In der Nacht, in der ich Eliot kennenlernte, einen Mann, der jung genug war, um mein Sohn zu sein, fühlte ich mich unbekümmert. Obwohl meine Ehe schon seit über einem Jahr vorbei war, war ich noch nicht geschieden. Genau genommen waren wir technisch gesehen noch nicht einmal getrennt.
Sechs Monate nach unserer Trennung war mein Mann zurückgekommen, um unser Haus zu beanspruchen, und so lebten wir unglücklich zusammen in unserem Familienhaus in London mit unseren drei Kindern und einem Cockapoo. Mein Ex hatte das Dachzimmer genommen und wir wechselten uns wie zwei kämpfende Katzen ab, wenn wir abends nichts mehr zu tun hatten.
Keiner von uns hatte angefangen, sich mit anderen Leuten zu treffen, obwohl ich mich einmal über eine Dating-App getroffen hatte, wo mich der Mann mit einer langweiligen Geschichte des französischen Radsports zu Tode gelangweilt hatte und ich zu höflich (und ahnungslos) gewesen war, um zu gehen.
An diesem Abend war ich überhaupt nicht in der Stimmung, auszugehen, aber mein Freund hatte mich mit viel Wein überredet. Es war Sommer und zu einer bestimmten Stunde verwandelte sich die Bar, in der wir getrunken hatten, in eine Tanzfläche. Während ich tanzte, machte ich mir keine Gedanken über den Stand meiner Scheidung. Alle auf der Tanzfläche waren jünger als ich, aber im Dämmerlicht dachte ich, ich könnte als jünger durchgehen als meine fast 50 Jahre. Und selbst wenn das nicht der Fall war, versuchte ich, mir keine Gedanken darüber zu machen.
Die Schriftstellerin Annabel Bond, eine Mutter von drei Kindern in ihren späten Vierzigern, erzählt von ihrem Date mit einem viel jüngeren Mann von 27 Jahren, das in einer leidenschaftlichen Umarmung unten am Fluss endete
Annabel Bond traf ihren viel jüngeren Date Eliot unter dem London Eye in London, bevor sie zu einem Drink in ein Pub am Fluss gingen
Dort, in der Dunkelheit, stand Eliot und feierte den 27. Geburtstag seines Freundes. Er hatte ein hübsches Gesicht und sein buntes Hemd klappte auf und enthüllte ein paar Bauchmuskeln, die auch an einer griechischen Statue gut aufgehoben gewesen wären. Er streckte seine Hand aus und wir rollten uns zusammen und tanzten den Rest der Nacht zusammen. Irgendwann sagte er: „Oh, da ist etwas, was ich dir vergessen habe zu erzählen! Ich habe früher halbprofessionell Fußball gespielt.“
Ich lachte. Ich hatte vergessen, ihm fast alles über mein Leben zu erzählen, und antwortete auf seine Frage: „Lebst du allein?“ mit einem vagen Kopfschütteln. Er war fest entschlossen, uns wieder zu treffen und nahm meine Nummer. Ich lachte erneut.
Das wird nie passieren, dachte ich. Ich war 48, also mehr als 20 Jahre älter als er. Ich weiß, dass es für eine geschiedene Frau in den Vierzigern fast schon ein Übergangsritus ist, mit einem viel jüngeren Mann auszugehen, aber es fühlte sich an, als würde ich etwas Bahnbrechendes – und Furchterregendes – tun.
Als wir uns ein paar Wochen später endlich unter dem London Eye verabredeten, fühlte ich mich, als würde ich eine öffentliche Rede halten, und hatte dieselbe Angst, als Betrüger entlarvt zu werden. Allerdings wusste ich nicht genau, was ich verbarg, außer meinem Alter, und mal ehrlich: Sollte es nicht ein Triumph sein, die Lebensmitte zu erreichen?
Dustin Hoffman und Anne Bancroft im Film „Die Reifeprüfung“ von 1967, in dem der jüngere College-Abgänger Benjamin von der älteren Mrs. Robinson, einer Freundin seiner Eltern, verführt wird
Die Schriftstellerin Annabel Bond beschreibt ihren viel jüngeren Date Eliot als jemanden mit Bauchmuskeln, die auch auf einer griechischen Statue gut aussehen würden
Das letzte Mal, dass ich ein Date mit einem Mann hatte, den ich wirklich mochte, war mit meinem Ehemann vor 16 Jahren. Damals war mein 32-jähriger Bauch flach, mein Hals glatt und meine Cellulite deutlich zurückgegangen.
Dennoch stand ich zur vereinbarten Zeit hier unter dem Riesenrad, in meinen sorgfältig ausgewählten Jeans und silbernen Sandalen, mit einem hastig um meinen Zeh gewickelten Disney-Pflaster.
Eliot würde daraus entweder schließen, dass ich ein verrückter „Frozen“-Fan sei oder dass ich eine kleine Tochter hätte, aber es war das einzige Pflaster im Haus.
Ich hatte Angst, Eliot nicht wiederzuerkennen. Es war dunkel in der Bar und ich hatte meine Brille nicht getragen, als wir uns zum Abschied geküsst hatten.
Aber als er auf mich zukam und mich leicht an der Schulter berührte, war er umwerfend. Seine Augen hatten eine verblüffende grünliche Nuance, die ich ihm gegenüber später in peinlicher Weise als flussgewaschene Steine beschrieb. Sein Gesicht war so frisch wie ein Listerine-Pfefferminz; er sah sogar jünger aus als seine 27 Jahre.
Er nahm meine Hand und wir gingen zu einem Pub am Fluss. Er bestellte eine Flasche Wein und wir tranken sie schnell. Ich war nervös, aber auch aufgeregt. Ich redete zu viel, trank zu viel und als es dunkel wurde, setzte ich mich rittlings auf ihn auf eine Bank mit Blick auf die Themse.
Ich kann nicht glauben, dass ich so dreist war, aber zum ersten Mal seit Ewigkeiten fühlte ich mich jung und lebendig. Männer genießen dieses Gefühl seit Jahren, wenn sie mit jüngeren Frauen ausgehen; ich dachte mir, dass ich jetzt an der Reihe sei.
Ich beugte mich vor und küsste ihn. Küssen war schon immer eine meiner Lieblingsbeschäftigungen. In meiner Ehe war es allerdings verloren gegangen: Küssen um seiner selbst willen, nicht als erster Schritt zum Sex. Für mich ist Küssen genauso intim wie Sex, dieser ganze Austausch von Pheromonen und der Serotoninschub.
Man kann viel über einen Mann sagen, wenn man die Art und Weise betrachtet, wie er küsst. Eliot war ein ausgezeichneter Küsser. Viele Männer sind das nicht; sie neigen dazu, zu viel Zunge herauszustrecken und nicht genug Lippen zu haben. Eliot hatte volle, weiche Lippen und für einen so starken Menschen war er sehr sanft. Er küsste mich, als wäre ich ein Pfirsich.
Irgendwann brach ich ab, um in einem betrunkenen Beichte zu sagen: „Ich muss dir etwas sagen. Ich habe Kinder!“
„Wie viele?“, fragte er.
„Drei! Und ein Hund.“
Er nahm es ohne mit der Wimper zu zucken hin. Später gab er zu, dass er mich am ersten Abend, als wir uns trafen, gegoogelt hatte, nachdem ich meinen ganzen Namen in sein Telefon eingegeben hatte. Der Alkohol hatte meine Unsicherheiten wegen des Altersunterschieds gedämpft, aber nicht ausgelöscht. Ich war angeheitert genug, um ziemlich offensichtlich zu sagen: „Du weißt, dass ich viiiiiiiel älter bin als du.“
„Jaaaaa“, sagte er.
„Und bist du damit einverstanden?“ Hier legte ich ungewöhnliche Zurückhaltung an den Tag und schaffte es, nicht alle meine körperlichen Unsicherheiten beim Namen zu nennen, sondern fügte nur hinzu: „Du könntest jeden bekommen.“ Ich meinte, jeden, der jünger war.
„Du bist heiß“, sagte er.
Es war klar, dass er damals nicht seine Mrs. Robinson-Fantasien auslebte. Er hatte mir vorher gesagt, dass er dachte, ich wäre in den Dreißigern, wenn ich auf der Tanzfläche wäre.
Wir küssten uns noch ein bisschen. Ich konnte die Härte seiner Brust unter seinem Hemd spüren. Ich zog es aus. Ich kam nicht über seine harten Muskeln und die Weichheit seiner Haut hinweg. Die Breite seiner Arme, als er sie um meinen Hals schlang.
Mittlerweile machte ich mir keine Gedanken mehr über die Passanten, er allerdings schon, und er hielt mich auf, bevor wir den Punkt erreichten, von dem es keine Rückkehr mehr gab.
„Bekommen wir ein Hotel?“, fragte er.
„Ich kann nicht! Nicht heute Abend“, sagte ich. Die Kinder erwarteten mich zurück.
„Dann nächstes Wochenende“, sagte er.
Ich stimmte natürlich zu; es war unmöglich, das nicht zu tun. Aber in Wirklichkeit war es mir unmöglich, meinen Körper als Mutter von drei Kindern und Ende 40 vor einem so perfekten Exemplar nackt zu zeigen. Die Vorstellung war lächerlich. Trotzdem umarmte ich mich auf dem ganzen Heimweg. Ich würde ihm morgen absagen.
Namen wurden geändert