Bernard de Menthon wurde um das Jahr 1000 nahe der heutigen Grenze zwischen der Schweiz und Frankreich geboren. Er wuchs in einem Schloss auf, erhielt eine erstklassige Ausbildung und wurde schließlich von seinem Vater mit einer Adligen verlobt, wie es sich für den Spross einer alten und wohlhabenden Familie gehörte. Bis dahin war de Menthon jedoch zu einem frommen jungen Mann herangewachsen, dessen Pläne für die Zukunft keine Heirat vorsahen. Der Legende nach floh er in der Nacht vor der Hochzeit aus dem Schloss, indem er aus einem hohen Fenster sprang, woraufhin ihn eine Engelschar auffing und sanft auf den Boden senkte.
Nach seiner Priesterweihe begann de Menthon in Dörfern in der gesamten Region Aosta zu predigen, einem Gebiet, zu dem ein Gebirgspass gehörte, der bereits seit mindestens tausend Jahren zur Überquerung der Westalpen genutzt wurde. Zu de Menthons Zeiten war es eine beliebte Route für Christen, die nach Rom pilgerten, aber die Reise war gefährlich. Räuberbanden überwachten routinemäßig das Gebiet, um Reisende anzugreifen, der Pass selbst war erschütternd – 2400 Meter hoch, im Schnee begraben und anfällig für Lawinen – und de Menthon musste oft Reisenden dienen, die seinen Schrecken ausgesetzt waren. Und so gründete er, als er Erzdiakon von Aosta wurde, am Pass ein Hospiz mit Mönchen, die Pilgern, die sich über die Berge wagten, Hilfe leisteten.
Anfangs bot das Hospiz lediglich Nahrung und Unterkunft und erinnerte Menschen, die dazu neigten, Unruhe zu stiften, daran, dass sie dies unter dem wachsamen Auge Gottes oder zumindest der Frommen taten. Mit der Zeit begannen die Mönche jedoch damit, Suchtrupps zu entsenden, um die Vermissten zu bergen. Niemand weiß genau, wann diese Suchtrupps zum ersten Mal Hunde mitbrachten, aber zu Beginn des 17. Jahrhunderts begannen die Suchtrupps war Hunde – schlaue, unermüdliche Wesen, die in der Lage waren, einen Körper unter sechs Metern Schneehöhe zu riechen, und die ohne Begleitung von Menschen durch die Gegend patrouillierten. Sie reisten im Allgemeinen zu zweit, sodass, wenn sie jemanden fanden, der zu krank oder verletzt war, um sich zu bewegen, ein Hund zum Hospiz zurückkehren konnte, um Hilfe zu rufen, während der andere zurückblieb und sich auf die betroffene Person legte, um ihr Wärme und Hoffnung zu spenden. Irgendwann begann das Hospiz, den Überblick über diese Rettungen zu behalten; Als ein Hund 1897 einen Jungen fand, der nach einem Sturz in eine Gletscherspalte fast erfroren war, retteten die Hunde nachweislich etwa zweitausend Menschen. Zu diesem Zeitpunkt war auch der längst verstorbene Bernhard von Menthon heiliggesprochen worden, weshalb der Pass, das Hospiz und die Hunde selbst heute alle unter dem Namen St. Bernard bekannt sind.
Es gibt immer noch ein Hospiz am Großen St. Bernhard, und dort gibt es auch noch Hunde, die aber keine Rettungseinsätze mehr durchführen. Dieser Beruf wurde Mitte des 20. Jahrhunderts überflüssig gemacht, teils durch einen Tunnel, der die Menschen vom Pass wegführte, teils durch Erfindungen wie den Hubschrauber und das Lawinenverschüttetensuchgerät, die es einfacher machten, unberechenbare Reisende zu retten. Wie die phänomenale Aussicht auf den Mont Blanc sind auch die Bernhardiner, die im Hospiz auf dem Großen St. Bernhard leben, heute größtenteils nur noch eine Touristenattraktion.
Diese Verwandlung vom Arbeitshund zum Haustier, vom lebensrettenden Begleiter zum verwöhnten Schmuckstück ist im Kleinen die Geschichte von Hunden und Menschen. Als sich vor etwa dreißigtausend Jahren zum ersten Mal Wölfe in die Nähe unserer Lagerfeuer schlichen und die Fetzen und Knochen beäugten, machten wir einen stillschweigenden Handel: Nahrung für sie, Schutz für uns. Heute sind die Bedingungen dieser Beziehung nicht mehr ganz so klar und möglicherweise nicht mehr ganz so vernünftig. Wir geben den Nachkommen dieser Wölfe immer noch Nahrung – 30-Pfund-Säcke Eukanuba in den Einkaufswagen, Puppuccinos in der Durchfahrt, Mahlzeiten in Lebensmittelqualität, die schockgefroren und auf Trockeneis an unsere Haustür geliefert werden. Wir haben diese ehemaligen Wölfe auch in unsere Häuser gelassen, wo sie mitten in der Nacht bellen, jammern, um fünf Uhr morgens rausgelassen zu werden, den neuen Teppich fressen und ihn dann über den gesamten Wohnzimmerboden erbrechen . Und wir teilen unseren Reichtum auch mit ihnen: Studien schätzen, dass Amerikaner jedes Jahr mehr als hundert Milliarden Dollar für all das Hundefutter ausgeben, plus Fellpflege, Unterbringung, tierärztliche Versorgung, Hundespielzeug, Hundetraining, Hundeausführen und Hundetagesbetreuung . Angesichts all dessen könnte man sich berechtigterweise fragen, was wir dafür bekommen.
Vor einigen Jahren kam dem Journalisten und ehemaligen Köterbesitzer Tommy Tomlinson der Gedanke, dass ein Ort, an dem man nach einer Antwort suchen könnte, eine Hundeausstellung sei, ein Forum, das darauf ausgelegt ist, die Seltsamkeiten der aktuellen Mensch-Hund-Beziehung zu zeigen: unsere verschwenderischen Ausgaben für Hunde, unsere Ebenso übergroße emotionale Investitionen in sie und das Ausmaß, in dem wir sie im wahrsten Sinne des Wortes als Spezies geformt haben. Tomlinson war damals kein Fan solcher Shows; Er schaute gerade fern und hoffte, etwas professionelles Wrestling zu sehen, als er stattdessen bei der Westminster Kennel Club Dog Show landete. Die Fragen, die mir in den Sinn kamen, als Shih Tzus durch den Ring marschierten, waren nicht sehr wissenschaftlich, aber sehr amerikanisch: Sind diese Hunde glücklich?? Sind irgendwelche Hunde glücklich?? Warum machen mich Hunde so glücklich?? Diese Überlegungen bilden den Kern seines neuen Buches „Dogland: Passion, Glory, and Lots of Slobber at the Westminster Dog Show“ (Avid Reader Press).
Die Hundeausstellungsszene wurde schon früher ausführlich behandelt – am bekanntesten in Christopher Guest‘s Film „Best in Show“ aus dem Jahr 2000, einem Mockumentary mit Schwerpunkt auf dem Spott. „Dogland“ verfolgt einen anderen Ansatz, vermutlich weil Tomlinson, wie aus seinen Schriften hervorgeht, ein zu aufrichtiger Typ ist, um eine Satire zu machen. Sein vorheriges Buch „The Elephant in the Room“ ist ein ironischer, zärtlicher und letztlich hoffnungsvoller Bericht aus der ersten Person darüber, wie er es ausdrückte, ein dicker Kerl, der in Amerika versucht, Gewicht zu verlieren. Dieses neue Buch ist sozusagen dünner und leidet gelegentlich unter einer gewissen Ablenkbarkeit. Unnötige Aufzählungen („Dog Haters, Ranked“; „Travelling Dogs, Ranked“) unterbrechen eine Erzählung, die keiner zusätzlichen Comic-Füllung bedarf, und Tomlinson gönnt sich manchmal lange Abschweifungen, beispielsweise über das Social-Media-Imperium WeRateDogs oder die Serie von Bulldoggen, alle mit dem Namen Uga, die seit Generationen das Maskottchen von Tomlinsons Alma Mater, der University of Georgia, sind.
Aber egal, welche Schwächen „Dogland“ hat, Tomlinson ist ein sehr lustiger Autor, und er hat das richtige Verhältnis zu seinem Thema: gleichermaßen fragwürdig und großzügig, mit einer angenehmen Mischung aus Geselligkeit und komödiantischer Distanz. Christopher Guest machte die Eigenartigkeit von Hundeausstellungen noch deutlicher, indem er seine fiktive Version mit einer Reihe von Sonderlingen bestückte; Tomlinson macht die Seltsamkeit noch interessanter, indem er uns echte Menschen vorstellt, die, obwohl sie ihr Leben Hundeausstellungen gewidmet haben, nicht besonders verstört wirken. Über weite Strecken des Buches folgen wir einer Frau namens Laura King, die Miteigentümerin einer Ausstellungshundezwingerin ist, deren Name bereits eine lange Reihe von Auszeichnungen erhalten hat. King, eine Hundeliebhaberin der zweiten Generation, die das Laufen lernte, indem sie sich am Schwanz eines belgischen Schäferhundes festhielt, strahlt die Zufriedenheit von jemandem aus, der nicht glauben kann, dass sie das tun kann, was sie beruflich macht. Sie ist so überzeugend vernünftig, dass es eine Weile dauert, bis die Leser zustimmen: Je mehr wir über „the fancy“, wie Insider die Welt der Hundeausstellungen nennen, erfahren, desto mehr können wir nicht glauben irgendjemand macht das beruflich.
Für Außenstehende ist das Seltsamste an der Westminster Dog Show, dass die Hunde eigentlich gar nichts tun. Das liegt nicht daran, dass sie nicht zu bemerkenswerten Leistungen fähig wären – wie zum Beispiel die St. Bernards of St. Bernard Hospice – oder dass diese Fähigkeiten nicht in publikumsfreundliche Wettbewerbe kanalisiert werden könnten. Wie das Internet Ihnen gerne zeigen wird, wetteifern Hunde routinemäßig um Preise beim Jagen, Hüten, Spüren, Frisbee und Docktauchen – eine Art Hunde-Weitsprung ins Wasser, dessen Weltrekord von einem Whippet namens Sounders gehalten wird. ein 96-Zoll-Hund, der fast sieben Meter weit springen kann.
Nichts auch nur annähernd Unterhaltsames passiert in Westminster oder auf einer der anderen „Zuchtschauen“, die im ganzen Land stattfinden. Die Hunde stehen meist bewundert herum und traben ab und zu ein wenig um einen Ring herum. Stellen Sie sich Nascar vor, wenn die Autos einfach da auf der Strecke stehen würden und die Rennleitung von Zeit zu Zeit einen Blick unter die Motorhaube werfen würde. In diesem Sinne ähneln Hundeausstellungen beispielsweise weniger der Preakness als vielmehr einem Jahrmarkt, auf dem Kaninchen und Färsen, die sich als Kaninchen und Färsen auszeichnen, blaue Schleifen erhalten.
Wie bei diesen Tieren werden auch alle Hunde auf einer Hundeausstellung, vom Tibetmastiff bis zum Toy-Foxterrier, nach demselben einzigen Kriterium beurteilt: wie gut sie dem Standard ihrer Rasse entsprechen. Wie geschriebene Sprache, Plattenspieler und Roboterstaubsauger sind diese Rassen ein Produkt menschlichen Einfallsreichtums. Ausnahmslos jede Hunderasse auf der Welt begann ihre evolutionäre Reise als Wolf und wurde dann von uns Stück für Stück weiterentwickelt, bis sie etwas Nützliches und Spezielles konnte. Dackel wurden entwickelt, um sich in eine Dachshöhle zu schlängeln, den Dachs zu ergreifen und ihn herauszuziehen – oder, wenn nötig, von ihrem Besitzer herausgezogen zu werden, weshalb sie ungewöhnlich starke Schwänze haben. Der Norwegische Lundehund, der über zusätzliche Zehen und einen besonders flexiblen Hals verfügt, wurde gezüchtet, um Papageientaucher auf den Klippen der norwegischen Insel zu jagen. Wie Sie sich vorstellen können, wurde die Bulldogge dazu gebaut, Stiere zu kontrollieren, indem sie sich an ihren Gesichtern festhielt und sie zu Boden zog. Ein leichteres Los fiel den vielen Hunden zu, die nur dazu gezüchtet wurden, die Reichen und Mächtigen zu unterhalten, darunter auch die Malteser, die seit der Zeit von Julius Cäsar in königlichen Runden zu schwelgen scheinen.
Heute erkennt der American Kennel Club offiziell mehr als zweihundert Hunderassen an, und ein Teil des Spaßes an „Dogland“ kommt von Tomlinsons Reaktionen darauf. Der von Laura King gezeigte Samojede – ein Hund aus Sibirien, der gezüchtet wurde, um Schlitten zu ziehen und bei der Eisbärenjagd zu helfen – ist so strahlend weiß, dass er an „eine wandelnde Schneebank“ erinnert. Ein neapolitanischer Mastiff besitzt „den Körperbau eines Außenverteidigers und das Gesicht eines tausendjährigen Mannes“. Eine lange, niedrig sitzende Rasse namens Skye Terrier „sieht aus, als hätte sie einen Slinky gefressen.“ Tomlinsons prägnante Einschätzungen stehen in scharfem Kontrast zu den offiziellen Beschreibungen der Rassen, die mehr als zweitausend Wörter umfassen können und sich wie eine Mischung aus einem Liebesbrief und einem Gerichtsmedizinerbericht lesen. Für den American English Coonhound wird beispielsweise angegeben, dass „eine Linie vom Hinterkopf bis zur Stirn etwas oberhalb und parallel zu der Linie vom Auge zur Nase verläuft“ und dass sein Gesichtsausdruck sowohl „freundlich“ als auch „freundlich“ ist. Hund.
Die Menschen, die von diesen Standards besessen sind, bilden eine Subkultur von beeindruckender Vitalität. Der American Kennel Club genehmigt jedes Jahr Tausende von Hundeausstellungen – so viele, dass in einer Woche wahrscheinlich mehr als hundert stattfinden. „Jeden Tag“, scherzt Tomlinson, „rollen sich meine Google-Benachrichtigungen für Hundeausstellungen wie eine CVS-Quittung ab.“ Einige dieser Shows sind berühmt – darunter die National Dog Show, die manchmal mit Westminster verwechselt wird, weil sie am Thanksgiving Day auf NBC ausgestrahlt wird und damit die meistgesehene Hundeshow in Amerika ist –, aber die überwiegende Mehrheit findet außerhalb der Öffentlichkeit statt Auge, in Hotels, Kongresszentren und Messegeländen im ganzen Land.
Unabhängig von ihrer Größe oder ihrem Ansehen funktionieren die meisten dieser Shows grundsätzlich auf die gleiche Weise. In der ersten Runde treten Hunde einer bestimmten Rasse gegeneinander an. Die Gewinner, die zum Besten ihrer Rasse gekürt werden, kommen in die nächste Runde, wo die Teilnehmer in sieben Kategorien eingeteilt werden, darunter Hütehunde, Zwerghunde und Terrier. Das bedeutet, dass Hunde verschiedener Rassen jetzt gegeneinander antreten, der Maßstab, nach dem sie beurteilt werden, jedoch derselbe bleibt: Die Frage ist nicht, ob dieser Vorstehhund dem Spitzspitz überlegen ist, sondern ob der Vorstehhund spitzer ist als der Spitzspitz . Wenn Ihnen das absurd vorkommt, haben Sie Recht. Dennoch werden die Gewinner ermittelt und konkurrieren um den Gesamtpreis „Best in Show“.
All dies stellt eine gewisse Vereinfachung dar, auch weil die Hunde in den ersten Runden nur gegen andere Hunde des gleichen Geschlechts antreten. Daraus ergibt sich für jede Rasse ein Siegerhund und – machen Sie sich bereit – eine Siegerhündin. Tomlinson fühlt sich mit diesem Wort angemessen und auf komische Weise unwohl („Ich stolpere alle in den Transkripten meiner Interviews herum und sage so etwas wie ‚Äh, wissen Sie, Hündin‘“), aber er verwendet es trotzdem und argumentiert, dass es die Hundehaftigkeit genau widerspiegelt. Showkultur. So viel ist sicherlich wahr. Hier ist der AKC, der eine der Auszeichnungen beschreibt, die bei jeder Ausstellung verliehen werden: „Der Select Bitch ähnelt den Awards of Merit darin, dass diese Hündin die zweitbeste ist, was die Qualität der Hündinnen im Wettbewerb angeht.“