Lesen Sie zuerst Sir Michael Caines spannenden Debütroman | Bücher | Unterhaltung

Als Dave zurückblickte und sich daran erinnerte, die Schachtel zum ersten Mal gesehen zu haben, hätte er schwören können, dass sie geleuchtet hatte. Nun, er konnte nicht sicher sein. Um ehrlich zu sein, war ihm die ganze Sache etwas unklar, angesichts der Gehirnerschütterung, der allgemeinen Aufregung und dem Zustand seiner Nerven im Allgemeinen. Aber das sagte ihm seine Erinnerung: eine Art tiefes Schimmern an den Rändern des schwarzen Metalls.

Sogar jetzt, in einem klumpigen Krankenhausbett, während er auf das Röntgenbild und die Ergebnisse anderer Tests wartete, über die die Ärzte etwas unklar waren, konnte er es nicht ganz zusammenfassen.

Das Ganze ergab so gut wie keinen Sinn, vor allem die Geschwindigkeit – und die Gewalt –, mit der alles passiert war.

Eben telefonierte er gerade. Im nächsten Moment wurde er von halb uniformierten Londonern geweckt und fragte ihn immer wieder, ob es ihm gut gehe und ob er ihnen bitte noch einmal sagen könne, was genau er gefunden habe und wie.

Dave blickte auf das ausgefranste Kittel hinunter, in das sie ihn gesteckt hatten: die übliche peinliche Krankenhausuniform; das triste Fleckenmuster ist im grauweißen Stoff kaum sichtbar.

Er wusste nur mit Sicherheit, dass irgendjemand irgendwie einen Bohrhammer in seinem Schädel benutzte – oder zumindest fühlte es sich so an – und dass, was auch immer er und Terry an diesem Morgen gestolpert waren, irgendwie für irgendjemanden irgendwo war , wirklich sehr schlechte Nachrichten.

Wie Dave unzähligen Polizisten erzählt hatte – zunächst in Uniform, dann in Schutzkleidung und schließlich in Anzügen –, war es ein Tag wie jeder andere gewesen.

Er war wie üblich um 8 Uhr morgens in der Hütte angekommen, hatte ein Bier getrunken und auf Terry gewartet, der immer pünktlich um zehn nach acht erschien. Wenn es darum ging, einen Holzbalken oder ein loses Kopfteil von der Ladefläche eines offenen Lastwagens zu hieven, bestand die meiste Arbeit aus Heben und Sortieren. Heben Sie Sachen aus offenen Lastwagen und Transits auf die Mülldeponie und legen Sie dann – auf eine Art und Weise – alles auf den richtigen Stapel, bereit für das „Recycling“.

Das war es, was die Ratsregeln verlangten, obwohl Dave nie viele Anzeichen dafür gesehen hatte, dass das halbherzige Sieben und Kategorisieren irgendeinen Unterschied machte. Die Haufen wurden größer, die Welt drehte sich, und es änderte sich nicht viel.

Die Mülldeponie lag fünf Gehminuten von der Stepney High Street entfernt und war auf drei Seiten von alten Lagerhäusern umgeben, von denen zwei gerade für Bürozwecke umgebaut wurden.

Die andere Seite, neben der Straße, war von einem 20 Fuß hohen Maschendrahtzaun eingezäunt, mit einem Tor, das groß genug war, um Fahrzeugen das Rückwärtsfahren zu ermöglichen, und ein paar gefälschten Überwachungskameras, um Landstreicher und Drogenabhängige abzuschrecken.

In seltenen Fällen schaffte es jemand, den Abend zuvor auf einem verfallenen Chesterfield-Sofa unter einer Plane auszuschlafen. Häufiger fanden sie Dinge, die in der Nacht über die Oberfläche geschleudert worden waren. Fliegenkippen. Große Säcke mit schädlichem Müll. Kleinere Möbelstücke oder Haushaltsgegenstände.

Verdorbenes Fleisch, Fisch, Obst und Gemüse, die von Markthändlern oder Restaurantmitarbeitern auf dem Heimweg weggeworfen werden. An diesen Tagen brauchte man unbedingt eine Gesichtsmaske. An diesem Morgen machte sich Dave auf den Weg zu seinem kurzen Rundgang durch das Gelände und ließ Terry in einen Streit bei talkSPORT zwischen Laura Woods und Ally McCoist über die Spurs vertieft zurück.

Als Dave die Hütte verließ, war er erstaunt darüber, was für ein wunderschöner Morgen es werden würde: Der Himmel war wolkenlos und strahlend blau, aber eine angenehme Brise kühlte seine Stirn, während er durch Schutt, Rost und Ruinen stapfte. Drüben neben dem Komposthaufen des Geländes – einem Hügel aus Erde, verwesenden Pflanzen und Vegetation, der im Sommer zum Himmel stank – stand eine Metallkiste. Das war definitiv ein Neuankömmling und in mehrfacher Hinsicht eine seltsame Entdeckung über Nacht.

Erstens war da die Größe: ein großer Koffer oder ein kleiner Packkoffer, je nachdem, wie man es betrachtet. Es sah aus, als wäre es aus schwarzem Stahl oder etwas Ähnlichem; abgewetzt, als wäre es auf einer kleinen Reise gewesen. Sieht jedenfalls schwer aus. Viel zu schwer, um über den Zaun geschleudert zu werden und so tief in die Baustelle einzudringen.

Zweitens: Als er genauer hinsah, konnte er erkennen, dass ein großer Teil des Metalls mit Reihen von Buchstaben und Zahlen bedeckt war und dass es sich, wie er nur annehmen konnte, um irgendeine Art von codierten Symbolen handelte. Jedenfalls nicht das Alphabet. Jede Kante war mit kreisförmigen Markierungen übersät, die eine Art Warnung anzeigten – giftig? Giftig? Nichts davon passte zusammen.

Sie hatten spezielle Orte für solche Dinge, nicht wahr? Etwa 600 Fuß unter der Erde. Drittens: Es war vollständig versiegelt.

Er versuchte, es auf die andere Seite zu drehen und war von seinem schieren Gewicht überrascht, als es mit einem bedrohlichen Knall zu Boden fiel. Was auch immer sich darin befand – falls überhaupt etwas darin war – sollte, gelinde gesagt, nicht leicht zugänglich sein.

Was könnte es sein? Keine verdammte Ahnung. Überhaupt keine. Was als nächstes geschah, entging Dave größtenteils, als er auf seinem Krankenhausbett lag und versuchte, sich zu erinnern. Nachdem sie die Polizei gerufen hatten, waren sie, so erinnerte er sich, wieder in der Hütte und nippten an ihrem Tee. Und dann, in seinem peripheren Blickfeld, etwas draußen, eine Unschärfe – schnell, entschlossen, gnadenlos auf sie zusteuernd. Als nächstes wurde die Tür der Hütte aufgerissen und es kam zu heftiger Aktivität. Er erinnerte sich an eine Gestalt in einer schwarzen Sturmhaube, die Terry hart auf den Kopf schlug und den Protest, der sich in seiner Kehle formierte, unterbrach.

Und gerade als Dave selbst sagte: „Was zum Teufel?“, legte sich ein Arm um seinen Hals und ein heftiger Schlag traf seine Schläfe, der sowohl äußerst schmerzhaft als auch völlig desorientierend war. Aber bevor er es verstehen und darüber nachdenken konnte, wie schmerzhaft und verwirrend es war, geschweige denn denjenigen, der es tat, bitten konnte, damit aufzuhören, traf ein anderer Heumacher sein Ziel. Dann war alles schwarz.

Harry Taylor versuchte (er schätzte) zum ersten Mal seit sechs Wochen auszuschlafen. Nicht, dass er das Gefühl hatte, es verdient zu haben. Wenn es etwas gab, das er hasste, dann war es eine unerledigte Angelegenheit.

Und gestern Abend gehörte er definitiv zu dieser verdammt nervigen Kategorie – und noch mehr. Sein schlimmes Bein schmerzte dadurch. Jedes Mal, wenn er die Augen schloss, hörte er das Pfeifen von Kugeln und das Zischen von Rauchgranaten. Das Geschrei wütender und verwundeter Männer und das Heulen eines davonrasenden SUV. Chaos. Kurz gesagt, eine beschissene Operation.

Fast ein Jahr lang hatten er und sein Team ein äußerst wertvolles Ziel verfolgt: das Crick-Syndikat. Die Londoner Schurken der dritten Generation betrieben in der Hauptstadt ein ordentliches Stück Schutz, Prostitution und Drogen. Zwei Brüder, Lionel und „Sweety“ Ray, und eine jüngere Schwester, Bren, hatten die altmodische Cockney-Firma in ein internationales Unternehmen verwandelt, das man wahrscheinlich an die Börse bringen könnte. Aber trotz der vielen Verhaftungen im Laufe der Jahre wurde keiner der drei angeklagt, geschweige denn verurteilt.

Gewiss, ein paar ihrer Leutnants, ganz unten in der Nahrungskette, saßen bereits auf Geheiß Seiner Majestät, aber eine Organisation wie die der Cricks konnte es sich leisten, hin und wieder ein paar Juniorchefs zu verlieren, solange sie nicht aufschrien .

Was sie nie taten. Und das war, wie Harry seinen Vorgesetzten bei New Scotland Yard immer wieder gesagt hatte, verdammt noch mal nichts Gutes. Seine Jahre als Soldat hatten ihn gelehrt, dass man auf den Kopf zielen musste, um ein Ziel zu töten – eine Bande, ein Team von Attentätern, einen Schurkenstaat. Saubere Enthauptung.

Nachdem die obersten Führungsebenen mit ihren politischen Vorgesetzten gesprochen hatten, hatten sie Harry schließlich grünes Licht gegeben. Der Crick-Tempel sollte mit allen verfügbaren legalen Mitteln zum Einsturz gebracht werden. „Reinigen Sie die Ställe, DCI Taylor“, sagte ein stellvertretender Kommissar mit Blick auf eine Schlagzeile, ganz zu schweigen von der Spitzenposition bei der Met.

Natürlich leichter gesagt als getan. Die Operation erforderte viele, viele Monate Überwachung rund um die Uhr (sowohl real als auch digital) sowie stundenlanges sorgfältiges Durchsuchen von Dokumenten und Datenbanken.

Dann kamen drei Fäden zusammen: ein Hinweis, dass in letzter Minute sehr diskret ein Hubschrauber und ein Privatjet gechartert worden waren, um eine Gruppe von „Furnival Commodities“ von Monaco nach Nizza und dann weiter nach London City zu bringen. Es stellte sich heraus, dass Furnival eine Briefkastenfirma war, die offiziell zwei Pariser Anwälten gehörte, in Wirklichkeit jedoch laut Five eine Tarnfirma für Crick-Operationen war.

Zweitens verfügte die National Crime Agency über mittelmäßige Informationen darüber, dass es in London eine Art Auktion geben würde, bei der Interessenten aus der Unterwelt oder ihre vertrauenswürdigsten Vertreter angeblich in die Hauptstadt strömten, um das Los zu besichtigen, was auch immer es war , und bieten Sie dafür.

Keine weiteren Informationen darüber, was „es“ war oder wer kommen würde, aber es machte den offensichtlichen Kurzbesuch der Cricks in der Stadt interessanter. Was wollten sie und gegen wen boten sie womöglich?

Und drittens hatte ein korrupter Zollbeamter die Wahrheit über eine große Lieferung hochwertigen Heroins verraten, die am nächsten Tag in einem Container nach Dover verschifft werden sollte.

Er beteiligte sich an dem Deal über 50.000 Pfund – um seine Spielschulden zu begleichen – und musste im Gegenzug alles tun, was in seiner Macht stand, um die Waren über die Grenze zu bringen. Es hätte eine Chance sein sollen, die Cricks zu fangen … Stattdessen hatte sich die Operation in eine wirre Schießerei verwandelt, bei der zwei Menschen ums Leben kamen.

Harry stand auf und streckte sich. Berührte mit erfreulicher Leichtigkeit seine Zehen und überprüfte den Stand der Dinge im Spiegel neben dem Bett. Alles in allem nicht schlecht. Einen Monat zuvor war er 45 Jahre alt geworden, und obwohl er dies niemandem gestand, begann er es zu spüren.

Er verlor zwar noch nicht wirklich an Tempo, spürte aber dennoch, dass er das bald tun könnte. Es dauerte etwas länger als früher, die Wehwehchen des Jobs zu überwinden.

Trotzdem kam er mit drei oder vier Stunden pro Nacht immer noch gut zurecht: Genau wie damals, als er während eines Einsatzes in Helmand an der Reihe war, sich etwas Kip zu holen.

Obwohl er in Afghanistan nie richtig geschlafen hatte. Wenn Sie wussten, was gut für Sie war, hielten Sie ein Auge auf die Taliban-Klinge offen, die in der Nacht aufblitzen würde – und das tat sie auch.

Gegen so etwas gibt es keinen Raum für Fehler. Und es gab keinen Platz für Fehler, wenn die Gegner so brutal waren wie die Cricks. Und doch brachte ihn das zum Nachdenken. Waren die Fehler der Nacht zuvor seine Schuld? Als Harry auf seinem Bett saß, sah er nur Scheitern. Alle drei Cricks sind noch auf freiem Fuß und es ist unwahrscheinlich, dass sie in absehbarer Zeit ihren Kopf über die Brüstung strecken werden. Und ein junger Polizist wurde in einem chaotischen Feuergefecht ausgeschaltet. Die Ställe waren nicht gereinigt.

Es war ein verdammtes Durcheinander, und das lag an ihm. Um 10 Uhr klingelte sein Telefon und er erkannte sofort die Stimme am anderen Ende der Leitung. „Alles klar, Dornröschen?“ sagte DCS Bill Robinson. „Ich dachte, du hättest heute vielleicht etwas Bequemes, oder?“

„Das ist mir schon in den Sinn gekommen, Chef, ja“, murmelte Harry. „Nun, vergiss es. Mach jetzt deinen Arsch an die Arbeit.“ Er wollte gerade auflegen, fügte aber hinzu: „Oh, und Harry?“

“Ja?” „Vielleicht wäre es eine Idee, auf dem Weg dorthin die Nachrichten zu lesen.“

© Michael Caine 2023. Auszug von Matt Nixson aus Tödliches Spiel von Michael Caine, herausgegeben von Hodder zum Preis von 20 £. Um zu bestellen, besuchen Sie expressbookshop.com oder rufen Sie 020 3176 3832 an. Kostenloser Versand in Großbritannien für Bestellungen über 25 £