DAS LAND DER BLINDE: Eine Erinnerung am Ende der Sichtvon Andrew Leland
Nachdem Sie Andrew Lelands Memoiren „Das Land der Blinden“ gelesen haben, werden Sie die englische Sprache mit anderen Augen betrachten. Sie werden sogar das Wort „aussehen“ anders betrachten. (Und in Abständen: „Lesen“.)
Leland ist ein produktiver Podcaster und langjähriger Redakteur des Literaturmagazins „The Believer“, dessen Probleme in den letzten Jahren einige Witzbolde dazu veranlassten, es „The Beleaguered“ zu nennen. Außerdem leidet er unter einer seltenen genetischen Erkrankung namens Retinitis pigmentosa, die dazu führt, dass er nach und nach sein Sehvermögen verliert, oder ist, wie sein Buch nahelegt, vielleicht sogar damit gesegnet. Obwohl dies erhebliche Herausforderungen mit sich brachte, hat ihm dies das gegeben, was sich die meisten Sachbuchautoren wünschen: ein definitives großes Thema.
Lelands Bewusstsein und Angst vor dem Fortschreiten seiner Krankheit erinnerten mich an Charlie, den Protagonisten des wenig in Erinnerung gebliebenen „Blumen für Algernon“, der mitten im Roman weiß, dass die ihm von Ärzten verliehene Intelligenz unweigerlich schwinden wird. Aber das war eine Tragödie, und dies ist eine Erzählung von Abenteuerreisen, holprig, aber lohnend.
Im Moment ist Leland hauptsächlich ein Besucher im „Land der Blinden“, ein Titel, der einer Kurzgeschichte von HG Wells entlehnt ist: Er bereitet sich auf einen dauerhaften Aufenthalt vor, sofern es keine medizinischen Durchbrüche gibt. Er hat die Bräuche und Belange der Stadt studiert und sein Grenzzustand ermöglicht es ihm, als Reiseführer für eine blinde, sehende Bürgerschaft zu fungieren.
Wells‘ Geschichte ist nur die erste von Lelands vielen literarischen Anspielungen, wobei Blindheit eine klassische Allegorie ist: Sophokles‘ „Oedipus Rex“; Becketts „Endgame“; Shakespeares „König Lear“ (Leland, ein Enkel des Dramatikers Neil Simon, wedelt gelegentlich mit sich selbst und erwägt, einen Podcast „Vile Jelly“ nach Cornwalls bekanntermaßen brutaler Zeile zu benennen).
Im Laufe der Geschichte war es auch eine Eigenschaft, die der Autorenschaft und der Kunst eine neue Dimension verleiht. Homer soll blind gewesen sein; John Milton war es definitiv. So wurden nach und nach Jorge Luis Borges („Ein blinder Schriftsteller mit Einsicht“, lautete die verblüffende Schlagzeile eines Profils der New York Times aus dem Jahr 1971) und James Joyce, dessen Freund Beckett ihm half, indem er „Finnegans Wake“ diktierte: „ein überaus akustischer (und mündlicher) Roman“, erinnert Leland, „voller mehrsprachiger Wortspiele und erfundener Lautmalerei.“
Seine eigene Prosa ist jazzig und intelligent: an einigen Stellen voller Statistiken und Studien, an anderen lyrisch, mit einer Prise dezentem Humor. Blindheit ist normalerweise nicht die Verdunkelung, die sich viele sehende Menschen vorstellen, erklärt Leland mit Bedacht, sondern „ein Aufblühen blinder Sorten“ mit unterschiedlichen Arten von Lichtern, Schattierungen und Farben: einige verstörend, andere beruhigend, alle interessant. (Jeder Kurzsichtige – für den es zum Schlafritual gehört, nachts Kontaktlinsen herauszunehmen und die Sorgen des Tages in den Hintergrund zu rücken – kann das nachvollziehen.)
Er bemerkt, wie „der Gesichtsausdruck eines blinden Betrachters, der in der Welt verharrt, einen innerlich surrenden, rechnerischen, tief zuhörenden Aspekt annimmt“ und beschreibt perfekt das Gefühl, „von einer weichen Harpune an meinen Stuhl gefesselt“ zu sein, als ein Macho-Bekannter „das Fleisch kaut, das er gegrillt hatte“, und Lelands Frau bei einem Grillfest im Hinterhof darüber befragt, mit einem blinden Mann verheiratet zu sein.
Die zweite Hälfte des mit Bindestrich versehenen Nachnamens seiner Frau lautet Wachter, was in einer der schönen sprachlichen Glückseligkeiten des Lebens „Wächter“ bedeutet, und Leland fügt hinzu, dass sie sich bei einem Blind Date kennengelernt hätten. Er spricht offen über ihre Konflikte und ist dankbar, wenn sie sich zum Thema Behindertenfeindlichkeit äußert, etwa wenn ein Rabbiner in ihrer Synagoge ein Gedicht vorliest, das die Gemeinde ermahnt: „Fallen Sie auf die Knie und danken Sie Gott für Ihre Sehkraft.“ In regelmäßigen Abständen taucht ihr bezaubernd klingender kleiner Sohn Oscar auf und meldet sich zu Wort, verteidigt das, was sein Vater versucht hatte, als „schlechte Spanner“ zu bezeichnen, und ermutigt ihn durch eine schwierige Sitzung, in der er eine Gute-Nacht-Geschichte in Blindenschrift vorliest.
Doch „Das Land der Blinden“ ist alles andere als eine Wohlfühl-Familienchronik. Leland untersucht gründlich die beunruhigendsten Aspekte der Behinderung. Manche Menschen sind natürlich nicht angeboren, sondern durch schreckliche Unfälle blind: Louis Braille im Alter von 3 Jahren mit einem Gartenmesser. Wir erfahren von Kindern, die durch Gifteiche verletzt wurden, vom Pfeil eines Freundes beim Bogenschießen, vom Angriff eines psychisch kranken Nachbarn mit Schwefelsäure.
Geistig und körperlich ist Leland ein rastloser Entdecker: Er reist zu Kongressen, wo der Klang eines Stockstocks plötzlich Crescendos in eine Symphonie einschlägt; Befragung von Technologen; Wir widmen Kapitel der Frage, wie sowohl Rassismus als auch Sexismus durch Blindheit verschlimmert und gemildert werden. (Ich denke, man sollte sich darüber freuen, dass PornHub Audiobeschreibungen für seine beliebtesten Videos angeboten hat?)
Im tiefsten Sinne lädt er die Leser dazu ein, darüber nachzudenken, ob das Sehen „den privilegierten Platz verdient, den es an der Spitze der Hierarchie der Sinne einnimmt“. Covid-19 hat uns an die Kostbarkeit, ja sogar den Vorrang von Geruch und Geschmack erinnert. Und die frühen Texte und Bilder, die von künstlicher Intelligenz generiert wurden – diese verstörend, vollkommen kompetent, aber leicht aus Bilder und Absätze, die gerade erst anfangen, die Bildschirme zu überfluten – stellen sicherlich die optische Vormachtstellung in Frage, ebenso wie das Wiederaufleben von Audio, das im Moment sexier ist als Filme (sorry, Barbie).
Nach Oscars taktiler Führung durch das American Museum of Natural History – seine kleine Hand nahm die Form von Krallen an, um ein Eulendiorama zu beschreiben – schreibt sein Vater: „Ich hatte das Gefühl, als hätte ich eine neue, luftige Kammer in meinem Leben als Blinder geöffnet.“
Wie dieses Museum mit seinen riesigen Kammern, die Vergangenheit und Zukunft bergen, ist „Das Land der Blinden“ ein wunderbarer interdisziplinärer Spaziergang. Wenn die Flut an Informationen ihn gelegentlich überwältigt, tritt hier das alte Klischee eines Rezensenten über glasige Augen für immer in den Ruhestand.
DAS LAND DER BLINDE: Eine Erinnerung am Ende der Sicht | Von Andrew Leland | 368 S. | Pinguinpresse | 29 $