Wenn, wie Carl von Clausewitz einmal bemerkte, das Kennzeichen eines historischen Moments darin besteht, dass niemand weiß, was zum Teufel los ist, dann haben wir hier einen historischen Moment. (Ziemlich sicher war es von Clausewitz, der das gesagt hat.) Was wir hier haben, ist Präsident Donald Trump, der am Tag, nachdem seine Leute das Kapitol geplündert hatten, versuchte, einen Ton anzuschlagen. Welcher Ton? Er weiß es nicht. Und es ist ihm sehr unangenehm.
Er will sie nicht schelten, zensieren, denn das ist nicht sein Stil; sein Stil ist es, jeden zum Pumpen zu bringen. Aber das war gestern. Heute muss er anscheinend langweilig sein. Er muss schmollend und präsidial sein. Immerhin sind Menschen gestorben. Dinge sind kaputt gegangen. Sie wollten Mike Pence aufhängen! So lustig es auch war – und es hat viel Spaß gemacht –, einen bewaffneten Mob auf den Kongress zu richten, war vielleicht nicht die beste Idee, die er je hatte.
Was nun? Er steht am Rednerpult, in seiner Flammigkeit, in seiner geheimnisvollen Trumpy-Weichheit, zwischen zwei streng herabhängenden Fahnen: Donald Trump, großer Kommunikator-Verwirrer, großes charismatisches Durcheinander von Signalen und verschlungenen Drähten, tastend nach einer Stimmung. Er ist kleinlich. Er gibt sich Mühe. Jemand hat diese Rede für ihn geschrieben, diese pompöse Rede, und er liest sie mit seiner speziellen matschigen, dröhnenden, rhetorischen Bla-bla-bla-Stimme, der Stimme, die bedeutet, dass er es nicht so meint. „Zunächst möchte ich auf den abscheulichen Angriff von gestern eingehen …“ Abscheulich: schönes amerikanisches Wort. Sie können es verwenden, um eine Massenerschießung („diese abscheuliche Tat“) oder ein schlechtes Stück Pizza („diese Kruste ist abscheulich“) zu beschreiben.
Er macht eine wirbelnde Geste mit seiner Hand. Geh nochmal. Noch eine Aufnahme. Trump blinzelt, wirklich blinzelt, auf den Teleprompter, seine matschigen Gesichtszüge verweben sich zu diesem Trumpschen Kringel der Stumpfheit/Durchdringung. Seine Stimmung ist überall. „An diejenigen, die das Gesetz gebrochen haben …“, sagt er mit Zärtlichkeit vor dem Schlafengehen. Dann sagt er: „Du wirst bezahlen.“ Er sieht unruhig aus. Sachen bezahlen: Das klingt nicht richtig. Besser als „Du gehörst ins Gefängnis“, was er aber nicht sagt: „Das kann ich nicht sagen, ich werde nicht – ich habe schon gesagt: ‚Du wirst bezahlen.’“ Weiter so! „Die Demonstranten, die das Kapitol infiltriert haben … haben sich dem Schicksalssitz widersetzt …“ Er bricht frustriert ab und schlägt mit beiden Händen auf das Rednerpult. Die Linie sei „der Sitz der amerikanischen Demokratie“. Warum kann Trump nicht Trump sein? Warum kann er ihm nicht einfach eine seiner wahnsinnigen Umschreibungen geben? Den Sitz der Demokratie zu beschmutzen … eine große Sache. Aber dem Sitz des Schicksals trotzen? Jetzt redest du.
Heute allerdings keine Improvisation, kein Abdriften in verträumte Trumptime. Heute hält er sich an das Drehbuch. Meist. Er will nicht sagen: „Diese Wahl ist jetzt vorbei.“ Denn die Wahl ist nie vorbei. Die Wahl ist ein Dauerzustand, ein Naturgesetz, bellum omnium contra omnes. Und er will nicht „gestern“ sagen. „Gestern ist ein hartes Wort für mich.“ (Oh, die philosophischen Netze, die man daraus spinnen könnte.) „Nehmen Sie es einfach heraus“, schlägt jemand außerhalb der Kamera vor, eine Stimme aus einer Wolke, wie ein Strahl aus weißem Gold. Es ist Ivanka, süße, heilige Mutter-Tochter-Redakteurin Ivanka. Natürlich ist sie da.
„Mein einziges Ziel war es, die Integrität der Abstimmung sicherzustellen.“ Das ist eine knifflige Linie. Natürlich eine flammende, schreiende, meilenweit aufsteigende Lüge, aber auch eine dornige Ansammlung von t-Geräusche. Sie bleiben in seinen Zähnen stecken. Die Integrität der Abstimmung? Jesus Christus. Gibt es ein Märchen, in dem ein großer Lügner versucht, eine so gewaltige Lüge zu erzählen, dass er sie buchstäblich nicht aus seinem Mund bekommt? Trump überdeutlich, schüttelt die Linie, knurrt ultra-weiß, versucht es erneut, schüttelt es erneut, schlägt mit einer gereizten Hand auf das Rednerpult.
Aber das ist kein Märchen. Noch ein paar Takes und er hat es geschafft. Kein Fluch wird an ihm haften. Er wird dem Sitz des Schicksals trotzen und zurückprallen, zurückprallen.