Es ist kurz nach 22 Uhr in einer der sanftesten walisischen Sommernächte und der ganze Raum bebt zu einem pochenden Bassschlag. Es gibt ein Discolicht, das die stygische Düsternis durchschneidet, und ein halbes Dutzend schwarz gekleideter Männer, deren Bizeps stark eingefärbt sind und die mit den schärfsten Messern bewaffnet sind.
In der Mitte ihr Anführer, der sie alle überragt, mit kahlgeschorenem Kopf und einem mächtigen, wie es scheint, aus Granit gehauenen Körper. Eine Klinge glänzt bedrohlich in seiner Hand, als
