Bauern gruben 1974 einen Brunnen in der Nähe von Xi’an, China, als sie Tonfragmente fanden, die sich als Terrakotta-Soldaten herausstellten. In den Jahren seitdem haben Ausgräber eine Armee von 8.000 Mann gefunden, jeder mit einem einzigartigen, detaillierten Gesicht und einem lebensgroßen Körper. Historiker glauben, dass sie den ersten Kaiser der Nation, Qin Shi Huang, ins Jenseits begleiten sollten. Mehr als 2.000 Jahre später fühle ich mich überwältigt und seltsam emotional, wenn ich Bilder von so vielen von ihnen nebeneinander sehe – uralt, zart, menschenähnlich.
Ich wette, der Dichter Jonathan Musgrove weiß, was ich meine. Als er sie zum ersten Mal sah, deutet er in „The Day I Saw the Emperor’s Clay Soldiers“ an, wurde ihm klar, wie unser Leben schließlich in einer unendlichen Zeitspanne verschwindet und nur das seltene Relikt zurücklässt. Er sah seine Vorfahren in diesen Soldaten: „Hohlmenschen“, einst fleischig und atmend, aber jetzt nicht lebendiger als die steifen Tonmenschen jenseits der Samtkordel eines Museums. Auch seine Vorfahren sind unerreichbar. Hier endet ein Leben, scheint er zu sagen: in „leeren Gesichtern“, die – wie lebensecht auch immer – nicht wiederbelebt werden können.
Im weiteren Verlauf des Gedichts verliert Musgrove jedoch seine anfängliche Gewissheit über „das Ende der Dinge“. Immerhin stehen die Tonsoldaten immer noch da – und rühren ihn und andere auf. Musgroves Vorfahren sind in gewisser Weise auch anwesend; indem er an sie dachte, erweckte er sie wieder zum Leben. Wenn es auf diese Weise möglich ist, die Zeit zu überqueren, gibt es dann überhaupt ein Ende?
Schließlich gibt es, sagt Musgrove. Eines Tages geht die Ausstellung; Zuschauer in einer anderen Stadt werden transportiert, aber für ihn sind die Soldaten weg. Vielleicht kommen wir für ein paar kurze und glückliche Momente zu einer Zeitreise. Aber wir können es nicht ewig machen. Wir erhaschen einen Blick, dann wechseln die Lichter, die Tribünen sind leer, und wir gehen nach Hause.
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