VIOLETA
Von Isabel Allende
Übersetzt von Frances Riddle
„In diesem Land gibt es immer Katastrophen, und es ist nicht schwer, sie mit irgendeinem Lebensereignis in Verbindung zu bringen“, schreibt die 100-jährige Violeta in Isabel Allendes neuem Roman an eine Schattenfigur. Violeta könnte genauso gut das epistolische Epos beschreiben, das ihr eigenes Leben umrahmt, das auch voller Unglück ist: die Auflösung eines Familienvermögens, eine stürmische Ehe, die von Liebesaffären durchsetzt ist, die Machenschaften von Familie und Freunden über ein Jahrhundert, alles gegeneinander politische Umwälzungen in ihrer Heimat, einem namenlosen lateinamerikanischen Land.
Gesäumt von Pandemien – der spanischen Grippe und der Covid-Krise – zeichnet „Violeta“ ein feministisches Erwachen inmitten zweier repressiver Kräfte, des Staates und der häuslichen Sphäre, in Passagen auf, deren schiere Breite von manchmal gestelzten, erklärenden Dialogen unterbrochen wird. Wenn Violeta eine subtile Rückbesinnung auf „Das Haus der Geister“ fallen lässt und enthüllt, dass sie mit seiner Protagonistin verwandt ist, könnte man sich nach den erfinderischen Details sehnen, die Allendes Debütroman zu einer Ikone der lateinamerikanischen Literatur nach dem Boom gemacht haben: „Großmutter Nívea … hatte wurde bei einem schrecklichen Autounfall enthauptet und ihr Kopf wurde in einem Feld verloren; Es gab eine Tante, die mit Geistern kommunizierte, und einen Familienhund, der wuchs und wuchs, bis er die Größe eines Kamels hatte.“ Der Roman verzichtet auf solche Hirngespinste zugunsten von Headline-Realismus in stilistisch geradliniger Übersetzung; Es gibt keine Kamelhunde mehr, nur Violetas unwiderstehlich unsentimentaler Blick, als sie von der Brutalität eines faschistischen Putsches erzählt, ihrer Angst über das Verschwinden ihres Sohnes, einem politischen Exil und ihrer angespannten Beziehung zu seinem Vater – der, wie sie später herausfindet, mag an beidem mitgewirkt haben.
Dieser Mittelteil, der stärkste des Romans, zeichnet die Ereignisse auf, die zu einer Diktatur in einem Land wie Chile führten, mit einem Diktator wie Pinochet, in unerschrockener, luftiger Prosa, die ihren Fokus auf die Klassen- und Geschlechterspannungen verengt, die sich im täglichen Leben abspielen. Violeta bietet humorvolle Gnadenfristen und sachliche Grübeleien – sie mag keine Kinder („Das einzig Gute an Kindern ist, dass sie schnell wachsen“), ärgert sich über Männer, deren „Erfolg ihr zugeschrieben werden kann“ („während er forschte, experimentierte , schrieb … Ich habe mich um die Haushaltskosten gekümmert und gespart“), findet die Ehe erdrückend („so ereignislos wie das Leben in einem Nonnenkloster“) und bedauert die Doppelmoral, die sie als „die Ehebrecherin, die Konkubine, die eigensinnige Geliebte“ brandmarkt.
Wenn Violeta endlich über ihre eigene passive Kollusion mit dem Regime nachdenkt, nachdem sie Reichtum angehäuft und ein angenehmes Leben geführt hat, während ein Land um sie herum blutete, wünschte ich mir etwas von der gleichen Scharfsinnigkeit. Violetas naiver, bisweilen kolonialistischer Blick führt zu einer leichtsinnigen Romantik: „Die Mischung der Rassen ist sehr attraktiv“, schreibt sie ernsthaft über eine Mestiza-Bekanntschaft. Sie lobt die Missionsarbeit ihres Enkels im Kongo „in einer Gemeinde, die nicht mehr als ein Müllhaufen war, bevor Sie dort ankamen“, und gesteht ihre Unwissenheit ein („Ich wusste nichts über Afrika … ich war nicht in der Lage, ein Land zu unterscheiden eine andere“) verkennt den Saviorismus und Essentialismus hinter ihrem Lob. Violetas Berechnung führt zur Gründung einer Stiftung zur Unterstützung von Überlebenden häuslicher Gewalt – aber die Schlussfolgerung, dass „wenn du anderen wirklich helfen willst, wirst du Geld brauchen“, ist eine zirkuläre Logik, die sich anfühlt wie eine wässrige Opfergabe für ein Blutbad. durchnässter Altar, ein leises Abtippen von der Seite nach einer sorgfältigen Wiedergabe der politischen Friedhöfe, die die Psyche Lateinamerikas heimsuchen.