bleibt ungewaschen, und die Wellen
schlafen;
Schilfrohre biegen sich, wenn kein Wind weht
wie Betrunkene.
Mein Gott!
Wie lange werde ich es behalten?
langweilig die Wellen
von innen
dieses offene Gefängnis?
Gottes Mutter
wie die Felder
von vergilbtem Gras.
Er wird niemals die Wahrheit sagen.
Aber es gibt niemanden, den man sonst fragen könnte.
—Taras Schewtschenko (1814-61)
(Übersetzt aus dem Ukrainischen von Askold Melnyczuk.)