Irgendetwas an der Art und Weise, wie die Regisseurin Jane Campion es am Sonntag übertrieb, sich mit Venus und Serena Williams bei einer Preisverleihung zu identifizieren und sie dann zu beleidigen, erinnerte mich an eine Nacht voller verpfuschten Fantasien, die mir passiert ist. Vor ein paar Freitagen habe ich mir etwas Kunst angesehen: eine Retrospektive von Faith Ringgold im New Museum am Nachmittag mit Freunden; Norm Lewis singt abends in der Carnegie Hall. (Das war eine Soloreise.) Bei beiden trug ich einen Anzug.
Die Ringgold-Show benötigt drei Stockwerke und beinhaltet ihr Meisterwerk von 1967, „American People Series #20: Die“, einen unverblümten, blutigen Rassenwahnfries, der eine reine physische Komödie über die Rassenkatastrophen der Ära wäre, wenn da nicht das hilflose Entsetzen in den Gesichtern wäre sie hat gemalt (schwarze Männer, Frauen und Kinder; weiße Männer, Frauen und Kinder). Die Skalierung der Leinwand hilft. Es ist riesig. Ringgold hat schwarze Frauen schon immer in einer Reihe von Stimmungen, Gefühlen, Zuständen und Schönheiten gemalt. Sie gibt ihnen Gesichter, die sowohl persönliche Gelassenheit als auch anklagende Beunruhigung ausstrahlen.
Ich stellte mich in einen engen Korridor, in dem drei Arbeiten am alarmierenden Ende der Dinge zu sehen waren – das Trio „Slave Rape“ von 1972. Jedes ist eine warme, große Leinwand einer nackten und offenen Frau, eingerahmt von Patchwork-Steppungen, einer Signatur von Ringgold. Ich nahm mir Zeit mit einem namens „Slave Rape #2: Run You Might Get Away“ – die Frau ist mitten im Flug, locker von Blättern umhüllt, ein großer goldener Ring in jedem Ohr – als zwei Fremde (Frauen, weiß) parkten sich zwischen mir und dem Stück und setzten ein Gespräch fort, das ich sie in einer angrenzenden Galerie geführt hatte. Sie bemerkten weder mich noch die dargestellte Not noch meine Beschäftigung damit. Ich wartete über eine Minute, bevor ich mit der Hand winkte, eine Geste, die sie zu irritieren schien.
„Stimmt etwas nicht?“, fragte ein Fremder.
„Du bist mir im Weg“, sagte ich ihr.
„Bitte akzeptieren Sie unsere am tiefsten Entschuldigung“, sagte ihre Freundin. Wenn es einen Mittelweg zwischen Aufrichtigkeit und Sarkasmus gibt, haben diese beiden gerade eine Flagge gehisst. Aber sie zogen um, wenn auch nicht sofort, damit ich mich nicht an einem Umzugssieg erfreue, und hielten ihr Gerede über Immobilien und Kunstbesitz in Hörweite.
Nach einem Drink mit meinen Freunden ging ich zur Carnegie Hall. Ein Taxi machte Sinn. Einer hielt an, und der Fahrer (männlich, braun) warf einen Blick auf mich, bemerkte dann eine weiße Frau, die vor mir ein Taxi heranwinkte, und fuhr stattdessen in ihre Richtung. Als ich zu ihm gerannt bin, um ihn zu fragen, was gerade passiert ist – Ist etwas falsch? — Mir wurde keine Bestätigung gegeben, wie es nur ein schuldiger Taxifahrer erreichen kann. Ich bin dem Auto einen halben Block hinterhergefahren, um ein Nummernschild zu fotografieren, für das man Weegee sein müsste, um genau das richtige zu bekommen. Ich bin nicht Weegee.
Ich war noch nie in der Carnegie Hall gewesen. Und mir gefiel die Vorstellung, dass Norm Lewis mich einweihen würde. Er spielte Olivia Popes Ex-Senatorin in „Scandal“ und einen der Tierärzte in Spike Lees „Da 5 Bloods“. Er hat einen üppigen, flexiblen Bariton, den ich bisher nur bei aufgezeichneten Konzerten auf PBS erlebt habe. An diesem Abend gab er, unterstützt von den New York Pops, Stephen Sondheim, Andrew Lloyd Webber und Marvin Gaye die polierte Juwelenbehandlung und pumpte „Ya Got Trouble“ mit so viel atemloser Begeisterung, dass man sich bei allem Respekt vor Hugh Jackman fragt, warum das aktuelle „Music Man“-Revival spielt nicht mit ihm.
Als Solokünstler war dies auch Lewis’ erste Show in der Carnegie Hall. Und die Leute wollten ihn und ihre geliebten Pops unbedingt sehen. In einer Schlange in der Lobby vor der Show wollte sich eine solche Person (Frau, weiß) an mir vorbeidrängen, als ich mich umdrehte, um zu fragen, ob es ihr gut gehe.
„Wir werden anrufen“, sagte sie über sich und den Herrn, mit dem sie zusammen war.
„Ma’am, ich denke, das sind wir alle“, sagte ich.
„Wir sind Mitglieder. Sind Sie?” Sie fragte.
Ich log, in der Hoffnung, dass ein Ja ihre Aggression eindämmen würde.
„Von den Pops?”
Sie hatte mich.
„Ich mag Norm Lewis“, sagte ich ihr.
„Wir lieben die Pops.“
Ich dachte an meinen Abend eine Woche später, als einer der größten Filmemacher der Welt zwei der größten Athleten der Welt in einer Dankesrede bei den Critics Choice Awards begrüßte. Jane Campion hatte den Regiepreis für ein hinterhältiges Ranch-Drama mit dem Titel „Die Macht des Hundes“ erhalten. Von der Bühne aus grüßte Campion (Frau, weiß) Venus und Serena Williams und verkündete, dass sie mit Tennis angefangen habe, aber ihr Körper ihr gesagt habe, sie solle damit aufhören. In ihrer nervösen Erregung war Campion charmant. Sie nahm dann neugierig ihre Notlage als Frau in der Filmindustrie zur Kenntnis, indem sie die Williamses darüber informierte, dass sie nichts gegen sie haben. „Ihr seid solche Wunder“, sagte sie mit einem Grinsen. „Allerdings spielt man nicht so gegen die Jungs wie ich.“
Die Williams-Schwestern waren an diesem Abend im Raum, weil neben Campion ein smarter, spritziger Film über ihre Familie, „King Richard“, in der Liste der Nominierungen stand. „King Richard“ handelt nicht von der Zeit im Jahr 2001, als ein kalifornisches Publikum Venus und Serena und ihren Vater Richard bei einem Top-Tennisturnier ausbuhte und beschimpfte. Es geht nicht um die vielen falschen Charakterisierungen ihrer Körper, Fähigkeiten und Absichten in der Presse und durch ihre Kollegen. Es geht nicht um die heimtückische ewige Verwechslung einer Schwester mit der anderen, solche Dinge, die erst vor ein paar wochen, fand auf einer Seite dieser Zeitung statt. Es geht nicht einmal um ihren Kampf, insbesondere Venus, um das Preisgeld der Frauen, auch mit dem „König Richard“ der Männer, sondern darum, wie die Eltern der Schwestern sie geformt und geliebt und zu der Art von Menschen trainiert haben, die mit scharfen Rückhänden und rückhändigen Komplimenten umgehen können gleiche Kraft und Ausgeglichenheit.
Obwohl Campions fehlgeleitete Rückhand weit geflogen war, torkelte der Raum in Jubel. Ein Teil des Applauses kam von Serena Williams, die so manchen Schuss lange segeln sah. Weitere Gedanken über die Bedeutung von Campion musste ich beiseite lassen. Es war zu verwirrt. War dies ein Wunsch nach der Etablierung geschlechtsspezifischer Leitplanken für Regisseure bei Preisverleihungen oder der Abschaffung solcher Unterscheidungen im Sport? Gibt es im Tennis keine Männer? Die Linie, die Argument von Anklage und Anklage von Selbstüberhöhung trennte, war verschwommen. Ich dachte stattdessen an die Kosten der Dunkelheit.
Am Sonntagnachmittag zogen sich die Williamses an, um etwas Kunst zu feiern. Und jemand stand vor ihnen und stellte die Gültigkeit ihrer Mitgliedschaft in Frage, hier in Campions beschränkter Vision von Schwesternschaft. Am nächsten Tag schwärmte Campion von einer Entschuldigung. Diese Ausrutscher und Kränkungen und Anmaßungen haben jedoch eine Art zu verweilen. Ihre zugrunde liegende Wahrheit macht sie reuesicher. Ich hatte fest vor, mein Date mit Faith und Norm für mich zu behalten. Diese Vorfälle sind im schicken Land nicht selten und rechtfertigen daher kein ständiges Rampenlicht, da es anstrengend ist, in seinem grellen Licht zu stehen. Aber Venus. Ihr Gesicht macht etwas, während Campion spricht. Ein wissendes Zucken. Sie und ihre Familie kamen heraus, um mehr von dem Lob aufzusaugen, das der Kunst über ihr Leben zuteil wurde. Sie wurden plötzlich zu Eindringlingen, die sich in der einen Minute präsentierten und in der nächsten durch eine Falltür stürzten. Faith Ringgold würde das Unbehagen erkennen. Sie hat es immer wieder gemalt. Lauf, du könntest entkommen. Aber das wirst du wahrscheinlich nicht.