Die übergroßen Meere. Salzpressen
das Blaue. Trotzdem ein paar Spatzen.
Der Himmel. Das fallende Relief des Himmels
in der Nachwintersaison. Wörter,
ihre helle Erschütterung. Die Kriege,
neu und weiter, anderswo
und an den gleichen Stellen. Unser Dorf, es ist
nach unten versen in
ein tieferer Rost. Der Kirchturm wir
zusammengedreht, ein Schlag
der Wolke. Ich unterrichte jetzt Sprachen.
Eine verlängerte Liste von Flüchen
und Konjugationen und Arten zu fragen
zur Vergebung. Liebe, ihre Mythen
von vielen Äpfeln. Unser Heuboden, sein Licht
ununterbrochen über Sägemehl. Das Fohlen. Der
Fohlen, das heißt in der Sonne. Dein Haus. Die Eiche
du hast geschliffen und gebeizt
und leg dich hin, wenn du zu sehr verletzt bist
bewegen. Deine Haare auf dem Kissen.
Das Kissen, gegen das du geatmet hast,
der Duft deiner Haare dagegen.
Deine Haarbürste, in der Kommode
neben mir, wenn ich schlafe. Die Blüte
von deinem Silber in den Zähnen.