Was ist nun der Sinn,
vom Weinen, wenn du geweint hast
schon, sagte er, als ob er es tun würde
nie gedacht, oder mir wurde es nie gesagt –
und vielleicht hatte er nicht –
Schreiben Sie etwas auf
Das muss keine Rolle spielen,
das ist immer noch wichtig,
zu dir. Obwohl ich es nicht getan habe
Dann weißt du es, diese in der Tat
waren die Tage. Zufällig
Ecken, um eine davon,
an diesem besonderen Tag,
ein Bienenvolk, gebunden
Instinktiv schwärmte er tief
zu Boden, so wie
die Verwundeten nicht im Stich zu lassen
Königin, die versucht aufzustehen,
nicht aufsteigend, aus dem Streifen von
Dreck, wo nichts war
wirklich jemals gediehen, außer
in Büscheln das Gras hier
und dort, wo wir immer anriefen
Cowboygras, schätze ich dafür
Zähigkeit: hartnäckig,
fast, standhaft, obwohl das so ist
jeweils ein Wort, das ich früh gelernt habe
Zeit auf die harte Tour, nicht zu nutzen
zu leicht.
Dieses Gedicht ist ein Auszug aus der Sammlung Sie sind hierherausgegeben von Ada Limón.