„The Killer“-Rezension: Zurück zu den Grundlagen, Fincher kehrt zur Form zurück

David Fincher begann seine Karriere damit, einfache Dinge perfekt zu machen – so perfekt, dass sie einem unheimlichen Rausch gleichkamen. Ein Madonna-Video. Ein Serienmörderfilm von Brad Pitt. Später lag die Aufregung darin, ihm dabei zuzusehen, wie er antrat nicht– so einfache Dinge, die sie oft weiterhin perfekt machen. Ein weiterer Serienmörderfilm, dieser düsterer und suggestiver. Ein Film über Facebook und Hinterlist. Wenn Fincher inzwischen bei der Wahl des Materials zu ausgefallen ist, besteht immer die Möglichkeit, dass dieser Blitz zurückkommt.

„The Killer“ ist dieser Moment und man merkt es fast sofort (und das nicht nur wegen seiner wilden, aufgeschnittenen Jalousien einer Abspannsequenz, die uns schon im Vorfeld zärtlich macht). Die blutrünstige Handlung beginnt in Paris mit einem namentlich nicht genannten Attentäter, der bei einem „Annie-Oakley-Einsatz“ sein Ziel in einem angrenzenden Gebäude mit einem Zielfernrohrgewehr aufstellt. Der Typ auf dem Stuhl wird von Michael Fassbender gespielt und neigt zu einer Art hyperfunktionaler Gleichgültigkeit. Auch wenn er im Off seine Mantras gurrt, sind sie so banal, dass sie wie ein narkotisierender Klangteppich wirken: der Katzenkalender mit Mordtipps („Improvisieren Sie nicht“, „Verbieten Sie Empathie“).

Kurz gesagt, er ist jemand, der im Begriff ist, eine einfache Sache perfekt zu machen. („The Killer“ ist mit ziemlicher Sicherheit Finchers autobiographischster Film.) Aber in einer Mikrosekunde explodierenden Glases geht alles schief, wir schicken unseren Schützen auf die Straße, rasen durch den Verkehr und besteigen internationale Flüge, um der Sache auf den Grund zu gehen ein ohnehin schon grausiges Geschäft. Er bewaffnet sich reichlich. Es ist die Art von geradliniger Rachegeschichte, die Regisseure wie John Boorman („Point Blank“ von 1967) oder der Franzose Jean-Pierre Melville („Le Samouraï“ mit Alain Delon) zur Hochkunst erhoben.

Aber verwechseln Sie dies nicht mit hoher Kunst. Suchen Sie nicht nach einer umfassenderen kulturellen Bedeutung. Das ist beabsichtigt. In Anlehnung an eine etwas eindimensionale Serie französischer Comics des Autors Alexis „Matz“ Nolent und des Zeichners Luc Jacamon – und vom „Seven“-Drehbuchautor Andrew Kevin Walker weiter abgeflacht – ist „The Killer“ eine Gelegenheit für Amerikas stilvollsten Regisseur Neustart, um zu den Grundlagen zurückzukehren, in weniger als zwei Stunden. Ich glaube nicht einmal, dass das Publikum mitbekommen hat. Kann ein Film aus sechs Gewaltkapiteln bestehen, die jeweils mit bösartiger Ökonomie geschnitten sind (von Finchers langjährigem Herausgeber Kirk Baxter), ohne auf blumige Gangstersprache oder metaphysisches Geflecht zurückzugreifen?

Möglicherweise finden Sie die Ruhe des methodischen Prozesses hypnotisierend. In „The Killer“ sieht man alles, was Fincher gut macht, aber in Ausbrüchen. Eine eiskalte, aber auftauende Tilda Swinton taucht in einem Abschnitt für die Art Schachbrettsparrings auf, auf der „Zodiac“ basiert. (Es ist auch eine Erinnerung daran, dass dieser Regisseur nur einen Ecktisch, zwei Schauspieler und einen Schuss Whisky braucht, um Funken zu sprühen.) Ein verlassenes WeWork-Büro – der perfekte Ort für eine Observierung – und ein Running Gag über die Verwendung von Sitcom-Namen als Aliase Ich erinnere mich an den konzernfeindlichen Schimmer von „Fight Club“. Und eine außergewöhnliche Nahkampfsequenz, Erik Messerschmidts Kameramalerei in nahezu abstrakter Dunkelheit, ist so elegant wie alles in „Panic Room“ oder „Gone Girl“.

Fassbender macht sich für den Auftrag bereit und verschmilzt mit der Anonymität der Kassen von Autovermietungen und Schließfächern für Amazon-Abholungen. Er ist nur ein Typ auf einer Fähre, der spät in der Nacht ein Körperteil entsorgt. Für jemanden, der ständig Monologe führt, ist er pervers undurchsichtig. Die Darbietung ist nicht ganz auf KI-Niveau, aber in Fassbenders Kopf arbeitet eine Art Algorithmus, der sich an präzisen Bewegungen orientiert und die Geschmeidigkeit von Finchers Technik in ein gleitendes, Michael Myers-ähnliches Gefühl der Unvermeidlichkeit umwandelt.

Er ist von einigen der strukturellsten Sounddesigns des Jahres umgeben (das Werk stammt von Ren Klyce): zwitschernde Vogelbabys an einem wärmenden französischen Morgen, das bedrohliche Surren von Maschinen, das scharfe Klingeln eines schallgedämpften Gewehrlaufs. Der Synthesizer-Soundtrack von Trent Reznor und Atticus Ross ist besonders schmatzend, aber, passend zu diesem Film, frei von greifbaren Melodien. Hier gibt es viel Aufsehen, aber kein Urteil.

„The Killer“ kommt einem lauten Lachen am nächsten und ist der Soundtrack mit 11 Smiths-Songs, der bevorzugten Playlist von Fassbenders Operator. (Wenn er auf seinem Handy die Wiedergabetaste drückt, erscheint „Work Mix“.) Die Indie-Pop-Nummern sind klirrend und mürrisch, geprägt von einigen der erlesensten Schreie von Sänger Morrissey, und haben selten eine Chance, ununterbrochen zu gedeihen, aber sie unterstreichen den Fluss der Action Explosionen, wie Hinweise. Der Himmel weiß, dass es mir jetzt schlecht geht? Vielleicht so. Oder vielleicht ist es nur ein Dienstag. Fincher hingegen hat die Zeit seines Lebens.