Tag: Chaos des Augenblicks

Dreihundertfünfundsechzig Tage Krieg, und meine Gedanken schweifen immer wieder zu einem davon zurück: dem Junimorgen, als ich Andriy Galavin traf, den Totengräber von Bucha.

Sonnenverbrannt und mit Tränen in den Augen stand er am Ende einer Treppe auf einem kleinen Hügel, die zu einer imposanten Kirche führte. Der Krieg hatte die Lebendigkeit des Frühlings nicht gedämpft; ein verkohltes Überbleibsel eines Hinterhofgartens, alles Asche und verbrannte Terrakottascherben, stand neben einem unversehrten Feld mit wachsendem Gemüse. Arbeiter mit Unkrautschneidern zähmten knöchelhohe Flecken