Als „Ramy“ 2019 zum ersten Mal debütierte, war es erstaunlich frisch. Die halbautobiografische Komödie, die von Ramy Youssef, einem ägyptischen Amerikaner, der sich selbst spielt, mitgestaltet wurde, stellte uns eine Reihe muslimischer Charaktere vor, die sich echt anfühlten: Muslime, die an Gott glaubten, aber auch an materielle Dinge. Muslime, die tranken, Sex hatten, ihre Eltern belogen und sich deswegen schuldig fühlten. Die Show, die in New Jersey spielt, einem Bundesstaat mit einem der höchsten Prozentsätze an Muslimen in den USA, erfasste die amerikanische Einwanderer-Muslim-Welt in ihrer Besonderheit: die Wallah Bros mit ihren religiösen Heucheleien, die Masjid Onkel mit ihrer hochmütigen Selbstgerechtigkeit. Flotte Episoden, jede mit ihrer eigenen internen Handlung – eine Episode war ausschließlich Ramys Mutter gewidmet, eine andere seiner Schwester – standen für sich wie ordentliche Vignetten. Endlich war hier ein muslimisches „Atlanta“, ein „High Maintenance“ für Muslime aus New Jersey.
Wenn sich das wie eine niedrige Messlatte anfühlt, dann deshalb, weil es so ist. Außerhalb von Ländern, in denen sie die Mehrheit bilden, werden Muslime oft als die unvermittelten Vollstrecker einer abstrakten Religion angesehen, als ob ihr Glaube ihnen alle anderen Begierden und Konflikte raube. Auf dem Bildschirm sind diese Charaktere ungeschickt oder flach – schwach und bemitleidenswert (wenn es sich um Frauen handelt), abscheuliche Schurken (wenn es sich um Männer handelt). Das heißt natürlich, es sei denn, sie sind säkulare Muslime – die Art, die von liberalen Amerikanern geliebt wird, die sich gerne tugendhaft fühlen, weil sie „Vielfalt“ in ihren Freundeskreisen haben. Ramy ist kein säkularer Muslim. Er vertritt dieselben Überzeugungen, die Muslime seit langem zu solch uneinnehmbaren Erzählfiguren gemacht haben. Er glaubt tatsächlich an Gott – „wie ‚Gott‘ Gott, nicht Yoga“, wie er es in Staffel 1 ausdrückt. Der größte Teil der narrativen Spannung kommt von Ramys fehlgeleiteten Versuchen – und wiederholten Misserfolgen –, ein Leben in Übereinstimmung mit muslimischen Idealen zu führen . Viele dieser Ideale werden, wie wir in der ersten Staffel erfahren, von seinen Altersgenossen in Ägypten, wo sein Vater herkommt, nicht mehr aufrechterhalten; und doch bleibt Ramy ihnen zumindest ehrgeizig verbunden. In der Praxis masturbiert er ständig. Er trifft sich unbekümmert mit weißen Frauen, erwartet aber von muslimischen Frauen Reinheit. Am Ende der zweiten Staffel hatte er eine Affäre mit seinem Cousin, zerstörte seine neue Ehe (mit einer Jungfrau) am Tag, als sie begann, und ist von seinem Scheich entfremdet, der zufällig auch sein Schwiegervater ist. dem er sehr ans Herz gewachsen war. Die Saison endet damit, dass Ramy in einem verlassenen Auto sitzt und sich eine CD über die Waschung anhört, das muslimische Reinigungsritual, das vor dem Gebet durchgeführt wird – eine spirituelle Geste der Buße.
Staffel 3, die am 30. September Premiere hatte, ist nicht viel fröhlicher – zumindest nicht bis zum Ende. Aber es ist auch die Saison mit der klarsten Handlung und Charakterentwicklung. Im schlimmsten Fall kann sich „Ramy“ wie eine unzusammenhängende Sketch-Komödie anfühlen – ein Gefäß für Youssefs humorvolle Beobachtungen über die urbane muslimische Einwandererkultur. Die dritte Staffel setzt wie ihre Vorgänger teilweise auf gnadenlose Provokationen, die nie in einer Weise reifen, die die Geschichte voranbringt. Ein Gastauftritt von Bella Hadid, einem halbpalästinensischen Model, erinnert an einen früheren Cameo-Auftritt des im Libanon geborenen ehemaligen Pornostars Mia Khalifa in einer bizarren Folge der zweiten Staffel, in der ein reicher Emirati Khalifas Muttermilch der Reihe nach trinkt sie von einem Lustobjekt in eine Mutterfigur zu verwandeln. Wie er erklärt: „Ich kann nicht vor meiner eigenen Mutter wichsen.“ (Die Episode schien eine umstrittene Fatwa zu verspotten, die 2007 von einem Dozenten an Ägyptens renommiertester religiöser Universität, Al-Azhar, herausgegeben wurde und vorschlug, dass männliche und weibliche Arbeitskollegen stillen könnten, um ein religiöses Verbot zu umgehen zusammen allein zu sein – aber letztendlich landet der Witz nicht.) In dieser Staffel spielt Hadid Lena, eine Rollkragenpullover tragende, „The Office“-besessene Liebesinteresse von Ramys Freund Steve (Steve Way), einem Mann, der hat Muskeldystrophie. Nach dem Treffen mit Lena erklärt Ramy, dass sie „Spektrum-ish“ ist. Hadids Auftritt ist etwas unnötig; Es fühlt sich an wie ein faules Spiel mit der Popularität des Supermodels.
In anderen Episoden fängt Youssef gleichzeitig die muslimische Popkultur ein und verspottet sie mit seiner gewohnt scharfen Präzision. Ich schauderte bei der Darstellung eines televangelischen konvertierten muslimischen Scheichs (James Badge Dale), der seine große Instagram-Gefolgschaft nutzt, um mit seiner muslimischen Popularität zu handeln. („Ich habe viele Jahre verbracht takfir Ich verbessere meine Stimmung“, sagt der Scheich fröhlich zu Ramy.) Ramy, der ein florierendes Schmuckgeschäft hat, hofft, auf die große Anhängerschaft des Scheichs in den sozialen Medien zählen zu können. Er bietet dem Scheich ein Geschenk an – eine riesige Diamantkette mit der Aufschrift „Allah“ – in der Hoffnung, dass der Scheich für die Marke wirbt. Als Ramy dem Scheich die Halskette überreicht, ist er zunächst verunsichert und scheint sich bewusst zu sein, dass sein „Geschenk“ möglicherweise sakrilegisch erscheint. Doch der Scheich lässt sich davon nicht beeindrucken. „Also, es sind hundert Riesen für einen Werbepost“, sagt er zu Ramy. „Oder wir teilen alle Verkäufe, die direkt mit meinem Instagram verknüpft sind, zu 70:30 auf.“ Nachdem der Scheich das „Eis“ geschwungen und Ramys Brandzeichen vor die Kamera gesteckt hat, streamen sich die beiden Männer live und beten gemeinsam. Es ist ein muslimischer Sponcon.
Aber selbst die klügsten dieser popkulturellen Überlegungen können sich nach drei Staffeln irgendwie vertraut anfühlen, und so hat „Ramy“ eine clevere Entscheidung getroffen, sich dieses Mal auf die Erforschung der Charaktere zu konzentrieren. Als Ergebnis erhalten wir einige dunkle Handlungsstränge, wie zum Beispiel, als Ramys Onkel Naseem (Laith Nakli), ein verschlossener schwuler Mann, fast den Verstand verliert bei dem Gedanken, dass er von einem jüngeren Mann geoutet wurde, mit dem er sich trifft, der sich herausstellt mit Ramys Schwester Dena (May Calamawy) befreundet zu sein. Als Naseems ängstliche Versuche, seine Nichte zu konfrontieren, durch ein langatmiges Familienessen vereitelt werden, zückt er eine Waffe und fordert Dena auf, alleine mit ihm zu sprechen.
Den Kindern geht es nicht viel besser. In einer Szene zu Beginn der Staffel entdeckt Ramy, dass er Schwierigkeiten hat, es aufzustehen, und konsultiert seinen befreundeten Arzt, Ahmed (Dave Merheje). Nach einem Test kommt Ahmed zu dem Schluss, dass Ramy überstimuliert ist: Er schaut sich zu viele Pornos oder, wie Ahmed es nennt, „die muslimische Droge“ an. („Muslimische Männer befinden sich im Krieg“, sagt Ahmeds Frau Yasmina, gespielt von Rana Roy. „Wir haben unsere Männer an Pornos, weiße Frauen und allgemeines kolonialisiertes Denken verloren.“) Ramy beginnt, an Gruppentherapiesitzungen für Sexsüchtige teilzunehmen, und , auf dem emotionalen Höhepunkt der Saison, liefert er einen kraftvollen vierminütigen Monolog, in dem jahrelange interne Untersuchungen endlich Früchte tragen. Mit bemerkenswerter Klarheit untersucht Ramy seine Erziehung und das damit verbundene Erbe. Er versteht auch den genauen Tenor seiner religiösen Sorgen: „Ich sehe meine Eltern an. Sie sagen, dass sie an Gott glauben, aber ich glaube, sie sind nur verdammt besorgt um Gott. Und das bin ich auch.“
Ramy ist nicht der einzige Charakter, der in dieser Saison zur Therapie geht; seine Schwester Dena und seine Mutter Maysa (Hiam Abbass) nehmen ebenfalls an Beratungsgesprächen teil, beide mit derselben weißen Therapeutin, gespielt von Amy Landecker. Als Dena über den Verlust ihrer Jungfräulichkeit spricht, antwortet die Therapeutin mit einer umfassenden Verallgemeinerung und fragt, ob Dena zustimmt, dass braune Kulturen eine emotionale Beziehung zum Essen haben. Später, als Dena ihre Mutter zur Gruppentherapie bringt – und nachdem Maysa genug hat und hinausstürmt – bittet die Therapeutin zwei andere Patienten in der Gruppe, als Denas Mutter und Vater Rollenspiele zu spielen. Die Nachstellung verkommt schnell zu krassen Klischees: Die Frau, die Maysa spielt, legt einen indischen Akzent an, und der Vater dreht seine patriarchalischen Vorurteile auf elf. Im Hintergrund hören wir die Therapeutin aufmunternd: „Schön, schön.“
Als ich vor drei Jahren die erste Staffel von „Ramy“ rezensierte, schrieb ich, dass es wahrscheinlich einige Muslime verärgern würde, weil es die Art von unbequemen Wahrheiten aufdeckt, vor denen sie versucht sind, die Augen zu verschließen: die Söhne und Töchter, die könnten sich mehr Freiheiten erlauben, als ihre Eltern wissen wollen, das verschlossene Leben, das Freunde nicht ertragen können, miteinander anzusprechen. Staffel 3 erhöht den Einsatz, indem sie die Hauptlast dieser Geheimhaltung, Unbeholfenheit und Scham untersucht. Im amerikanischen Fernsehen kann sich die Staffel wie eine Open-Air-Therapiesitzung vor einem breiteren, ignoranten Publikum anfühlen – eine Reflexion über die Herausforderungen der Selbstprüfung unter dem weißen Blick. Aber es ist auch die Geschichte vieler Familien: Eltern versuchen, ihr Leben durch das Leben ihrer Kinder zu korrigieren; Eltern, die liebevoll, gut gemeint, aber auch falsch sind. Das gilt sogar für die jüngeren Eltern – Ramys vermeintliche Altersgenossen. Wir sehen, wie Ramys Freund Mo (Mo Amer) seinen kleinen Sohn, der an einem Koran-Rezitation-Wettbewerb teilnimmt, enorm unter Druck setzt. „Warum übst du so viel Druck auf ihn aus?“ fragt Ramy. „Du nicht einmal den Koran auswendig lernen.“ Worauf Mo antwortet: „Wenn er es auswendig lernt, ist es so, als hätte ich es auswendig gelernt. Gott nimmt die guten Taten unserer Kinder an. Wenn du sie besser machst als du, ist es, als hätte ich es auch gemacht.“ Ramy tadelt ihn sanft: „Ja, das klingt nach einer wirklich gesunden Beziehung.“ ♦