„Komorebi“, von Henri Cole | Der New Yorker

Als ich aufwache, dringt schillerndes Licht ein
Kiefern im Hinterhof. Im Fernsehen,
Hubschrauber und gepanzerte Fahrzeuge konfrontieren junge Menschen.
Obwohl ich an einigen fernen Orten gelebt habe,
Dies war nicht der Zeitpunkt, an dem große Ereignisse entschieden wurden.
Niemand hat mir jemals ins Gesicht geschrien: „Verdammt sei deine Seele.“
Ich lebe in einem Haus, wie eine Maus in einer Dattelpalme.
In manchen Nächten träume ich davon, Opium zu rauchen,
aber mein Leben ist ein vorsichtiges, ruhiges Leben: mein Bauch ist geschmeidig;
Ich miete ein Klavier; Es tut mir leid wegen Adam und Eva,
aber ich kann die Dinge nicht reparieren. In den Mauern meiner Wohnung,
Ich bin ein Noviziat in der Kunst der Poesie.
Obwohl ich Hausmannskost mehr mag als Dreier,
Ich würde niemals sagen: „Du bist so gut, Henri.“

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