„Wale sind gestorben, damit ich so aussehen konnte“, sagt die siebzehnjährige Charlotte (India Amarteifio) sachlich zu ihrem Bruder Adolphus (Tunji Kasim) auf dem Weg nach London, wo sie den König heiraten soll von England. Das Fischbeinkorsett, das sie tragen muss – „ziemlich zart und auch sehr, sehr scharf“ – hat sie für die sechsstündige Postkutschenfahrt der Geschwister unbeweglich gemacht, während ihr Kleid aus zweihundert Jahre alter Spitze besteht und mit … besetzt ist Saphire, erlegt seine eigenen Beschränkungen auf. „Ich werde in ein lächerliches Kleid gezwungen, das so stilvoll ist, dass ich, wenn ich mich zu viel bewege, von meiner Unterwäsche aufgeschlitzt und erstochen werden könnte“, fährt Charlotte fort. Sie antwortet ausdruckslos: „Oh, wie schön ist es, eine Dame zu sein.“
Willkommen zurück in der popfeministischen und unglaublich hübschen Welt von „Bridgerton“, in der die Zuckerigkeit des Augenschmaus köstlich mit den scharfen Anspielungen der Serie auf soziale Ungleichheiten harmoniert. Die Netflix-Serie, die auf den historischen Liebesromanen von Julia Quinn basiert, hat sich mit dem ebenso aufwendigen Prequel-Spinoff „Queen Charlotte“ zu einem Franchise erweitert. Die erfreulichere Rückkehr könnte jedoch die theatralische Gerechtigkeit und die politisch aufgeladenen Verbindungen von Shondaland sein, der Produktionsfirma, die von Shonda Rhimes gegründet wurde, dem TV-Star hinter „Grey’s Anatomy“, „Scandal“ und „Inventing Anna“. Obwohl sich Rhimes‘ Imprimatur überall in der Marketingkampagne für die frühen Versionen von „Bridgerton“ befand, war sie weder die Schöpferin noch eine anerkannte Autorin einer der Episoden. Im Gegensatz dazu tragen fünf der sechs Drehbücher für „Queen Charlotte“ ihren Namen, was für den Fernsehmogul eine geradezu verblüffende Beteiligung darstellt. Der Dialog hat eine ausgeprägte Shonda-Note, die an die flotten Scherze und flotten, zeitraubenden Monologe von „Scandal“ sowie an die Besessenheit dieser Serie von Optik erinnert. Wer braucht schon die leuchtenden Lichterketten von „Bridgerton“, wenn dieses eher weltmüde Spektakel so viele selbstbewusste Fingerabdrücke aufweist?
Das Spin-off soll zwei Geschichten erzählen: die Geschichte, warum Charlotte, eine Waise aus einer kleinen deutschen Provinz, ausgewählt wurde, um George III (den Tyrannen, der Thomas Jefferson dazu brachte, die Unabhängigkeitserklärung zu schreiben) zu heiraten, und eine Erklärung, wie das geschah Die britische Version entwickelte sich zu einer farbenblinden Gesellschaft, die Charlotte, eine hellhäutige schwarze Europäerin, als Königin ansieht. (Der Glaube, dass die historische Charlotte schwarze Vorfahren hatte, ist offenbar in Großbritannien weit verbreitet, obwohl die Theorie erst Mitte des 20. Jahrhunderts aufkam.) Als Charlotte Prinzessin Augusta (Michelle Fairley) zum ersten Mal trifft, Georges eigenmächtige Mutter und die Macht dahinter Auf dem Thron inspiziert die ältere weiße Frau die Zähne und Hände der zukünftigen Braut in Anlehnung an den Sklavenhandel. „Du hast nicht gesagt, dass sie es tun würde Das „Braun“, schimpft Augusta hinter verschlossenen Türen über einen ihrer Berater – eine Anspielung auf die angeblichen Bedenken der echten britischen Royals über den Hautton der Nachkommen von Prinz Harry und Meghan Markle. Als Augusta erkennt, dass das ohnehin schon schwache Ansehen ihres Sohnes durch das PR-Chaos einer schlecht gewählten Frau noch weiter geschwächt würde, stellt sie den Fehler als einen Schritt in Richtung Rassengleichheit dar und startet das, was sie „das große Experiment“ nennt, ein Projekt zur Aufhebung der Rassentrennung, das die Situation aufwertet mehrere wohlhabende farbige Familien in die Reihen des Adels auf. Wenn, wie Harry und Meghan behaupten, seine Familie das Paar verraten hat, indem sie den Rassismus der britischen Öffentlichkeit unterstützt hat, scheint Rhimes anzudeuten, dass eine Institution vermeintlicher gottgegebener Autorität genau das Gegenteil hätte bewirken können.
Als Gegenmittel gegen tief verwurzelte Vorurteile ist diese Gegengeschichte kaum überzeugend. England ist eine Weltmacht im Universum der Serie, und das eigentliche britische Empire entstand größtenteils durch die brutalen Ausbeutungen von Kolonialismus und Sklaverei. Aber dies ist auch ein alternatives Universum, in dem Musiker des 18. Jahrhunderts Pop-Hits des 21. Jahrhunderts spielen und der amtierende englische Monarch umwerfend gutaussehend ist, also lassen Sie uns ruhig etwas Ruhe in unserem Unglauben üben.
Die erste Staffel von „Bridgerton“ gab dem Liebesroman-Genre ein Update, indem sie den Höhepunkt auf die Zeit nach der Hochzeit verschob; Die Protagonistin Daphne kämpfte glücklich bis ans Ende ihrer Tage für sie mit einem Ehemann, der, ohne dass sie es wusste, geschworen hatte, niemals Kinder zu bekommen, um seinem missbräuchlichen, auf die Abstammung fixierten Vater zu ärgern. Charlotte erleidet nach der Hochzeit einen ähnlichen Schock. Da sie bis zu ihrer Hochzeit davon abgehalten wird, ihren zukünftigen Ehemann kennenzulernen, flieht Charlotte aus dem Zeremoniensaal, bis sie von George (Corey Mylchreest) höchstpersönlich wiedergefunden und verzaubert wird. Dann, in ihrer Hochzeitsnacht, nimmt George sie mit ins „Buckingham House“, wo sie allein leben soll. Er zieht sich in seinen eigenen Palast in Kew zurück. „Das ist das Beste“, versichert er. Charlotte weiß nicht, was Sex ist, aber sie weiß, dass sie Sex haben soll, um ihr Ziel in England zu erreichen, wo sie keine Familie hat, in ihrer Schwiegermutter einen möglichen Widersacher hat und voller Formalitäten ist Sie verbündet sich mit ihrem Sekretär Brimsley (Sam Clemmett) – einem verschlossenen schwulen Mann, der mit seinem Geliebten Reynolds (Freddie Dennis), einem Sekretär des Königs, darüber streitet, welcher der Royals für den traurigen Zustand der Ehe verantwortlich ist.
Ob der König und die Königin ihre Ehe bald vollziehen, wird zu einer Angelegenheit von landesweiter Bedeutung. Wenn die erste gemischtrassige königliche Ehe scheitert, geht Agatha Danbury (Arsema Thomas), eine Hofdame, davon aus, dass auch das Große Experiment scheitern könnte. Agatha, den „Bridgerton“-Fans besser bekannt als die weise Lady Danbury, versucht Charlotte davon zu überzeugen, dass sie als Englands erste schwarze Königin eine Verantwortung gegenüber ihrem Volk trägt. Es ist überraschend schwer zu verkaufen. Charlotte stammt aus einem scheinbar weniger geschichteten Milieu und hat kaum eine Vorstellung von den Nöten, mit denen farbige Briten konfrontiert sind. Und obwohl sie eine eigenwillige Herrschsucht besitzt, musste sie nie für jemand anderen als sich selbst eintreten. Charlottes Selbstbezogenheit führt dazu, dass die dunkelhäutigere, politisch schlaue Lady Danbury direkt mit Augusta im Namen der neuen englischen Adelsklasse verhandelt. Die Serie macht die aufkeimenden Freundschaften und Solidaritäten zwischen Frauen fast so bewegend wie die zentrale Liebesgeschichte, und das Ministerschachspiel zwischen Augusta und Lady Danbury, die beide auf eine Weise um Einfluss ringen, die für die meisten Männer unsichtbar ist, erweist sich vor allem in einem Fall als unerwartet fesselnd Zähigkeit aufbauender Vortrag, der die leidenschaftliche Intoleranz von „Scandal“ gegenüber weiblicher Mittelmäßigkeit hervorruft.
Es gibt gerade genug weichherzige Männer, die diese hartgesottenen Frauen lieben. Der technokratische, astronomiebegeisterte George ärgert sich genauso wie jede eigensinnige Prinzessin darüber, dass er wie „ein königlicher Zuchthengst, der für die auserwählte Stute trottet“ behandelt wird. Außerdem leidet er unter einer (absichtlich schlecht definierten) psychischen Krankheit, die seine Herrschaft bedroht und ihm das Gefühl gibt, seines Zepters unwürdig zu sein. (Es wurde die Hypothese aufgestellt, dass der tatsächliche George III. an einer bipolaren Störung litt.) Charlottes langer Weg zu einem geduldigen Verständnis der Behinderung ihres Mannes – und seine Akzeptanz, dass sie ihn trotz seiner Erkrankung lieben kann – sorgt für eine Romanze, die unbestreitbar modern wirkt.
Im Gegensatz zu den meisten Ursprungsgeschichten zerstört „Königin Charlotte“ nicht die Mystik ihrer Titelfigur, deren hochmütige Erhabenheit und Rokoko-Frisuren in ihren Witwenjahren in Flash-Forwards aus der Regency-Ära zu sehen sind. Diese spätere Zeitlinie, in der auch „Bridgerton“ spielt, folgt Ihrer Majestät und Lady Danbury (in diesen Szenen gespielt von Golda Rosheuvel und Adjoa Andoh) als silberhaarige Matronen. (Amarteifio und Thomas, die jüngeren Schauspieler, verkörpern wunderbar die Verhaltensweisen des älteren Ichs ihrer Charaktere.) Nach Jahrzehnten der Ehe haben George und Charlotte fünfzehn Kinder, aber keine legitimen Enkelkinder, eine Situation, die ihre Blutlinie gefährdet. Das Franchise hält an der Historizität fest, wann immer es will, und die Königin muss darüber nachdenken, wie ihre Hingabe an ihren kranken Ehemann in Kombination mit der gesellschaftlichen Norm, dass Frauen aus der Oberschicht bei der Betreuung ihrer Kinder auf bezahlte Hilfe angewiesen sind, ihre mütterliche Mutter möglicherweise ausgelöscht hat Instinkte. An anderer Stelle schließen Lady Danbury und Violet Bridgerton (Ruth Gemmell), die Mutter mehrerer Kinder, die auf den Heiratsmarkt kommen, eine innige Freundschaft, die auf ihrer gemeinsamen sexuellen und romantischen Traurigkeit als Witwe basiert. Die Sehnsucht der Charaktere ins mittlere Alter scheint für die heutige Zeit fast genauso relevant zu sein wie für eine Zeit, in der Frauen im gebärfähigen Alter unsicher waren, was sie sein könnten, abgesehen von der finanziellen Belastung für männliche Verwandte. „Wir sind unerzählte Geschichten“, sinniert Lady Danbury. Ziehen Sie einen Stuhl hoch. ♦