Das San Francisco Symphony bringt Synästhesie nach Skrjabin

Es war ein kalter und nasser Nachmittag, als ich die verlassene Telegraph Avenue in Berkeley entlang schlenderte. In den späten 1960er-Jahren war die Straße eine gegenkulturelle Durchgangsstraße und hat von ihrer einst farbenfrohen Blumenpracht so gut wie nichts mehr bewahrt. Doch plötzlich roch ich Weihrauch und hörte eine Aufnahme von Messiaens psychedelischer „Turangalila-Symphonie“. Annapurna, der Headshop, der 1969 zeitgleich mit den historischen Demonstrationen im inzwischen mit Brettern vernagelten People’s Park eröffnet wurde, ist erhalten geblieben.

Die Kombination aus diesem spezifischen Geruch und der Musik, die mir aus meiner Studienzeit hier so vertraut war, wirkte wie eine Art Nostalgiedroge. Für einen erstaunlichen Moment wurde ich in die Vergangenheit zurückversetzt. Aber was noch geheimnisvoller ist: Es waren Musik, Düfte und Farben, die mich kürzlich überhaupt in die Bay Area geführt haben.

Das San Francisco Symphony experimentierte zufällig mit Düften im Konzertsaal für Skrjabins „Prometheus, Das Gedicht des Feuers“, eine 20-minütige Sinfonie mit Soloklavier. Der mystische russische Komponist erlebte Synästhesie, die neurologische Erkrankung, bei der das Gehirn unwillkürlich einen Sinn mit einem anderen verknüpft. Skrjabins Gehirn ordnete – wie zufällig auch das von Messiaen – bestimmte Farben bestimmten Harmonien zu.

In „Prometheus“ ging Skrjabin sogar so weit, in seine Partitur von 1910 eine Stimme für die „Farborgel“ aufzunehmen, ein neu erfundenes Instrument, das farbige Lichter projizierte. Doch anstatt dass eine Farbe mit einer anderen überging und so einen dramatischen Effekt erzeugte, war das Ergebnis ein trübes Grau. Die Technologie hat sich weiterentwickelt und Jean-Yves Thibaudet, der Solist des San Francisco Symphony Orchestra, träumte schon lange davon, der Skrjabin-Mischung mehr Sinne hinzuzufügen. Warum nicht duften? Der Musikdirektor des Orchesters, Esa-Pekka Salonen, war fasziniert.

Ich hatte Zweifel. Gerüche bleiben. Als Kind, das sich für Filmgimmicks begeisterte, überredete ich meine Eltern, mich zum „Scent of Mystery“ von Smell-O-Vision aus dem Jahr 1960 mitzunehmen, bei dem Dutzende Alltagsgerüche unter dem Sitz hervorbliesen. Am Ende herrschte im Theater ein Allzweckgestank. Es war widerlich.

Mathilde Laurent, Parfümeurin bei Cartier in Paris, kreierte drei Originaldüfte für „Prometheus“. Aus Diffusoren unter jedem dritten Sitz wurden Kapseln mit Trockenkonzentrat projiziert. Große Holzgeräte rund um die Halle kühlten und trockneten die Luft, sodass die Düfte nicht anhielten. Das hat irgendwie funktioniert.

Ein Kranz aus Neonröhren über und an den Wänden der Davies Symphony Hall sah kitschig aus, kam aber Skrjabins Farbkonzept nahe. Das hat auch irgendwie funktioniert.

„Prometheus“ ist eine außergewöhnliche Partitur, Skrjabins Extravaganz geht weit über die Synästhesie hinaus. Die für großes Orchester geschriebene und von Madame Helena Blavatskys Theosophischer Gesellschaft inspirierte symphonische Tondichtung ist eine fantastische Umsetzung des griechischen Mythos von Prometheus, der den Göttern das Feuer stiehlt. Skrjabins reiche Mischung aus erotischer und spiritueller Ekstase folgt dem mystischen Prozess der Menschheit (das Klavier) in Form eines allumfassenden Egos (Blechbläser behaupten in endlosem Refrain ein „Ich bin“-Thema), das aus einem unmerklich ruhigen, unvollständigen Chaos entsteht verschmelzen zu ohrenbetäubender, wahnsinniger Freude, in die sich ein jenseitiger Refrain einschaltet.

Die Lichteffekte sollen voller symbolischer Absichten sein. Es gibt Themen des kreativen Prinzips und des Willens und dergleichen. Blau zum Beispiel wird vom Gelb der Sonne überlagert, und das soll etwas bedeuten. Aber das wird niemand kapieren.

Die Duftstoffe wurden angeblich zu einem anderen Zweck hinzugefügt. Das vielbeachtete Ereignis erregte die Aufmerksamkeit des britischen Wochenmagazins New Scientist, das in seiner neuesten Ausgabe darauf hinweist, dass der Geruchssinn die Vernunft umgeht. Der Geruch stimuliert die Teile des Gehirns, die mit Erinnerungen und Emotionen verbunden sind, so wie Annapurnas Weihrauch es bei mir getan hat. Vermutlich kann die Kunst des Geruchssinns unseren Geist auf neue Erfahrungen vorbereiten.

Bei einem Vortrag vor dem Konzert für die Sonntagsmatinee, an der ich teilnahm, beschrieb Laurent, dass ihr erster Duft zu Beginn ein Gefühl der Angst hervorrief, während die Musik die Welt vor der Zivilisation darstellte. Es war ein bisschen pilzartig. Sie wählte ein Parfüm, das sie bereits für Cartier erfunden hatte, süß und sexy, um Feuer und Leidenschaft zu begleiten. Der letzte war grasig vor Freude.

Vielleicht lag es nur an mir, aber die Gerüche landeten im falschen Teil meines Gehirns und klopften an die Tür der Vernunft. Skrjabin hinterlässt ohnehin genug Fragen, und hier sind noch mehr. Salonens und Thibaudets sensationelle Aufführung von „Prometheus“ – transparent, nuanciert und farbenfroh – brauchte keine weitere Reizung der Sinne.

Eine weitere Offenbarung erfolgte nach der Pause mit einer noch beeindruckenderen Konzertaufführung von Bartóks „Herzog Blaubarts Schloss“, die den radikalen Unterschied zwischen Theater und Synästhesie demonstrierte. Diesmal unterstrichen die Neonlichter die Atmosphäre – rot für Blut, das in den gruseligen Räumen des Schlosses tropfte, grün für Gras. Sie waren weder störend noch verstärkend, sie waren lediglich offensichtlich.

Doch in einem der großartigsten Orchester-Höhepunkte der symphonischen Literatur drehte sich Salonen beim Dirigieren zu dem Publikum um, als Blaubart eine Tür öffnete und den Blick auf eine weite Landschaft freigab, und der Saal erstrahlte in strahlendem Tageslicht. Die blendende Beleuchtung und der überwältigende Orchestereffekt, nicht die Farbe, machten dies atemberaubend.

Ansonsten brauchte dieser „Blaubart“ kein Theater, dank Salonens untrüglichem Gespür für Dramatik und idealen Solisten – einem hinreißenden Breezy Leigh (der Erzähler), dem nachdenklichen Gerald Finley (Blaubart) und der strahlenden Michelle DeYoung (Judith).

Ich war am Samstag in Berkeley für eines der „Five Decades“-Programme des Kronos Quartetts und feierte das 50-jährige Jubiläum der bahnbrechenden Gruppe. Auf dem Programm im Zellerbach-Saal stand unter anderem Sofia Gubaidulinas Quartett Nr. 4, eines der weit über 1.000 Kronos-Kompositionen.

Zufälligerweise ist Gubaidulina eine weitere russische Synästhetikerin mit einer starken spirituellen Neigung, und sie hat Farblichteffekte in ihre Partitur integriert. Unter den zahlreichen Innovationen war Kronos der Pionier bei der Aufführung seiner Kammermusikkonzerte mit Lichtdesign kurz vor der Gubaidulina-Premiere 1992 in der Carnegie Hall.

Das war in New York als große Sache beworben worden. Das Werk verwendet zusammen mit der Live-Aufführung aufgenommene Streichquartettklänge auf Tonband. Gubaidulina wollte eine Art Beleuchtung für die, wie sie es nannte, „unwirklichen“ Klänge von auf den Saiten hüpfenden Bällen auf Tonband und eine andere für „echte“ Live-Klänge. Ich erinnere mich an die Musik dieser Premiere, kann mich aber nicht daran erinnern, dass die Beleuchtung irgendetwas Besonderes war.

In Zellerbach trat Gubaidulinas Quartett als Teil eines wild gemischten Programms auf, das durch die Weltpremiere von „Segara Gunung“ der javanischen Komponistin Peni Candra Rini hervorgehoben wurde, in der sie als fesselnde Sängerin auftrat. Um einen fesselnden visuellen Effekt zu erzielen, integrierte sie ein Schattenpuppentheater.

Ich traf am Sonntag bei „Prometheus“ den ersten Geiger von Kronos, David Harrington, und fragte ihn nach der Entscheidung, Gubaidulinas gewünschte Beleuchtung wegzulassen. Er sagte, Kronos habe selbst bei der Carnegie-Premiere nie Gubaidulinas Beleuchtung verwendet. Er fand es zu grell für diese exquisite Partitur.

Live-Auftritte sind Theater. Beleuchtung, Bewegung, Design, Inszenierung, akustische Projektion haben alle ihren Platz, und vielleicht auch der Duft. Aber Sie brauchen einen Regisseur, der eine Synästhesie-Vision auf die Bühne bringen kann.

Tatsächlich hatte Salonen genau das in einer „psychedelischen Nacht“ im Hollywood Bowl vor einem Vierteljahrhundert, als er Musikdirektor der Los Angeles Philharmonic war. Dafür brachte Peter Sellars „Prometheus“ mit dem Ritual der amerikanischen Ureinwohner in Verbindung. Die Düfte stammten von allem, was die Party neben Ihnen für ein Picknick mitgebracht hatte, oder von einem verstohlenen Zug Marihuana.