In einer besonders seltsamen Episode werden Dorothy und Irene dabei beobachtet, wie sie aus dem Keller eines zerstörten Hauses klettern: „Oberirdisch war für jeden, der es beobachtete, das erste Zeichen ihrer Auferstehung, dass Dorothy mit ihrem Stiefel gegen eine heruntergefallene Dachschräge trat, die knarrend aufplatzte.“ wie ein Kiefer, seine Nägel wie die großen, krummen Zähne eines Barrakudas.“ Ein Haus ist über den beiden Frauen eingestürzt, sie sind fast im Abwasser aus geplatzten Rohren ertrunken und Ratten haben ihnen ins Gesicht gebissen, doch als sie ans Licht treten, ist ihr Dialog beunruhigend unbeschwert:
„Na ja, zum Teufel“, sagte Irene.
Sie lachten trotz allem.
„Wo ist alles geblieben?“ fragte Dorothy.
Urrea hat eine Schwäche für melodramatische Bilder: ein Shakespeare-Band, in dessen Seiten eine Kugel steckt, ein GI, der in den schwelenden Ruinen eines französischen Dorfes ein brennendes Klavier spielt, ein Krankenwagenkonvoi, der am Clubmobil vorbeifährt, „heulende Sirenen mit Schreien und …“ Stöhnen kam aus den Fahrzeugen.“ Wenn der Leser gezwungen ist, sich über kleine Auslassungen und Inkonsistenzen zu wundern, etwa darüber, was Irene und Dorothy mit den Rattenbissen im Gesicht gemacht haben (sie werden nicht noch einmal erwähnt) oder wie sie Stöhnen über heulende Sirenen hören konnten, verschwinden die Charaktere selbst aus dem Blickfeld.
Dieses Problem verschärft sich, wenn der Schrecken des Krieges seinen Höhepunkt erreicht und die Frauen mit „zwei Schildern konfrontiert werden, von denen eines nach unten nach Weimar zeigt und das andere bergauf zu einem Ort namens Buchenwald“. Jeder, der ein Konzentrationslager besucht hat, wird bereit sein zu glauben, dass es „eine Atmosphäre gibt, die ich nicht definieren kann“, wie Irene Dorothy erzählt, noch bevor die Frauen wissen, was sie sehen werden. Aber wir müssen absolut in das Bewusstsein einer Figur vertieft sein, um etwas in der Art von Buchenwald durch ihre Augen zu sehen. Ansonsten ruft der brutale Katalog des Lagerinhalts – ein Raum voller Koffer und Schuhe, Öfen, Lampenschirme, abgemagerte „Geister“ in gestreiften Pyjamas – nur unser eigenes, vertrautes Grauen hervor und nicht das von Irene.
Der Roman ist viel stärker, wenn er sich auf Irenes Erfahrungen konzentriert. Während der Ardennenoffensive im Januar 1945 bringen Irene und Dorothy den Kanonieren, die eine Haubitzenkanone bedienen, eine Flasche Champagner. Dorothy darf eine Granate abfeuern, und dann ist Irene an der Reihe. „Einer der Kanoniere schlug ihr auf den Arm. „Lady“, sagte er, „Sie müssen 20 von ihnen erledigt haben.“ Langsam dämmert Irene die Realität dessen, was es bedeutet, das Schlüsselband gezogen zu haben: „Was habe ich getan?“ Sie fragt.
Wie viele Kriegsveteranen behalten Irene und Dorothy ihre Erinnerungen nach ihrer Rückkehr ins zivile Leben für sich. Ihr gegenseitiges Schweigen ist der Motor, der den zufriedenstellenden Abschluss des Romans vorantreibt, aber es ist auch eine Anerkennung dafür, dass die beiden Frauen einer exklusiven Gesellschaft beigetreten sind. Auch wenn Urrea die Geschichte der Clubmobiler erzählt, erkennt er, dass einige Teile ihrer Erfahrung nach wie vor unmöglich mit denen zu teilen sind, die nicht dabei waren.
In einer ihrer Pausen vom Kaffee- und Donut-Service im Rapid City, während Irene ein Flugzeug über sich fliegen sieht und von ihrem Kampfpiloten träumt, fleht Dorothy sie an, auf die beiden zu achten: „Irene, du bist jetzt meine Familie.“ . … Sie müssen verstehen, was ich sage. Das ist unser Geschichte.”