Daran war nichts Bemerkenswertes
im großen Plan der Stadt: die bröckelnde Treppe,
die Wohnung mit übergroßen, archaisch wirkenden Schlüsseln.
Nackte Nachmittage mit dem Mann aus der mittelalterlichen Stadt,
seine gewundenen Steinwege, doppelmauerige Festung.
Ich ging durch den Regen zur American Bar,
Er dachte an das Album, das er liebte, an die Geschichte, die er erzählte
über seinen Vater. Die Art und Weise, wie der Kissenbezug haftete
bis zum Geruch seiner Haare, wie wir uns immer abwechselten
Verlassen. Ein Abstecher durch die Tuilerien, durch das Raster
blühender Bäume, die die knubbelige Bronzestatue berühren.
Es ist, als hätte ich ein Loch in meiner Tasche – ich behalte es
Liebe finden und sie dann wieder verlieren. Ich beende die meisten Geschichten
mit einer Entschuldigung: Es tut mir leid, dass das keine sehr interessante Geschichte ist,
aber vielleicht geht es irgendwohin. Glockenläuten in einer Kirche
älter als mein Land. Ein Boulevardier und ein Gericht
von Erdnüssen. Frische Minze, Barkeeper in weißen Jacken.
Eine bessere Geschichte
