Die Seilbahn nach Roosevelt Island, Überraschungsgäste im Comedy Cellar, Haut – nur einige der Dinge, die ich in meinem alten Leben zurückgelassen habe. Es fühlt sich jetzt wie ein Traum an, nach einem Jahr in der Vorstadt und zwei Monaten tot. Ich schaue zurück und denke: War ich das? Habe ich diese Skyline, dieses Lachen, diesen Herzschlag für selbstverständlich gehalten?
Jetzt, im Unleben, bin ich gekommen, um sie zurückzuholen. Eine Legion der Verlorenen und Verdammten ist mir nach Chelsea Piers gefolgt, wo ich einst Zumba-ed gemacht habe. Jede Minute kriechen mehr meiner Soldaten aus dem Fluss in die sonnenbeschienene Welt der Lebenden. Aber meine Rückkehr wirft die Frage auf: Warum überhaupt abreisen?
Schließlich verlässt jeder irgendwann dieses Leben, aber niemand verlässt New York. Es sei denn, Sie sind ein „Drücker“, „Versager“, „Verschwörungstheoretiker“, „Krankheitsüberträger“, „aktiv Blut spuckend“ oder eine der anderen Beleidigungen meiner sogenannten Freunde. Das ist das Komische am Weggehen – du erfährst, wer dich überhaupt nie dort haben wollte.
Und ich hatte Pläne hier. Ich wollte neben anderen ihresgleichen fleischige Kinder großziehen. Aber ich wollte auch, dass sie frei atmen, etwas, was die feigen Lehrbuchanbeter, die diese Stadt regieren, nicht zulassen würden. Sie bevorzugten Maulkörbe, Lockdowns und Informanten. Ich konnte nicht durch eine banale saisonale Grippewelle gehen, ohne dass mich das Pflegeheim meiner eigenen Mutter wie einen Aussätzigen behandelte. Meine Stadt war tot.
Das dachte ich jedenfalls, bevor ich den wahren Tod verstand. In Florida genoss ich einen Monat purer, sonnendurchfluteter Freiheit. Ich lebte, lachte und hustete mit Menschen, die verstanden, dass das Leben flüchtig ist – sehr, sehr, ärgerlich, flüchtig.
Manche mögen fragen: „Wie genau bist du gestorben?“ Das ist meine Sache. Sie sollten sich auf die Skelettpferde konzentrieren, die durch die Straßen donnern. Ihre Reiter speien Feuer, was ist dein Geschäft.
Ich bin gekommen, um meinen Lieblingsort auf der Welt zu befreien. Ich hätte müßig am Thron Gottes sitzen können, wie Milliarden von Schafen vor mir. Ich hätte den Ruf des schwarzen Tors ignorieren und zusehen können, wie Tyrannen alles Lebenswichtige in dieser großartigen Stadt abriegelten. Viele andere haben die Barriere zwischen Leben und Tod herausgefordert und sind gescheitert. Aber wie jeder, der nur mit einem kleinen elterlichen Darlehen nach Manhattan gezogen ist, war ich an Vertrauenssprünge gewöhnt.
Ich habe auch Gerüchte über einen neuen Booster gehört. Also kehrte ich zurück, mit Chaos im Schlepptau.
Es war nicht einfach. Ohne Nerven kann ich die Winterluft während einer Fährfahrt nicht spüren oder das Knacken sterblicher Knochen unter meinem Griff. Ich kann die Tränen der Lebenden trinken, aber ich kann sie nicht schmecken. Aber hier geht es nicht um mich. Es geht darum, dich zu retten.
Ich höre schon die üblichen Anschuldigungen der Intelligenzia. Verdoppeln. Kurzsichtigkeit. Verbotene Magie. Ignorieren der Wissenschaft. Befleckung des Reiches Gottes. Ich bin fertig damit, meine Rechte vor jemand anderem oder meinen Wights zu verteidigen. Jeder, der dagegen ist, dass Skelette die Second Avenue hinuntermarschieren, kann es mit den Skeletten aufnehmen. Myokarditis könnte Sie töten, bevor sie es tun.
Manchmal, wenn man etwas liebt, muss man es verlassen. Wenn danach die Botschaft nicht ankommt, müssen Sie die Ketten des Todes sprengen und die Dinge in Ordnung bringen. Sicher, Gottes kleine Herrschaft könnte älter sein als die Zeit. Aber er ist kein New Yorker. ♦