Gebet für dich im Westen.
Wo die Nacht erst nach meiner hereinbricht.
Der zweite Vorhang. Diese rätselhafte Dunkelheit,
und das Tageslicht ist so klar, dass es weh tut.
Gebet für den kopflosen Hirsch in Saratoga
und die dreißig Hummerschalen, die wir vergraben haben
in einer kleinen Stadt in Connecticut.
Für die Grundschulkinder, die kopfüber rauschen
in die Dämmerung von Brooklyn. Für die Dichter, die vorher kamen
und sah den purpurnen Nordosten voller Schneestürme
aber keine Beben und es fehlte mir an nichts anderem.
Für die Goldgeschäfte von Jackson Heights
und die toten Soldaten in Mt. Auburn.
Für die Toten, die einfach nur tot bleiben wollen
und nicht in die Sprache der Menschen hineintanzen.
Für die winzigen Kirchen und ihre besudelten Glocken.
Für jede Tankstelle. Für die Dreistaaten.
Ja, sogar für Jerseys Leichtigkeit. Für Café Paulette,
unsere letzte Mahlzeit, bevor die Stadt fiel.
Gebet für unseren Hartkranich. Für unsere Brücke.
Das blaue. Für Ihre Rückkehr nach Prospect Park,
wo ich warten werde, selbstzufrieden, triefend von Stadtbienen.
Gebet für dich, Königin der weiten Lüfte,
und deine glücklichen Flüge und aufgeschürften Knie
und die jungen Felder hinter dir.
Gebet für den sandgepeitschten Rockaway Beach,
wo wir einen Geburtstag verbrachten und gegen den Wind kämpften.
Du bist in den kalten Mai-Ozean gerannt,
und ich dachte, Muss ich da rein?
wenn sie erwischt wird? gerade als du auferstanden bist
aus dem Wasser und winkte.
Dies ist abgeleitet von „Ich tue alles, was mir gesagt wird“.