Veröffentlicht in Der Atlantik in 2007
Die Dichterin Wisława Szymborska war 16 Jahre alt und lebte im polnischen Krakau, als Deutschland 1939 ihr Land überfiel. Danach änderte sich alles: Die Nazis verboten weiterführende Schulen und Universitäten, sodass sie illegal in Geheimklassen ihr Abitur absolvieren musste. Nach dem Krieg ging sie schließlich zur Universität – und gewann schließlich 1996 den Nobelpreis für Literatur. Sie schrieb weiterhin über die lange Spur der Gewalt im Laufe der Jahrhunderte und die Geschichten, die wir im Nachhinein über diese Gewalt erzählen. „Die Geschichte zählt ihre Skelette in runden Zahlen“, schrieb sie in dem Gedicht „Hungerlager in Jaslo“. „Tausend und eins bleibt tausend, / als hätte es das Eine nie gegeben: ein imaginärer Embryo, eine leere Wiege.“
In „Eine griechische Statue“ betrachtet Szymborska eine Marmorfigur, von der nur noch ihr Oberkörper übrig ist. „Menschen und andere Katastrophen“ haben es zerstört, aber die vielleicht zerstörerischste und unheimlichste Kraft in dem Gedicht ist die Zeit selbst; Nach und nach hat es etwas, das einst imposant war, in Staub zerfallen lassen. Die Auslöschung der Zeit scheint eher listig als barmherzig zu sein; Ihre Notiz, dass „es auf halbem Weg stehen blieb / und etwas für später übrig ließ“, unterstreicht nur, dass es nie ganz aufhören wird und die Statue dagegen keine Chance hat. Nichts geht.
Und doch konnte Szymborska nicht völlig fatalistisch sein. Indem sie über die Geschichte schrieb, untergrub sie bis zu einem gewissen Grad ihren eigenen Standpunkt darüber, wie Menschen sie vergessen und sich von ihr abwenden. Im Laufe ihres Lebens entdeckte sie das menschliche Detail – das „Tausendundeins“ – in den größten und unverständlichsten Themen. Und sie rang weiterhin damit, sich dagegen zu wehren, dass die Ereignisse und Menschen der Vergangenheit völlig verschwinden. In einem Gedicht erinnert sie an die biblische Geschichte von Lots Frau, der von Engeln befohlen wird, aus der Stadt Sodom zu fliehen, ohne sich umzusehen. Aber sie gehorcht nicht, wirft einen Blick hinter sich – und verwandelt sich in eine Salzsäule. Warum, fragt sich Szymborska, hat sie nicht einfach weitergemacht? „Ich blickte verzweifelt zurück“, stellt sie sich vor, wie Lots Frau sagen würde, „ich schämte mich, heimlich davonzulaufen.“ Oder vielleicht war sie „von der Stille beeindruckt und hoffte, dass Gott seine Meinung geändert hatte.“
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