Du stehst in meinem roten Bademantel in der Tür,
einen Arm in die Sonne gestreckt, an der Spitze eine brennende Zigarette.
Du lehnst am Pfosten und redest
über Geister oder Kondensstreifen, die Einsamkeit von Tony Soprano,
das Facettenauge der Stubenfliege.
Und deshalb, Geliebte, kann ich dir nicht sagen, dass es nutzlos ist –
Trotz Ihrer Absichten steigt der Rauch auf.
Ich habe es zwischen uns ruiniert.
Oh, du hast geholfen – das gebe ich zu.
Aber der dernier cri ist: Ich habe dir wehgetan und du bist gegangen.
So eine alte Geschichte. Was bleibt, ist der Schmerz.
Wie der Mond, ein Stück Stein, abgesplittert, aber nie verschwunden.
Manchmal scheint es, als würde ich herumstolpern
im Zickzack von Wrack zu Wrack. Welche Dummheit
zu denken, ich wäre klüger oder glücklicher oder gesegneter.
Und immerhin wurde mir eine Zeit lang vergönnt
(dein gerade gewaschenes Haar kupferfarben und tropfend) Trash-Talking
gemein und lustig über alle, die wir kannten. Jetzt
Sie müssen mich dissen. Ich weiss
genau das was du sagst.
Aber du sagst es immer weniger.
Ich war nie dankbar genug. Ich will immer mehr
und dann mehr. Das letzte Mal hast du die Zerschmetterten zurückgelassen
Stummel eines Salem auf der Fensterbank. Es dauerte Jahre
damit sich das zerbrechliche Papier auflöst, damit das zerhackte Blatt zerbröckelt,
die Stränge des Filters, um sich schließlich zu lösen
und vom Wind getragen werden.
Roter Bademantel
