im Hals vor einem Schrei. Es ist mein Vater,
Er hat seinen Gott geändert, weil meine Mutter darum gebeten hat.
Nach der Taufe waren seine lockigen Haare nass und
kalt wie ein Tier, das draußen im Schnee gefangen ist.
Auf der Flucht vor meiner Großmutter, die eilig war
hinter ihm her mit noch nicht abgewischten Metzgermessern
von Taubenfleisch, die offenen Stücke von ihr
Hijab leckte wie ein Schatten die Luft hinter ihr.
Sie müssen nach Ägypten zurückkehrenhatte sie gesagt.
Manchmal ist ein Zuhause kein Zuhause, sondern eine Klaue
in dir stecken. Ein Fluss, in den man hineinsteigt, weil
es hält Licht. Du bist hüfthoch und watest
in dem, was dich zerfleischt und auch
was dich liebt. Du verlässt dein Zuhause und wirst
Springflut. Was aus mir geworden ist, wurde enthauptet
was ich vorher war. Ich trage den Kopf, geklopft
locker und körperlos, wie ich eine Pflaume wäre,
Pass auf, dass ich es nicht in meiner Handfläche zerquetsche, vorsichtig
um seinen Schrei nicht zu unterdrücken.