Als der Dichter Mark Strand ein Kind war, war seine Familie ständig in Bewegung; Er lebte in Cleveland, Halifax, Montreal, New York und Philadelphia, dann in Kolumbien, Mexiko und Peru. „Ich bin so viel umgezogen und auf so viele verschiedene Schulen gegangen“, sagte er einmal, „dass ich nie eine eigene Wohnung gefunden habe.“ Anscheinend hat er auch nie aufgehört, darüber nachzudenken, was dieser Mangel an einem stabilen Ort bedeutete – darüber, wie die eigene Identität aus ihrer Umgebung hervorgehen und wie sie ohne einen beständigen bröckeln kann. Die Aufgabe der Poesie, schrieb er, sei es, „den Rand des Selbst, den Rand der Welt – dieses Schattenland zwischen dem Selbst und der Realität“ zu untersuchen.
In Anbetracht von Strands Interesse an Verrenkungen fühlen sich viele seiner Gedichte verfolgt, nicht von einem Thema, sondern vom Fehlen eines Themas getrieben. Nehmen Sie sein berühmtes Werk „Keeping Things Whole“: „In a field / I am the missing / of field“, beginnt er. „Wo ich bin / bin ich, was fehlt.“ Er hat sogar ein ganzes Buch über Edward Hopper geschrieben, den Maler, der für Szenen unheimlicher Isolation berühmt ist, in denen Übergangsräume wie Restaurants oder Tankstellen vielleicht genauso wichtig sind wie die einsamen Gestalten darin.
Das Gedicht „Segeln nach Italien“ passt durchaus in Strands Rahmen. Nach einem Jahr in Florenz als Fulbright-Stipendiat von 1960–61 hätte Strand über jede Menge Auslandserfahrungen schreiben können. Aber stattdessen entschied er sich dafür, die Reise ins Land und die Seltsamkeit zwischen zwei Orten zu beschreiben. Wer sind wir, fragt er, ohne unsere üblichen „Requisiten“ und „Gewohnheiten“? Bleibt ein solides Selbstgefühl?
Nicht wirklich, meint er – er findet sich erst wieder, wenn er sein Ziel erreicht. Und doch, so unbehaglich Strand die Entwurzelung auch zu sein schien, er reiste für den Rest seines Lebens weiter: Er lebte in den Vereinigten Staaten sowie in Brasilien und Spanien. Vielleicht schätzte er es, kein statisches Leben und keinen statischen Charakter zu haben – oder vielleicht erkannte er, dass er immer noch da war, wohin er auch ging. „Ich verändere mich und ich bin derselbe“, schrieb er 1970, etwa vier Jahrzehnte bevor er starb, als er gerade dabei war, von Madrid nach Brooklyn zu ziehen. „Ich entleere mich meines Lebens und mein Leben bleibt.“
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