Es waren zwei Hannahs. Dort gab es
acht Amandas. Da waren drei Lindsays,
und jeder wollte eine Nasenkorrektur.
Einer hat es. Eine Hanna
morgens 12 km gelaufen,
der Staub von Los Angeles bewegte sich unter ihren Schritten.
Der andere untersuchte die Gehirne von Zebrafinken
die gleichzeitig gefangen gehalten wurden
und sich verlieben. Zwei violette Ringe
schnitt Lindsays weißes Gesicht ab,
und sechs Monate lang alle ihre Ausdrücke
sie konnte es nicht ausdrücken. Die andere Lindsay sagte:
Ich unterstütze es. Und die Amandas schwärmten aus
in einem stillen Kaleidoskop
von 16 skeptischen Augen. Ich wusste es selbst nicht
wie ich war, als ich mit ihnen allein war.
War ich jemals allein mit ihnen,
der Scrim eines nackten Abstiegs
aus dem Bett nebenan. Ich habe mit ihnen gesprochen
In der Dusche wusch meine Hand ihre Haut –
Meine Hand bewegte sich morgens tiefer.
Rot war die Farbe der Schnäbel
der Finken, des Himmels im Morgengrauen
als Hannah am brutalistischen Labor vorbeilief
wo sie aufbewahrt wurden.
Ich kann mich nicht an Lindsays Gesicht vor der Operation erinnern,
nur was ich dazu gesagt habe,
und wie sie wegsah.
Es gab eine plötzliche Erkenntnis
das kam dann. Der Look
der Mehrdeutigkeit, was wir taten,
Unsere Hände schweigen, bewegen sich wieder –
Und wenn ich sagte, es würde nicht passieren,
Es hat nichts ausgemacht. Es passierte,
aufgetreten. Wie die Sonne oder die Zeit.
Und dann passierte es wieder.