Was ist los mit diesen Leuten?
Das ist keine Frage, die sich ein versierter Betrachter des postmodernen Tanzes stellen sollte. Aber es ging mir durch den Kopf, als ich mir am Samstag im Abrons Arts Center die erste Hälfte von Juliana F. Mays „Family Happiness“ ansah.
Auf der Bühne des Playhouse Theatre des Zentrums sitzen wir in der Nähe von fünf Tänzern, die in viele Richtungen wandern, bequem gekleidet in kunterbunte Oberteile und Jogginghosen oder Shorts. Von Zeit zu Zeit ziehen sie ihre Hosen bis zu den Knöcheln herunter und hüpfen oder kriechen unbeholfen herum, ziehen sie dann wieder hoch, nur um sie wieder herunterzuziehen. Manchmal kriechen sie einander zwischen die Beine oder durch das Loch zwischen den Beinen und der Kleidung, die zwischen den Knöcheln gespannt ist.
Während all dem gibt es Synthesizer-Fanfaren, die zu einem Vintage-Videospiel passen, zusammen mit einigen Drums und leisen Meckern für Drive und der gelegentlichen beunruhigenden Hinzufügung von hohen Tönen. (Das Sounddesign stammt von Tatyana Tenenbaum.) Die Tänzer machen auch Geräusche mit dem Mund oder rollen mit der Zunge. Bewegungsabschnitte wiederholen sich, aber der vorherrschende Eindruck ist, dass die Darsteller immer weiter gehen, unerbittlich, aber leidenschaftslos.
Da sich Mays frühere Arbeiten mit verschiedenen Arten von Traumata befassten, einschließlich sexueller Gewalt, fing ich an, mich über das Ausziehen zu wundern – darüber, was diesen Menschen passiert sein könnte, dass sie sich so verhalten. Aber nicht so sehr, wie ich mich gefragt habe, warum ein Choreograf und eine Besetzung sich dafür entscheiden, in einem so langweiligen Modus zu verweilen. Es ist eine lästige Pflicht, für sie und uns.
Und dann dachte ich, ich sehe eine Veränderung im Gesicht von Kavyon Pourazar, dem einzigen Mann in einer Besetzung voller Tänzer, die ich in anderen Arbeiten bewundert habe. Und tatsächlich, wenig später schubste er Tess Dworman und Molly Poerstel herum, nur für einen Moment, ein Anflug von Beleidigungen. Es war fast eine Neckerei, da der Tanz so weiterging wie zuvor, oder fast wie zuvor. Dann gingen alle Tänzer hinaus und gaben uns einen Moment Zeit, darüber nachzudenken, was wir gerade gesehen hatten.
War die Frage in meinem Kopf die Art, die „Family Happiness“ (ein Co-Auftrag von Abrons und dem Chocolate Factory Theatre) provozieren will? Erst nach der Show las ich Mays Programmnotiz darüber, „den Kitzel der distanzierten Ästhetik der Postmoderne und ihre unerträgliche Absurdität aufzudecken“. Heiße Inhalte in langweiliger Form zu verstecken, könnte der Punkt sein, diesen Ansatz zu kritisieren, indem man ihn reproduziert – eine bestrafende Übung, die vor Absurdität halt macht.
Der zweite Teil der 45-minütigen Arbeit verdeutlicht nicht so sehr die Absicht, als vielmehr dem Problem zu entkommen, indem der Inhalt in eine viel ansprechendere Tonart übertragen wird. Die Darsteller brechen in den Gesang ein – zuerst Leslie Cuyjet und Lucy Kaminsky, dann die anderen, unisono und dann kontrapunktisch, zunächst stationär, dann in wechselnden Formationen.
Der profane Text, den sie singen, ist ein bruchstückhaftes Gedicht aus Bewusstseinsströmen, das vielleicht aus Träumen stammt. Es berührt Themen wie sexuelle Rollenspiele, Sexstrände und Face Eating, aber auch gewöhnliche Unsicherheiten und sprechende Hunde – eine Mischung aus Erinnerung, Empfindung und Fantasie. Es gibt ein „Ich“ und ein „Du“, aber sie sind instabil, ein Effekt, der durch den Chorgesang verstärkt und kompliziert wird.
Was die Gruppe singt, scheint das Unterbewusstsein einer Person zu sein, ein Selbst, das versucht, sich mit wenig überzeugenden Behauptungen wie „Mir geht es gut“ und „Ich bin wieder in Aktion“ über Wasser zu halten. Vielleicht ist dieses Selbst Mays, vielleicht auch nicht. Es ist nicht ganz klar, wie die beiden Teile von „Family Happiness“ miteinander sprechen, aber sie zeigen einen Kontrast zwischen emotional losgelösten Aufgaben und Träumen, die von einer Gruppe geäußert werden. Im Chor gesungen, klingen die Worte nicht nach Glück, aber sie klingen eher nach Familie.
Juliana F. Mai
Bis Samstag im Abrons Arts Center; abronsartscenter.org.