WENN ICH WEG BIN, SUCHT MICH IM OSTEN
Von Quan Barry
302 Seiten. Pantheon-Bücher. $27.
Zwischen den Zwillingsbrüdern verläuft eine unvollkommene telepathische Kommunikationslinie. Sie können miteinander sprechen, ohne den Mund zu öffnen. Nachts belauschen sie gegenseitig ihre Träume. Erfahrungen passieren zwischen den beiden „wie Bücher in einer Bibliothek“. Wenn ein Zwilling trinkt, bekommt der andere einen Kater.
Die Zwillinge sind Mun und Chuluun, 2015 23 Jahre alt, als Quan Barrys faszinierender und zarter neuer Roman, ihr dritter, spielt. Chuluun studiert in einem buddhistischen Kloster im Schatten eines Vulkans in der Mongolei. Mun trägt westliche Kleidung und lebt in der Hauptstadt Ulaanbaatar, wo er sich mit Technologie, Tätowierungen, Schimpfwörtern und Zigaretten vergnügt. Einer der Männer ist friedlich und der andere rebellisch. Ihre unheimliche geistige Überschneidung ist eine Quelle gegenseitigen Grolls. Jeder Zwilling will den anderen aus seinem Kopf haben.
Sie werden zusammengebracht, als sie mit der Mission beauftragt werden, das Land zu durchstreifen, um den nächsten Dalai Lama zu finden – das Kind, das nach dem Tod des Amtsinhabers zum Gesicht des tibetischen Buddhismus werden wird. Es gibt drei Kandidaten, die die Brüder besuchen können: einen im subsibirischen Hügelland, einen in einer gebirgigen Provinz im äußersten Westen und einen in den südlichen Ausläufern des Landes. Zwei Jungen und ein Mädchen. Alle kleinen Kinder, jedes eine potenzielle Reinkarnation des ursprünglichen spirituellen Führers, der sich der Überlieferung nach sukzessive als Dalai Lama verkörpert.
In diesem Sinne nimmt der Roman die vertraute Form einer Suche an. Auf der Reise gibt es einen Unfall, eine Selbstaufopferung, Katastrophen, den Tod. Es gibt Naturwunder und metaphysische Rätsel. Es gibt Yakbutter.
Wie sich herausstellt, ist Mun selbst die Reinkarnation einer historischen Figur. Mit 8 Jahren wird er als fünfte Inkarnation des Paljor Jamgon, des „Erlösers, der das Muschelhorn in der Dunkelheit erklingen lässt“, anerkannt. Es ist ein langer Name für ein kleines Kind. Mun wird auf den abgelegenen Wiesen „entdeckt“, ähnlich wie ein zukünftiger Popstar auf YouTube entdeckt werden könnte. Er wird dann – etwas gegen seinen Willen – in einem Kloster ordiniert und übernimmt eine Reihe von Aufgaben. Auch er wird mit Privilegien überhäuft: Hauslehrer, Privatkoch, Geschenke, separate Wohnräume. Ein goldenes Kissen wiegt seinen gesegneten Hintern.
Chuluun, der ebenfalls ins Kloster versetzt wurde, passt sich leicht an die Routinen und Beschränkungen der Institution an. Er genießt es zu singen und zu meditieren. Mun tut das nicht – er würde lieber zu Pferd spielen, als das unendliche Mitgefühl zu demonstrieren, das für seine Position erforderlich ist, und seine Widerspenstigkeit lässt Geflüster die Runde machen. Einige Mönche fragen sich, ob Mun seine materiellen Auszeichnungen verdient. Man fragt einen Kollegen, ob ein Fehler gemacht worden sei – vielleicht, so meint er, habe die Führung den falschen Bruder als Reinkarnation erkannt.
Schließlich – unter anfänglich trüben Umständen – verzichtet Mun auf seine Roben und findet seinen Weg in die Stadt, lässt Chuluun zurück, um Kalligrafie zu üben und über sein Gefühl der Verlassenheit nachzudenken. Als die beiden gezwungen werden, sich wieder zu vereinen, klafft eine Kluft der Bosheit zwischen ihnen. Der Konflikt befeuert und behindert abwechselnd ihre Reise in einem klapprigen Auto durch die Steppen und Dünen der Mongolei, während sie nach dem Erben des Dalai Lama suchen.
„When I’m Gone, Look for Me in the East“ ist eine wilde Abkehr von Barrys vorherigem Roman, dem sprudelnden und wahnsinnigen „We Ride Upon Sticks“, der an der Küste von Massachusetts spielte und ein Feldhockeyteam, Hexerei und einen Jugendlichen betraf Hormone und Emilio Estevez. Im Mittelpunkt des neuen Romans stehen Glaube, Geschichte, Sprache und Sehnsucht.
Barrys beständiges Interesse an Zauberei ist das verbindende Gewebe zwischen den beiden Büchern, aber sie hat als Romanautorin einen riesigen Sprung nach vorne gemacht – wo „We Ride Upon Sticks“ ein lebhaftes, aber leicht unorganisiertes Toben war, ist dieses hier eine schillernde Leistung. Form und Thema vereinen sich in dem Buch, um den Lesestoffwechsel einer Person zu verändern: Die Rhythmen ähneln eher einem Gebet als einer Prosa, und die rätselhafte Handlung liefert Offenbarungen in bescheidenen Sätzen, die einem flüchtigen Auge leicht entgehen könnten.
Der Roman strotzt nur so vor formalen Besonderheiten, die scheinbar darauf abzielen, Wachsamkeit zu kultivieren – und das tun sie auch. Ein Inhaltsverzeichnis besteht nicht aus Kapitelüberschriften, sondern aus neun illustrierten Symbolen. Chronologische Spiele gibt es zuhauf. Sätze wiederholen sich im gesamten Text. Chuluuns Erzählung schimmert zwischen mehreren Zeitrahmen. Der gesamte Roman ist ohne Verwendung der Vergangenheitsform geschrieben.
All diese technische Zauberei mag so klingen, als hätte Barry ein anstrengendes Buch geschrieben, aber es zu lesen ist nicht anstrengender, als auf weichem Gras zu laufen. Auf diese Weise erinnerte es mich an Susanna Clarkes genialen „Piranesi“ – den einzigen anderen neueren Roman, der sowohl ein Werk der Philosophie als auch ein Mysterium war. Wie in „Piranesi“ dreht sich hier das Mysterium ganz um die Identität: Es ist a Wer ist es eher als ein Krimi. Ist Chuluun so fromm, wie er erscheint? Ist sein Beharren auf ständigem Verzicht eine Form von Selbsttäuschung? Wie gut kennt er seinen Bruder? Oder er selbst?
Zu Beginn des Romans enthüllt Chuluun, dass er und sein Bruder mit einem Caul geboren wurden – jedes ihrer Gesichter war in eine dünne Schicht Fruchtwassermembran gehüllt. Ein anderer Überbringer der Literatur, David Copperfield, kommt einem sofort in den Sinn. Es gibt süße und überraschende Echos von Dickens in Barrys Roman. Sie finden sich in der episodischen Struktur und der moralischen Intensität des Buches wieder; in der Selbstzerfleischung seines Erzählers; in den Abschnittsüberschriften im viktorianischen Stil. („Eine Mischung aus Mitgefühl und Wut“, „Katastrophe!“)
Wenn Sie denken, dass dies die seltsamste Logline der Welt ergibt – „Eine buddhistische sentimentale Erziehung mit stilistischer Innovation … plus Zwillinge!“ – du liegst nicht falsch. Das Unwahrscheinliche an diesem Roman ist genau seine Magie.