„Return to Seoul“-Rezension: Navigieren in den wechselnden Gezeiten der Identität

An einem der ersten Abende ihrer scheinbar spontanen Reise nach Seoul erklärt Freddie (Park Ji-Min), eine 25-jährige Adoptierte, die in Südkorea geboren, aber in Frankreich aufgewachsen ist, einer Gruppe von Neulingen das Konzept des Blattlesens Bekannte bei reichlich Soju-Flaschen.

Um eine Partitur zum ersten Mal zu spielen, müssen Musiker – was Freddie einst war – schnell den Schwierigkeitsgrad, die Gefahr, wenn Sie so wollen, einschätzen und dann furchtlos eintauchen. So beschließt Freddie auch, auf der Erde zu wandeln, sich frontal in das Unbekannte zu stürzen und die zerschmetterten Teile später aufzuheben. Sie verändert sich im Laufe der Jahre und schwimmt mit der Flut der Veränderung.

Die impulsive junge Frau kommandiert den französisch-kambodschanischen Drehbuchautor und Regisseur Davy Chou in „Return to Seoul“. Mit großem stilistischen Überschwang erzählt, sinniert das elektrische und segmentierte Drama auf brillante Weise über die Vergänglichkeit von allem, was wir wissen – über uns selbst, über andere und die Welt – und weist auf die Transformation als die einzige unvermeidliche Konstante hin.

„Es gibt überall Zeichen, die Sie nicht sehen, aber Sie können lernen, sie zu lesen und sie zu erkennen, wenn sie auftauchen“, erklärt Freddie ihrem betrunkenen Publikum, bevor sie Gespräche zwischen Fremden orchestriert. Ihre Anweisungen geben uns auch eine Anleitung, wie wir uns mit der Geschichte auseinandersetzen können.

Chous dritter Spielfilm, ein atemberaubendes Meisterwerk, das sich ohne Eile offenbart, eine Permutation nach der anderen, ist vielleicht der einzige Film in diesem Jahr, in dem sich jede einzelne Szene und jede Dialogzeile absolut unverzichtbar anfühlt. Der Reichtum in jedem Detail und ihre unerwarteten Auswirkungen im Laufe der Zeit sorgen für eine einzigartige Charakterstudie.

Ermutigt von Tena (Guka Han), ihrer neuen Freundin und Gästehausbetreuerin, besucht Freddie das Hammond Adoption Center, um sich nach ihren leiblichen Eltern zu erkundigen. Ein zerfetztes Foto von sich selbst als Säugling in den Armen einer Frau, die sie für ihre leibliche Mutter hält, öffnet die Tür zu einem möglichen Treffen. Aber zuerst meldet sich ihr koreanischer Vater (Oh Kwang-rok).

Bei ihrer ersten Begegnung mit ihrer väterlichen Blutsfamilie wird Freddie durch den Strudel aus Sprachbarrieren, kulturellen Konflikten und einem gegenseitigen, wenn auch unausgesprochenen Wunsch nach Verbindung die lässige Coolness genommen. Aus ihrer gemeinsamen Zeit erfährt sie den Namen, den sie ihr gegeben haben, Yeon-Hee, und die schwierigen finanziellen Umstände hinter ihrer Adoption.

Zunächst interveniert Tena, die fließend Französisch spricht und mit koreanischen Sensibilitäten vertraut ist, um die Kommunikation zu erleichtern, manchmal Freddies Wut in Übersetzungen zu entschärfen, freundlichere Worte zu finden, um ihre Antworten zu vermitteln, oder die besseren Engel der Heldin auf der Suche nach Mitgefühl anzusprechen. In den meisten Fällen müssen Emotionen jedoch nicht interpretiert werden, beispielsweise wenn ihre Großmutter untröstlich weint, und in anderen fungiert Englisch als gebrochene Zwischensprache.

Es gibt kein sofortiges Band der Verwandtschaft, nur die Last der Erwartungen ihres Vaters an eine Beziehung und seine Schuld, die sich in nächtlichen, betrunkenen Textnachrichten manifestieren, die Freddie nicht vollständig verstehen kann, aber weiß, dass sie mit aufgestautem Bedauern behaftet sind. In Wahrheit sind die beiden vorerst nicht viel mehr als ein Anhang im Leben des anderen, ein Zeugnis dessen, was nicht war.

Auf Parks wunderbar ausdrucksstarkem Gesicht können wir lesen, dass Freddie nicht nur darüber nachdenkt, wer sie geworden wäre, wenn sie in Südkorea geblieben wäre, sondern auch, wer sie weiterhin gewesen wäre, wenn sie diese Menschen nicht getroffen hätte. Diese Weggabelung unterstreicht, dass nur wenige Aspekte unserer grundlegenden Erfahrungen ausschließlich unsere sind – sogar ihre Vergangenheit als Pianistin, die von ihren Adoptiveltern stammt.

Eine einfühlsame Tena kann durch ihre Fassade der Gleichgültigkeit und in ihre stille Entwirrung sehen. Und als Freddie die Annäherungsversuche eines Gelegenheitssexpartners zurückweist, verlockt durch ihr westliches Selbstbewusstsein, bittet Tena sie, für einen Moment die lokale Sichtweise auf Romantik zu berücksichtigen.

Freddie antwortet: „Aber ich bin Franzose“, worauf ihr geduldiger Kumpel erwidert: „Du bist auch teilweise Koreaner.“ Ist es ihr möglich, beides gleichzeitig im selben Leben zu sein und sich über Kontinente hinweg zu tarnen? Definitiv. Könnte sie jemals Yeon-Hee werden? Vielleicht eine Version von ihr, aber niemals die, die sich ihre koreanischen Verwandten selbst vorgestellt haben.

Auf halbem Weg durch Chous großartig geschriebenes und elegant fotografiertes Porträt, das von einem persönlichen Freund inspiriert wurde, treibt uns die Erzählung zwei Jahre und dann fünf Jahre in die Zukunft.

Freddie verkörpert das Chaos und läuft jetzt mit dunklem Lippenstift und dem Selbstvertrauen, mit der Umgebung vertraut zu sein, durch die Straßen von Seoul. Aber wie alles andere ist auch dieses Gefühl vorübergehend. Später wird sie sich in einem größtenteils fremden Land wieder einmal fehl am Platz fühlen. In den physischen und tonalen Übergängen, die jeder Sprung mit sich bringt, beginnt sich die Größe von Parks Leistung, eine von atemberaubender emotionaler Vielseitigkeit, zu bemerkbar zu machen.

Versunken in ein hemmungsloses Lachen, einen strengen Blick oder einen energischen Tanz verkörpert der erstaunliche Schauspieler den Prozess einer unerbittlichen Evolution. Dass „Return to Seoul“ ihre allererste Rolle in einer Spielfilmproduktion darstellt, ist kaum zu glauben. Parks Kunstfertigkeit der Inkarnation betört sowohl in den subtileren Kalibrierungen als auch, wenn Freddies Abwehrmechanismen mit gewaltsamer Hingabe das Rampenlicht übernehmen, als wolle sie die Welt daran erinnern, dass sie ein Teil von ihr ist, eine unkontrollierbare Kraft, die in Bewegung bleiben muss, um zu überleben.

Für jede gestellte Frage bietet Chou ein überraschendes Ergebnis. In den letzten Kapiteln des Jahrzehnts, in dem wir Freddie folgen, sieht man zum Beispiel, wie sie ein paar Sätze auf Koreanisch aufgreift. Jedes neu gelernte Wort ist ein Baustein einer provisorischen Brücke zwischen ihr und ihrem Vater. Und während sie sich verändert, öfter als wir vorhersagen können, verändert er sich auch langsam.

Bemerkenswerterweise erweist sich Musik als das ehrlichste Vehikel, über das sie sich verbinden können, und als das filmische Element, das Freddies Metamorphosen am nächsten kommt. Chous ausgewählte Cues und die Partitur von Jérémie Arcache und Christophe Musset bilden ihre innere Entdeckung akustisch mit einer fachmännisch eingesetzten Sammlung optimistischer, melancholischer und fesselnder Tracks ab.

Durch den kosmischen Walzer von Was-wäre-wenn, Warum-nicht und Was-jetzt, der durch Freddie rauscht, wird deutlich, dass die Wunde der Trennung für diejenigen mit interstitiellen Identitäten nie vollständig heilt. Sie kann nur kontrollieren, welche Teile von jedem sie pflegen und welchen Weg sie mit ihnen gehen soll.

An einem Punkt nutzt eine hochkarätige berufliche Chance ihr fragmentiertes Selbstbewusstsein aus, als Freddie sich für europäische Interessen in Südkorea einsetzt. Und für eine Weile erschwert dies ihr Verständnis der Schichten, aus denen sie besteht, weiter. Glücklicherweise definieren ein Karriereumweg, ein kürzerer Haarschnitt oder eine neue Diät nicht ihr Wesen; sie kann immer noch hemmungslos vom Blatt lesen.

„Return to Seoul“ ist es wert, mehrfach angesehen zu werden, und stellt fest, dass wir in unserer Fixierung auf Vorsätze mit der Gewissheit des Endgültigen nicht erkennen, dass die menschliche Existenz ein Innehalten und Neustarten, Vergessen und Erinnern, Verletzen und Vergeben, Lernen und Zurücklassen beinhaltet . Nichts ist definitiv verloren oder dauerhaft gewonnen, aber alles zirkuliert immer in uns, da wir all die Menschen enthalten, die wir einmal waren, und alle, die wir niemals sein werden.