Meine erzwungene Adoption hinterließ bei mir ein Leben voller Traumata | Bücher | Unterhaltung

Aber soweit ich mich erinnern kann, empfand ich an meinem Geburtstag eine tiefe Traurigkeit, weil ich wusste, dass dies der einzige Tag im Jahr war, an dem meine leibliche Mutter sicherlich an mich denken musste. Ich könnte mir vorstellen – zählt sie die Jahre?

Fragt sie sich, wie ich aussehe, während ich ständig versuche, mir ihr Gesicht vorzustellen? Aber ich würde niemals zulassen, dass sich meine Melancholie an meinem Geburtstag zeigt.

Ich habe bei den Partys meiner Kindheit zu Hause gelächelt und ich habe diese Partys, die Geschenke und die Menschen geschätzt, die den Tag feierten, an dem ich auf diese Welt kam.

Ein Tag, an dem weder meine Adoptiveltern noch meine Großfamilie tatsächlich anwesend waren. Ein Tag, von dem sie mir nichts erzählen können.

Sie feierten jedes Jahr meinen Geburtstag, erfuhren aber nie den Tag, an dem ich auf die Welt kam – sie wussten nicht einmal von meiner Existenz.

Jedes Jahr traf es mich wie ein Schock – die Körperlichkeit, als Sohn meiner leiblichen Eltern geboren zu sein und dennoch so tun zu müssen, als würde ich feiern, das Kind eines anderen zu sein, war für mich manchmal zu viel, um es zu ertragen.

Auch für mich war der Muttertag schon immer ein harter Anlass. Der Muttersonntag stand in unserer Familie natürlich ganz im Zeichen der Mama.

Am Samstag zuvor ging Papa mit Andrew und mir in den Laden, um Karten auszusuchen. Ein Nebel der Verwirrung und Hilflosigkeit hüllte mich ein, wann immer ich vor dieser Aufgabe stand.

Ich starrte verständnislos auf die Kartenreihen, die mit Herzen und Blumen und Illustrationen verziert waren, die perfekte Mutter-Tochter-Szenen zeigten. Ich sah eine Frau in einem langen, fließenden Kleid, die die Hand ihres kleinen Mädchens hielt, während sie durch eine sonnenbeschienene Wiese schlenderten.

Andere Karten mit der Aufschrift „Ich liebe dich, Mama“ und „Beste Mama der Welt“ und anderen ähnlichen Aussagen.

Früher wurde mir dadurch etwas schlecht. Das tun sie immer noch.

Ich befand mich in einem Dilemma: Welche Karte sollte ich verschenken? Für unsere Beziehung? Welche Wörter schreibe ich in die Karte? Ich weiß nicht so recht, was ich sagen soll.

Hat niemand darüber nachgedacht, wie schwierig das für mich ist, wenn ich weiß, dass ich irgendwo da draußen eine echte Mutter habe?

Ich fühlte mich gefangen zwischen der Anpassung an die Rolle der pflichtbewussten, verschuldeten Tochter und der Anerkennung meiner eigenen Gefühle gegenüber diesem herausfordernden Tag.

Am Muttertagsmorgen zogen wir uns alle schick an und gingen in die Kirche. Am Ende des Gottesdienstes stellten sich die Kinder an einen mit Topfprimeln beladenen Tisch und jeder von uns wählte eine Pflanze aus, die er unserer Mutter schenken wollte.

Nach der Kirche gingen wir vier zum Sonntagsessen in ein Restaurant. Ich spielte mit der Fröhlichkeit des Tages mit, wünschte Mama einen glücklichen Muttertag und verbarg meine Traurigkeit, denn wieder einmal fragten unsere Eltern Andrew und mich nicht: „Wie geht es dir? Ist es heute schwierig für dich?“

Es wurde niemals anerkannt – nicht an diesem Tag, niemals. Ich schaute mich im Raum um, beschäftigt mit stummen Gedanken über meine echte Mutter, schaute nacheinander jede der blonden, blauäugigen Frauen an und fragte mich: Könnte sie das sein?

Mit zunehmendem Alter wuchs mein Wunsch, das Gesicht meiner leiblichen Mutter zu sehen. Ich wünschte, ich hätte auch nur ein Foto von ihr. Hatten meine Adoptiveltern sie kennengelernt? Wenn nicht, hatten sie ein Bild von ihr gesehen?

Dann, an einem verschneiten Januarnachmittag, kurz nach meinem dreizehnten Geburtstag, begann ich, mir ein lebhafteres Bild davon auszudenken, wie meine leibliche Mutter aussehen könnte.

Als ich auf meinem Bett lag und las, meine Haare zu einem unordentlichen Knoten zusammengebunden, kam Mama herein und hielt einen Stapel meiner frisch gebügelten Kleidung in den Armen. Sie legte das Bündel auf das Bett, legte den Kopf schief und starrte mich ein paar Sekunden lang nachdenklich an. “Was ist falsch?” Ich fragte. Ich hatte noch nie erlebt, dass sie mich so intensiv ansah.

„Es ist alles in Ordnung, Elizabeth. Ich dachte nur: Du bist sehr hübsch. Du erinnerst mich tatsächlich an Grace Kelly.“

Ich setzte mich neugierig auf und war überrascht, dass sie meine Gesichtszüge mit denen eines anderen Menschen in Verbindung bringen konnte. „Wer ist Grace Kelly?“

„Oh, Grace Kelly war ein glamouröser amerikanischer Filmstar“, sagte Mama. „Sie war mit einem Prinzen verheiratet.“

„Wow, ein Filmstar … mit einem Prinzen verheiratet?“ Das war ein echtes Märchen. Meine Gedanken rasten. Vielleicht ist meine leibliche Mutter berühmt. Ist sie ein Filmstar, sogar ein König? Vielleicht konnte sie mich deshalb nicht behalten – weil sie zu berühmt war, um ihr Geheimnis preiszugeben … mich.