Hveberg, eine ehemalige Forschungsmathematikerin an der Universität Oslo, strukturiert ihren Roman nach dem Modell einer Sierpinski-Dichtung – in fraktaler Geometrie, einer dreieckigen Figur, die „auf vielen verschiedenen Ebenen kleinere Kopien ihrer selbst enthält und voller Löcher unterschiedlicher Größe ist. ” Es ist eine Struktur, die in „Infinite Jest“ effektiver verwendet wird und besser zum maximalistischen Stil und den verworrenen Handlungssträngen dieses Buches passt. Im Gegensatz dazu erweist sich Hvebergs Material für ein so rekursives Format als zu dünn und zu inselartig, was das Endergebnis trotz McCulloughs flinker Übersetzung wiederholend erscheinen lässt.
DER BOGENSCHÜTZE
Von Shruti Anna Swamy
293 S. Algonquin. 26,95 $.
Wie wird ein Mädchen Künstlerin? Für Vidya, die im Bombay der 1960er Jahre aufwuchs, ist die Entdeckung des Tanzes untrennbar mit der plötzlichen Wiederentdeckung ihrer lange abwesenden Mutter verbunden, die mit quecksilberner Migräne, einem kleinen Sohn und einer Hingabe an die englische Poesie in Vidyas Mädchenzeit einbricht. Es dauert nicht lange, bis sie wieder geht, genauso störend wie sie eingetreten ist, als Vidya ihre Lebensaufgabe im Kathak-Tanz findet.
Swamys Debütgeschichtensammlung „A House Is a Body“ (2020) beschäftigte sich mit Geburt und Tod. In „Der Bogenschütze“ sind es die Themen der Wildheit und Bewegung, die sich wiederholen und die zentrale Beschäftigung des Romans mit dem Rhythmus offenbaren. Sätze schwingen sich, bis sie durch Stakkato-Ausbrüche verkürzt werden – wie Vidya ihren dringenden Hunger beschreibt: „Süßigkeiten: Joghurt: Milch: Sahne: Milch: Milch: Milch, Glas für Glas, bis ich krank war.“ Swamy spielt mit lebendigen Textbewegungen, während Vidya zu ihrer eigenen Kunst erwacht und den Erwachsenwerden-Prüfsteinen des Colleges folgt, zuerst Liebe und dann Ehe, mit ihren schurkischen Schwiegereltern. Ihre Prosa ist so sicher, dass selbst wenn lange Sätze von abrupten Übergängen angerempelt werden, der Effekt dramatisch und gewollt wirkt, wie eine Tänzerin, die für eine winzige Pause direkt ins Publikum starrt.
Der Roman bewegt sich auch geschickt zwischen narrativen Perspektiven. Teil 1 schwebt über Vidya in der dritten Person, als sie ihrer Mutter und Kathak begegnet. Teil 2 lässt Vidyas Ich-Stimme kurz durchbrechen, wenn sie während der Tanzpraxis zum ersten Mal in einen Flow-Zustand gerät. Dieses „Ich“ übernimmt vollständig von Teil 3, als sie ihr Zuhause verlässt und eine entscheidende Mentorschaft von ihrer Lehrerin im Stadtteil Versova sucht, einer versierten Tänzerin, die Vidya zum ersten Mal in einem Film sieht. Teil 4 beginnt mit dem Wort „wir“ – Vidya ist verheiratet. Bald scheint ihre Subjektivität am Rande der Auslöschung. „Zögern Sie nicht“, bekräftigt ihre Lehrerin. “Du gehst weiter voran.” Der Roman endet damit, dass Vidya in einem stacheligen Frieden mit ihrem neuen Selbst ist, während es zu der Art von Erleuchtung aufsteigt, die so wichtig ist, um Verzweiflung abzuwehren, und doch so schwer aufrechtzuerhalten. „The Archer“ schillert und fragt: Wie bleibt eine Frau Künstlerin?