Wenn Sie verliebt sind und einen neuen Mantel kaufen, lieben Sie Ihren neuen Mantel. Du liebst es, es zu tragen und auszuziehen, du liebst es, es auf die Stuhllehne zu legen, mit einem Hauch deiner Leichtigkeit im Inneren, einem Hauch von dir in einem leichteren Zustand. Du liebst seine Ärmel und seinen Kragen, den wild altmodischen Schal, den du locker hineinsteckst, die Art, wie du ihn auf halber Höhe deiner Brust verschließt, die Art und Weise, wie er sich tadellos an dir schließt – und das Wissen, dass du es in deinem Inneren bist, der verliebt ist . Du liebst den Mantel, in den du vielleicht nie wieder Liebe finden wirst, aber vielleicht wirst du ihn trotzdem lieben. Und auf der Straße ist man bestens gekleidet – genau wie als kleines Kind, als man seinen ersten Mantel trug und sein Kamelbeige einen durch die Farben dieser Zeit trug wie eine Fabel, einen Spielplatz, einen Garten, Bois-Colombes, die ideale Himmelsöffnung im Becken, ein morgendlicher Schneefall in einem Garten, den es nur bei dieser Gelegenheit gab. Wenn du verliebt bist und in den Himmel schaust, liebst du es, in den Himmel zu schauen, und du liebst den Himmel. Ich liebe es, in den Himmel zu schauen, ich liebe den Himmel, man merkt es nicht, sie werden eins. Man kann nicht sagen, wo der Himmel beginnt. Du kannst nicht sagen, wo deine Liebe endet. Du kannst nur erkennen, dass du deinen kleinen Mantel trägst.
Ein Gedicht von Cécile Mainardi: „Mein neuer Mantel“
