Dahlia Lighthouse, die Erzählerin des Romans, verbrachte ihr ganzes Leben damit, Verbrechen zu marinieren. Sie und ihre Geschwister wurden alle nach Mordopfern benannt – Sharon Tate, Lizzie Bordens Vater, das Lindbergh-Baby – und von ihren einzigartig besessenen Eltern zu Hause in Kriminalgeschichten unterrichtet. Zur Beerdigung ihres Vaters treffen sich alle bis auf einen im Haus der Familie, doch bevor es stattfinden kann, eilt der Hausmeister der Familie Fritz mit einer unangenehmen Nachricht herein: „Jemand ist bereits auf dem Grundstück von Mr. Lighthouse begraben“, platzt er heraus. „Ich glaube, es ist Andy“, Dahlias Zwilling, der ein Jahrzehnt zuvor aus der „Murder Mansion“ geflohen sein soll.
Was folgt, ist ein Destillat aus Geschwisterunzufriedenheit, unaufgeklärtem Serienmord, exzessivem Backen (ja, wirklich) und im Kern des Romans eine Untersuchung darüber, wie das Verflachen von Menschen in Geschichten und das Aufwühlen durch die wahre Kriminalmühle bleibenden, generationenübergreifenden Schaden verursacht. Wenn die Handlung manchmal aus den Fugen gerät, ist es auch ein äußerst unterhaltsamer Blick darauf, wie ätzend Familienbande werden können.
Lassen Sie mich diese Kolumne mit einem uneingeschränkten Lob für Silvia Moreno-Garcias schließen SAMT WAR DIE NACHT (Del Rey, 284 S., 28 $), ein Roman, der ungemein befriedigend, erfrischend neu und herrlich geschrieben ist. Hier vermischt Moreno-Garcia anglozentrische Genres mit der mexikanischen Geschichte der Mitte des Jahrhunderts, was zu einem Gebräu mit Liebe, Herzschmerz, Gewalt, Musik und beunruhigender Angst führt.
Maite, eine altmodische Sekretärin an der Schwelle von 30 im Mexiko-Stadt der frühen 1970er Jahre, steht kurz vor einer wahren Heldenreise. Einsam, manchmal passiv, schwelgt sie in Liebesmagazinen, um ihrer gegenwärtigen Plackerei zu entkommen. Das Erscheinen einer schönen neuen Nachbarin, Leonora – die „mit ihren grünen Augen und ihrem kastanienbraunen Haar wie die Mädchen in den Comics aussah“ – markiert den Beginn von Maites Erwachen, als sie in Untergrundaktivismus, politische Dissidenz und sexuelle Wünsche eintaucht die ihre Vorstellung davon sprengen, was möglich ist und mit wem.
Andere lauern in der Peripherie, allen voran ein von Filmen und Musik besessener junger Mann namens Elvis, der kein anderes Leben kennt als das kriminelle. Dass die Dinge nicht gut ausgehen, ist eine Selbstverständlichkeit – das ist schließlich Noir. Aber die Gabe dieses Buches und Moreno-Garcias Geschichtenerzählen ist, wie es diesem altmodischen Genre zusätzliche Stärke, Anmut und sogar Musikalität verleiht.