Gräben, die nicht gekauft werden können,
Todeshimmel, großflächig, en gros—
Vorbei an den Granatenlöchern, den Hügeln und dem Geröll
Wo er hinkte, herumlungerte, lauerte und düster war:
Gedrückt, bedeckt, pockennarbig,
Das Genie der verstümmelten Gräber.
Wie gut die Infanterie in den Tod geht,
Wie gut die Nachtsänger singen
Über dem niedergedrückten Grinsen von Private Švejk,
Über dem vogelartigen Vorderfuß eines Ritters,
Über Quixotes vogelähnlicher Lanze.
Hier sind Männer Kumpel mit den Verstümmelten –
Und sie alle werden jede Menge Arbeit finden.
Ein lustiger Haufen Holzkrücken
Am Rande des Jahrhunderts klopfen:
Hey, Bruderschaft, Kameraden, die ganze Welt!
Muss sich dafür ein Schädel entwickeln –
Schläfe an Schläfe, bis zur Stirnspitze –
Damit Armeen nichts als Kurs tun können
In die geschätzten Bahnen seiner Augen?
Aus dem Leben selbst entwickelt sich der Schädel,
Von Schläfe zu Schläfe, bis zur Stirnspitze.
Es neckt sich mit seinen perfekten Nähten,
Erhellt sich zur Klarheit als wissende Kuppel,
In Träumen von sich selbst, schäumend vor Gedanken –
Vaterland für Vaterland, dieser Kelch der Kelche,
Ein mit Sternenfransen genähtes Schädeldach,
Diese Glückskappe – Shakespeares Vater.
Klarheit der Asche, scharfe Vision der Platane –
Es rauscht nach Hause, nur ein bisschen rötlich,
Als ob es mit ohnmächtigem Vorrat wäre
Beide Himmel, ihre schwachen Feuer glühen.
Nur der Überfluss vereint uns in Einheit.
Das ist keine Falle, es ist ein Missverhältnis.
Was ist der Ruhm darin, vor anderen zu prahlen
Dass wir für die Luft verschrotten, um vorbei zu kratzen.
In der Zwischenzeit fülle ich mein Bewusstsein auf
Mit dem wirklichen Leben, halb bewusst, halb am Leben,
Ist es freiwillig, dass ich dieses Gebräu trinke?
Und meinen eigenen Kopf unter Beschuss essen?
Ist dieses Gefäß – betörend, betörend –
Zubereitet in dieser leeren Weite
Also die Sterne, weiß, drehen sich rückwärts,
Ein bisschen rötlich, zu ihren Häusern eilen?
Stiefmutter des Lagers der Sterne, hörst du?
Die kommende Nacht, jetzt und danach?
Durch die Linien der Basis klingen –
Aorten füllen sich mit Blut – da ist ein Flüstern:
„Ich bin im Jahr vierundneunzig geboren,
Im Jahr zweiundneunzig wurde ich geboren. . . ”
Mit dem fadenscheinigen Jahr meiner Geburt in meiner Faust,
Im Gleichschritt mit der Menge und der Herde,
Ich flüstere kaum durch einen blutleeren Mund:
„In der Nacht vom zweiten auf den dritten
Vom einundneunzigsten Januar oder so
Doppeltes Jahr, ich wurde geboren“,
Und Jahrhunderte umgeben mich mit Feuer.