Wir fummeln uns durch einen weiteren herausfordernden Januar. Autoren und Redakteure aus unserem Newsroom teilen die Gedichte, denen sie sich diesen Monat zuwenden. Dann: Hier ist, was Sie dieses Wochenende sonst noch lesen, hören und sehen können.
„Ich könnte ein Walhai sein“ von Aimee Nezhukumatathil
Es waren ein paar schwierige Pandemiejahre für Eltern kleiner Kinder. Die pure Erschöpfung durch unbeständige Kinderbetreuung und die Sorge um die psychische Gesundheit unserer Kinder hat, wie ich persönlich bezeugen kann, ihren Tribut gefordert. Aber wenn ich die Gedichte von Aimee Nezhukumatathil lese, werde ich an die Teile des Elternseins erinnert, die über die Angst hinausgehen, die so viele von uns im Moment empfinden – all die Teile, die voller Wunder sind und die unsere Verbindung zur natürlichen Welt um uns herum offenbaren uns.
— Clint Smith, angestellter Autor und Autor der Gedichtsammlung Abstieg zählen
„Amerikanische Han“ von E. J. Koh
Ich liebe Wörter, für die es kein englisches Äquivalent gibt, weil sie uns dazu anregen, auf kreative Weise über Bedeutung und Interpretation nachzudenken. In diesem Prosagedicht versucht EJ Koh, selbst Übersetzerin, das koreanische Wort zu definieren Han, typischerweise ausgedrückt als „Trauer“ oder „Groll“. Das Gedicht ist beißend (Es ist kein Wort, sondern ein Krieg. Das Wort, von dem ich dachte, dass es mir gehört, gehört nur zur koreanischen Grenze) und untersucht Han mit verschiedenen Werkzeugen: Geschichte, Kulturkritik und persönliche Erzählung. Das Lesen des Gedichts ist eine Übung zur Selbstanalyse, perfekt für die kalten Wintertage, die die Selbstbeobachtung zu fördern scheinen.
— Morgan Ome, stellvertretender Herausgeber
„Eine Kunst“ von Elizabeth Bishop
Dieses Gedicht ist eine Villanelle, eine Form, die eine starre Struktur mit wiederholten Linien erfordert. Bishop kehrt immer wieder zu ihrer zentralen Idee zurück –Die Kunst des Verlierens ist nicht schwer zu meistern– mit immer größeren Verlusten, von die Aufregung / von verlorenen Türschlüsseln zu einige Reiche, die ich besaß, zwei Flüsse, ein Kontinent, gipfelt in Sie, der schwerste Verlust von allen. Für mich ist dies ein Gedicht über mutige Gesichter und Bewältigung, und es passt perfekt zum Ende von zwei harten Jahren voller Trauer und Sorge.
— Helen Lewis, angestellte Autorin
„Nach großem Schmerz kommt ein förmliches Gefühl“ von Emily Dickinson
Dickinson liefert die notwendigen Metaphern für einen grauen Januartag in meinem von der Pandemie isolierten Gehirn eines alleinerziehenden Elternteils: Die Nerven sitzen zeremoniell wie Gräber (die Taubheit des Burnouts); ‘Gestern oder Jahrhunderte zuvor? (die Irrelevanz der vergehenden Zeit); Die Füße, mechanisch, gehen rund (Tage auf Wiederholung). Die letzte Strophe bietet einen schwachen, eisigen Hoffnungsschimmer. Wir werden auf diese Stunde zurückblicken—Erinnert, wenn überlebt (wenn!) – wie jemand, der den Winter überstanden hat, auf den Frühling zurückblickt.
— Jennifer Adams, stellvertretende Produktionsleiterin
„Der Liebevollere“ von WH Auden
Ich ertappe mich dabei, dieses Gedicht ein paar Mal im Jahr zu rezitieren, wann immer ein Freund den Schmerz einer unerwiderten Schwärmerei oder den Schmerz einer einseitigen Beziehung verspürt. (Okay, gut – oder wenn ich es bin.) Liebe ist erniedrigend; Wenn ich mich müde fühle, kann es unangenehm wirken, wie ein endloses Stuhlspiel, bei dem jeder Partner versucht, nicht allein gelassen zu werden. Aber Auden bietet eine heiße Einstellung: Wenn gleiche Zuneigung nicht möglich ist, / lass die Liebendere ich sein. Er hat recht; Es ist nicht peinlich, herzkrank zu sein. Es ist mächtig.
— Faith Hill, stellvertretende Redakteurin, die bei der Auswahl unserer hilft atlantisch wöchentliches gedicht
„Der Mississippi mündet in den Golf“ von Lucille Clifton
In schwierigen Zeiten komme ich oft auf dieses Gedicht von Lucille Clifton zurück. Und in diesem zermürbenden Winter – inmitten des Rekordanstiegs an Coronavirus-Fällen, während wir uns dem dritten Pandemiejahr nähern, inmitten von Rekordwärme und Waldbränden hier in Colorado – haben mich Cliftons Zeilen wieder einmal getröstet, indem sie mich daran erinnert haben, dass wir es historisch und jetzt nicht sind So allein, wie wir denken: jeden tag steht jemand am ufer / dieses flusses, starrt in die zeit, / flüstert irrtümlich: / nur hier. nur jetzt.
— Kelsey J. Waite, Redakteurin
Entdecken Sie die vergangene Woche. Unser leitender Redakteur Alan Taylor kuratiert eine Auswahl herausragender Fotografien aus der ganzen Welt.
Lesen. Danielle Friedmans neues Buch, Lassen Sie uns körperlich werden, „fasst überzeugend die relativ junge Geschichte der Frauenfitness und den weitreichenden Einfluss ihrer Wegbereiter zusammen“, erklärt unsere Kulturautorin Sophie Gilbert.
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Betrachten. Eine Kinoadaption von Haruki Murakamis Kurzgeschichte „Drive My Car“ ist in der Kunstfilmwelt zu einer Sensation geworden, bemerkt David Sims. Er rezensierte auch die neueste Folge des berühmten selbstreflexiven Films Schrei Franchise.
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Hör mal zu. In der dieswöchigen Folge von Die Rezension, erklären unsere Kritiker, warum die Sitcom der 90er Frasier ist der ultimative Komfortfernseher.
Versuchen Sie, die Urlaubsfreude am Laufen zu halten. Charlie Warzel plädiert dafür, Ihren Weihnachtsbaum bis März aufzubewahren.