In dieser alternativen Erzählung von Hongkong, frei von der Zwangsjacke der staatlich geförderten Geschichte, ordnet Lim die jüngsten Proteste in die jahrhundertelange Geschichte der Rebellion des Territoriums ein, die bis in die Zeit zurückreicht, als es im 12. Jahrhundert v. Chr. ein blühendes Salzproduktionszentrum war. She beschreibt die jüngsten Bemühungen der Hongkonger, ein Gefühl für eine gemeinsame Geschichte zu schaffen, von der Entstehung des Mythos Lo Ting bis hin zu „Archivmarathons“. in dem sich freiwillige Forscher versammeln, um bis zu 8.000 Seiten Quellenmaterial gleichzeitig zu durchforsten und „die Vergangenheit zusammenzusetzen“. Und, schreibt Lim, die Hongkonger „waren auch politische Tiere, die ihre Unzufriedenheit zeigen würden, wenn ihre Grundwerte bedroht würden“, indem sie auf die Straße gingen. Im Laufe der Zeit, schreibt Lim, entstand eine Hongkonger Identität, die auf Respekt vor harter Arbeit und Ausdauer (auch bekannt als „Lion Rock Spirit“) beruht und durch eine gemeinsame kantonesische Sprache und eine wachsende Vorsicht gegenüber dem Festland zusammengehalten wird.
Aber der vielleicht unwahrscheinlichste Held in Lims Bericht – in erster Linie ihre Inspiration für das Buch – ist Tsang Tsou-choi, besser bekannt als der König von Kowloon. Ein zahnloser Müllsammler, der die britischen Kolonialisten beschuldigte, sein angestammtes Heimatland gestohlen zu haben, „der König“, verbrachte fast sechs Jahrzehnte, von den 1950er Jahren bis zu seinem Tod im Jahr 2007, damit, eine mutige Graffiti-Kampagne auf der ganzen Insel zu führen, um seine Behauptungen bekannt zu machen. Bei der Verfolgung seiner Geschichte „entdeckte Lim eine Vielzahl von Hongkongs“ und ihre eigenen konkurrierenden Identitäten. War sie eine neutrale Journalistin oder eine Teilnehmerin? Ist sie als Eurasierin, die nur „beschämend einfaches“ Kantonesisch spricht, eine echte Hongkongerin? Am Ende kommt Lim zu dem Schluss, dass sie es ist und dass sie daher nicht neutral bleiben konnte. „Entfernung ist ein Privileg, das Hongkonger – egal wo – nicht genießen können“, schreibt sie. „Es gibt kein Entrinnen vor dem Schrecken, mit ansehen zu müssen, wie dein Zuhause zerstört wird.“
In „The Impossible City“ unterscheidet Cheung ebenfalls zwischen den vielen Universen, die das moderne Hongkong ausmachen. Da ist die „kosmopolitische Stadt“, die Heimat internationaler Studenten und Expats, deren Vorstellung vom Paradies Lan Kwai Fong ist, „ein von Bars verseuchter Hang voller betrunkener Männer und Jell-O-Shots“, die den Leuten stolz erzählen, sie seien doch aus Hongkong sind „kaum in der Lage, die Stadt zu beschreiben, ohne über Mong Kok oder Char Siu-Reis zu sprechen.“
Dann gibt es das Universum der nassen Märkte und der Uferpromenade, von „Untergrundmusikern in Industriegebäuden, Anarchisten, die ein vegetarisches Restaurant betreiben, und Zinemakern und Dichtern, die sowohl auf Chinesisch als auch in einem bastardisierten Englisch schreiben“. In diesen „ruhigen Ecken“ lernte Cheung, was es bedeutet, ein Hongkonger zu sein.
Ihre Memoiren umspannen den Zeitraum zwischen der Übergabe 1997 und 2021, dem Jahr, nachdem neue nationale Sicherheitsgesetze „zu einer Waffe für Peking wurden, um abweichende Meinungen in Hongkong zum Schweigen zu bringen“, sowie zu einem „Wendepunkt für ein totales Vorgehen, das bald alle Aspekte von Hongkong durchdrang Leben.” Cheung zögerte, über Hongkong zu schreiben, bis „die Mauern begannen, sich zu schließen“, und sie befürchtete, wenn sie zu lange warten würde, würde es kein Hongkong mehr geben, über das sie schreiben könnte. Dieses Buch, sagt sie, ist ihre Art, sich daran zu erinnern, „wie wir gelebt haben“.
Cheung wurde in Shenzhen geboren und zog vor ihrem ersten Lebensjahr nach Hongkong. „Als ich vier Jahre alt war“, schreibt sie, „verwandelte sich meine kleine Stadt von einer britischen Kolonie in chinesisches Eigentum.“ Zu diesem Zeitpunkt waren ihre Eltern getrennt, ihre Mutter abwesend, ihr Vater temperamentvoll. Ihre Beziehung zu beiden ist angespannt. Die „einzig verlässliche Präsenz“ in Cheungs Leben war ihre Großmutter, die penibel mit ihren taoistischen Ritualen umging und ihre Liebe durch Essen zum Ausdruck brachte, von Abalone und Salat über gedämpften Fisch bis hin zu Brötchen. Damals wusste Cheung noch nicht, was es heißt, Hongkonger zu sein. Die SARS-Krise und die Proteste von 2003 gegen Artikel 23, ein nationales Sicherheitsgesetz, sind nur Hintergrundgeräusche für das bekannte Drama der Kindheit.