Der älteste Sohn Connor war nie auf dem Bild – er schien eine Mischung aus den schlimmsten Seiten von Michael Bloomberg und Steve Forbes zu sein. Zurück blieb der zweite Sohn Kendall mit seiner zerrütteten Ehe, seinem fragilen Ego und seinen anhaltenden Drogenproblemen … der dritte Sohn Roman, ein unflätiger Kobold ohne moralischen Kompass und ohne Grenzen … und die einsame Tochter Siobhan, die sich zu Recht als das Gehirn einer Familie betrachtete, die es nicht tat Ich lege nicht viel Wert auf Frauen oder ihr Gehirn.
Die Kampflinien wurden gezogen. Doch dann erholte sich Logan und statt ihm die Schlüssel zu seinem Königreich weiterzugeben, zwang er seine Kinder, sich ihrer würdig zu erweisen. Es war, als ob Lear mitten in Akt I, Szene 1, innehielt und sagte: „Heilige Hölle, was habe ich mir dabei gedacht?“ und stachelte dann seine drei Erben zu nie ergebnislosen Nebenverhandlungen an, die dazu führten, dass sie sich fragten, wer sie waren. Für Das Lear, es gab kein Wüten gegen einen Sturm auf einer Heide. Er War der Sturm.
Und so begann eine Show, die einem literarischen Bogen zu folgen schien, eine Reihe anderer zu durchlaufen. Tatsächlich wird mit jeder neuen Staffel von „Succession“, die am Sonntag ihren glorreichen Start abschließt, deutlicher, dass kein literarischer Schlüsselschlüssel alle Bedeutungen entschlüsseln kann. Die Show trägt ihre Einflüsse nicht als Fesseln, sondern als Schichten.
Bekommen wir trotzdem einen goldenen Stern, wenn wir es versuchen? Ich denke jetzt traurig an die Klassiker, die jede antike Anspielung aufgriffen – Rhea, Tacitus, Coriolanus –, um ihre Wolkenschlösser der Theorie zu bauen. Sicherlich sollte Logan Cronus sein, der König der Titanen, der jedes seiner Kinder bei der Geburt verschlingt – sonst wäre er ein Zyklop gewesen. Kendall wurde in einer Episode als „Ödipus Roy“ begrüßt, aber vielleicht passte das besser zu Roman, dessen Gefühle für den ausgesprochen mütterlichen General Counsel Gerri sich darauf erstreckten, dass er ihr Bilder von seinem Penis per SMS schickte. Die Show hat uns tatsächlich einen Kaninchenbau nach dem anderen beschert und uns gesagt: „Abtauchen.“ Hat der Tolkien-artige Nachname von Shivs inzwischen entfremdetem Ehemann Tom Wambsgans darauf hingedeutet, dass er den Einen Ring hatte, der sie alle beherrschte? Sollte Cousin Greg an Balzacs Cousine Bette erinnern, eine arme Verwandte, die einer reicheren Familie Rache schwört?
Oder sollten wir unsere Bibliotheksausweise nehmen und das tun, was Logan den Leuten immer empfohlen hat? Namen sind schließlich kein Schicksal. Es stimmt, Shiv hat ihre messerscharfen Kanten, und ihr Balkon-Kampf mit Tom prahlte mit all dem ehelichen Blutsport, den wir mit Edward Albee und August Strindberg assoziieren. Dennoch hatte ihre Unfähigkeit, sich auf einen einzigen Mann oder eine Sache festzulegen, fast etwas Hamlet-artiges, während ihr Ekel gegenüber dem Roy-Patriarchat an die abgesetzte Königin aus „Der Löwe im Winter“ erinnerte, die ihre intriganten Söhne mit „Meine Güte?“ begrüßt Du bist eine gierige kleine Dreieinigkeit: König, König, König.“
Am Ende wird das vielleicht nachhaltigste literarische Erbe der Serie jedoch das sein, über das wir am schnellsten lachen können: ihre erstaunliche Kunst der Beschimpfungen.
Jeder kann jeden beleidigen, aber es bedarf einer gewissen Art von Genie, um Beleidigungen in Poesie zu verwandeln, und nirgendwo wurde dieses Genie besser kultiviert als in Großbritannien – einer Linie, zu der auch der verstorbene Martin Amis in „Don Quixote“ („ein unbestimmter Besuch“) gehört von Ihrem unmöglichsten älteren Verwandten“), Virginia Woolf über EM Forster („schlaff und feucht und milder als der Atem einer Kuh“), Evelyn Waugh über seinen 6-jährigen Sohn („Ich habe ihn betrunken probiert und ich habe versuchte ihn nüchtern“) und dieser Meister aller Register Shakespeare („Ich wünschte, wir könnten bessere Fremde sein“).
Kein Wunder, dass der Schöpfer und viele der Autoren von „Succession“ Briten sind. Aber was ihrer Arbeit den besonderen Reiz verleiht, ist die geschickte Nutzung angelsächsischer Obszönitäten und amerikanischer Idiomen, um eine eindeutig mittelatlantische Verunglimpfung zu erzeugen. Logan zu seinem Finanzvorstand: „Karl, wenn deine Hände sauber sind, liegt das nur daran, dass dein Bordell auch Maniküre macht.“ Shiv nimmt den Duft ihres kleinen Bruders wahr: „Oh, was ist das? Date Rape von Calvin Klein?“ Logans unzufriedener Bruder, als er erfährt, dass es eine Logan-Roy-Journalistenschule geben wird: „Was kommt als nächstes? Die Jack the Ripper Frauengesundheitsklinik?“
Eine häufige Beschwerde der Zuschauer gegen die Roys und ihr Gefolge ist, dass sie alle so schrecklich seien, und dass es vielleicht ihre einzige Rettung ist, dass sie so stolz darauf sind, die Schrecklichkeit des anderen zu anatomisieren. Die Literatur hat uns eine Fülle unterhaltsamer Schurken hinterlassen und es uns leichter gemacht, sie zu genießen, indem wir sie einer mutigen Gestalt gegenübergestellt haben, die sich, wenn auch erfolglos, für das Gute einsetzt. Lillian Hellmans „Die kleinen Füchse“ zeigt eine mörderische Kapitalistin, die so köstlich ist, dass Schauspielerinnen Schlange stehen, um sie darzustellen. Aber Hellmans hartnäckiger Moralismus besteht darauf, ihr „nette“ Menschen gegenüberzustellen – einen schwächlichen Ehemann, eine reinherzige Tochter –, die keineswegs die am wenigsten interessanten Charaktere im Stück sind, weil sie nur existieren, um die Waage zu halten.
„Nachfolge“ verachtet eine solche Buchhaltung. „Das Leben ist nicht schön“, erklärt Kendall, „es ist kontingent.“ Und diese Kontingenz ist es, die letztendlich alle Charaktere der Serie dazu zwingt, (wieder Lear) „das Ding selbst“ zu werden. Was kann Anstand tun, außer zu schwanken? Der aufschlussreichste Handlungsstrang der Serie dreht sich um Willa, eine ehemalige Sexarbeiterin mit dem bald scheiternden Traum, Dramatikerin wie Hellman zu werden. Letzte Staffel weinte sie bittere Tränen, als Connor einen Heiratsantrag machte; ein Jahr später plante sie glücklich ein neues Leben als Ehefrau eines Botschafters. In „Nachfolge“ geht es darum, wie es ist, in einer Welt ohne Sentimentalität, Frömmigkeit oder Zusicherungen zu leben. Die Welt, die wir geschaffen haben, Cronus hilft uns allen.
Louis Bayard ist der Autor von „Das blassblaue Auge” Und “Jackie und ich.“
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