Die sich ändernde Hymne (Allegorie des singenden Liebhabers)

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Für Mary Rose

In den schwierigen Jahren
Meine Liebe hat das gleiche Lied gesungen
jeden tag aber jeden tag
sie würde – leicht – die Worte ändern
Eines Tages sang sie ein Lied für Kehrer
und am nächsten Tag wurden die Kehrmaschinen
Henker Am Freitag sind die Henker gedreht
in Weiden im September
die Weiden wurden wieder zu Besen
gebrochen in den Händen der Hausmeister
Sie und ich haben ein Spiel gespielt
Warten auf die Fähre oder auf langen Spaziergängen
zum Haus meiner Tante Einer von uns
würde ein Lied beginnen
und der andere würde die Zeile wiederholen
nur ein Wort ändern—
so hin und her—
Zeichnen und Neuzeichnen der Bilder
in den Texten wächst jedes Mal
ein zusätzliches Auge oder eine zusätzliche Zunge oder
einen Fuß verlieren, ein Wort nach dem anderen
Das Spiel gab uns Nonnen (die wir liebten)
auf Skateboards und die gedämpfte Brötchen gegessen haben
in Muncie, wo sie gestanden haben
zum Best Western Desk
Sie waren einmal Jungs, die einmal waren
Orchideen, die zuerst Schlangen waren
durch Midtown-Paläste gleiten
lodernd in Zügen gedreht
Raketenschiffe in Oxnard und Traktoren in Parlin
bevor Sie sich über massive Salamander hinwegsetzen
in Paris, wo die Schwestern furzen
auf den Köpfen von Milliardären
und schüttelte Tamburine
in ihren gelben Zähnen vorher
sie gingen auf die Knie und beteten
Und der kalte Nebel der Fähre war
immer gut Und die kalte Luft dazwischen
unserem Haus und meiner Tante geht es genauso gut

Mein Liebling hat am liebsten gesungen
an dunklen Orten besonders feuchte Bars
voll mit Einheimischen, die schnell waren
von ihren miesen Stühlen aufstehen
und taumeln auf die Füße und stellen ihre Getränke auf
auf dem nächsten Tisch oder sie würden einfach
werfen ihre Gläser auf den Boden
um sich endlich so nah zu halten
sie könnten sich gegenseitig an den Wangen schnuppern
obwohl kaum jemand den Namen eines anderen kannte
Meine Liebe hat ihre Tische in ihr Lied gestellt
und das muffige Holz des Hinterzimmers
und der staubige Lavendelduft der Fabriken
neben dem Duft von Ziegenatem
wie ein Geschenk im Lied
und manchmal die Menge
würde alle zusammen in Gelächter anschwellen
um zu sehen, ob so ein Sänger und so ein Lied
könnte den freudigen Klang halten
von hundert Fremden und
sie würden stampfen und wirbeln
um zu sehen, ob ihr Tanz
könnte mit dem Lied meiner Liebe mithalten
und mit all ihrem Gesang und Swing
Treten und Rutschen haben sie vergessen
ihre Laufbeine und ihre Fleischerhaken
und der dicke Kiefernduft
die ihre Sägen verfolgten
das Lied meiner Geliebten so furchtlos
manchmal sind auch die Toten aufgestanden
denn selbst die schäbigsten unserer Ältesten wussten es
wenn wir uns öffnen
breit genug zum Lied
das lied wollte uns nicht verlassen
sogar liegend
und so geht’s
Ihr Gesang wurde zu einem Land
das könnte überall hingehen
ein Vagabund, der durchgezogen ist
wer auch immer es begrüßt hat So geht’s
aus einem Lied wurde eine kleine Nation
in hundert menschen
groovt so hart, dass niemand sagen konnte
genau das, was eine Nation war – das Land
die Leute darauf oder die
begraben in seinen Feldern und Hügeln
denn die Tänzer waren reines Zittern
Zyklus und Schwingung Migranten
sie waren reine welle