Heute ist meine Hoffnung vertikal.
Morgen wird es horizontal sein.
Am nächsten Tag bewölkt.
Meine Hoffnung ist wie ein griechischer Mythos:
Haut gegen Rinde austauschen,
Rinde als Schuppen,
Schuppen für die Hohlknochen eines Vogels.
Auf diese Weise meine Hoffnung
versucht, seinem Schicksal zu entkommen.
Im Mythos weiß die Hoffnung sicherlich,
Flucht ist nutzlos.
Dennoch wird die Hoffnung es versuchen.
Ich, der eines Tages zurücklassen wird
dieses dreidimensionale Puzzle,
Schade um meine Hoffnung.
Poorling, ich sage zu meiner Hoffnung:
selbst ich kann dich nicht entbehren,
Selbst ich kann dich nicht sterblich machen.
Geflügelt, verwurzelt, mit Flossen,
überdacht oder ohne Dach,
Von all meinen Formen, nur du, Hoffnung,
weiß nichts von Ironie,
Nur darf man nicht zynisch sein
oder verhülle dich
in der Objektivität der Grammatik.
Nur du
kann kein Leid ertragen.
Sie befreien, Sie leugnen,
Sie protestieren mit Reden und Schweigen.
Du vergibst – hilflos, es nicht zu tun –
im Reden und im Schweigen.
Ich, Bürger der Perspektive,
in den Stamm der Zeit hineingeboren,
wird in seiner verschwimmenden Ferne verschwinden.
Aber du – der unnachgiebigste,
der hartnäckigste aller meiner Teile –
wird gezwungen sein, weiterzumachen.
Wie zärtlich, mit zwei offenen Händen,
Du greifst heute wieder nach dem Hungerapfel.