Im Juli 2019 trafen die Dokumentarfilmerinnen Jessica Wolfson und Jessie Auritt Millicent McCrory, einen lokalen Maler, zum Mittagessen im Süden von Austin, Texas; sie hatten von einem engen Freund von Millicent oder Millie gehört und hofften, Millie würde zustimmen, in einem Kurzfilm mitzuwirken. Als wir Anfang des Monats sprachen, erinnerte sich Wolfson daran, dass Millie „auf die Neunen gekleidet“ zu ihrem Mittagessen kam, ein bauchfreies Top, einen karierten Minirock und ein Paar bunte Katzenohren trug, die unbekümmert auf ihrem Kopf gepflanzt waren. Ihr Mittagessen dauerte fast vier Stunden. „Sie hat ihre Lebensgeschichte auf den Tisch gelegt“, sagte Auritt. „Sie sagte: ‚Willst du etwas über meine Kindheit hören? Hier ist es.’ Sie war ein offenes Buch.“ Millie war aufrichtig und ehrlich und stimmte schnell zu, in ihrem Film mitzuwirken.
Wolfson und Auritt drehten im Sommer und Herbst 2019 ihren Kurzdokumentarfilm „The Paint Wizzard“. (Der Film hat seinen Namen von Millies Malerfirma. „I move fast fer a one girl operation!“, erklärte sie per Text.) Millie ist ihr charismatischer Star. Als Michael McCrory in eine Mormonenfamilie in Texas geboren, wählte Millie vor einigen Jahren im Alter von 58 Jahren einen neuen Namen und hinterließ ihr zugewiesenes Geschlecht. “Bist du ein Mädchen?” fragt eine Frau in einer frühen Szene, als Millie in einem orangefarbenen Minirock, der leuchtend wie ein Verkehrskegel ist, und einem schwarzen Leibchen neue Kleidung bei einem örtlichen Savers kauft. “Jawohl. Jawohl!” Millie antwortet nachdrücklich und lächelt. „Das möchte ich klarstellen. Ich kann nicht anders, dass ich im Körper eines Jungen stecke und mich als Mädchen verkleide.“ Als die Frau fragt, ob sie Transgender ist, wird Millie nüchtern und lehnt sich an den Griff ihres Einkaufswagens, bevor sie antwortet: „Nun . . . Das ist der Regenschirm, unter den es fällt.“ Im Laufe des Films wird deutlich, dass Millie sich unter keinem Label ganz wohl fühlt – sie akzeptiert den Begriff „Transgender“, aber nur, weil sie den Druck verspürt, sich in ein vorgegebenes Paket zu fügen. „Ich habe mich daran gewöhnt, aber ich mag es nicht“, sagt sie irgendwann. „Ich bin nur ein Maler im Kleid.“
Millie ist brennend ehrlich über die Widersprüche, die sie in Bezug auf ihre Identität empfindet. Einerseits liebt sie die Insignien der Weiblichkeit, wie ihre schwingenden Kleider und bunten Kugeln. Aber in anderen Momenten brodeln Trauer und Verwirrung. „Es ist schwer, jemand zu sein, den man nicht einmal versteht“, sagt sie. In einer Szene rasiert sie sich das Kinn und trägt sorgfältig Mascara auf ihre Wimpern auf, bevor sie behauptet, dass sie ihren schlimmsten Feind nicht den „Fluch“ wünschen würde, mit dem sie lebt. „Millie kämpft immer noch und ist sehr offen über diesen Kampf, diesen inneren Kampf, den sie mit sich selbst hat“, bemerkte Auritt in unserem Gespräch. Und doch bringt Millie der Prozess, sich auszudrücken, glücklich. „Es ist auch ein Fluch, den ich liebe“, schließt sie. „Weil ich es mir auf jeden Fall gegönnt habe.“
Millies lebendige Kleidung – wie ein karmesinroter Rüschenrock oder ein leuchtendes Ringelblumenhemd – macht sie beim Malen leicht zu erkennen, egal ob sie auf einer wackeligen Leiter balanciert oder mit ihrem Pinsel aus einem Fenster hängt und zart an Zierleisten und Giebeln abtupft. Sie ist gut in ihrer Arbeit und sie ist stolz auf ihre Fähigkeiten; Ihre Häuser sind akribisch detailliert, ihre Fassaden eben und glänzend. Es ist beruhigend zu sehen, wie Millie ein altes weißes Haus mit frischer blaugrauer Farbe bedeckt. Ihr Fachwissen ist eine Quelle des Vertrauens. „Ich mag es, zu wissen, wovon ich rede, zum einen in meinem Leben“, sagt sie, während ihr Arm gleichmäßig hin und her schwingt, während sie die Farbe in gleichmäßigen Linien über die Schindelverkleidung des Hauses schichtet. „Ich fühle mich einfach gesegnet, dass jemand an mich glaubt. Das bedeutet etwas. Das bedeutet viel.”