Der Abtreibungskomplott | Der New Yorker

Wenn eine Figur im 19. Jahrhundert vorehelichen Sex hatte, hielt man den Atem nicht wegen einer Abtreibung, sondern wegen einer Hochzeit an. Denken Sie an „Stolz und Vorurteil“, wo Lydias Kinderheirat eine große Erleichterung darstellt. Der Heiratsplot verlagert die eigentliche Geburt von Kindern auf die letzte Seite, gleich nachdem der Reis geworfen wurde und der Leser versichert hat, dass unsere Heldin glücklich und reich sein wird. Wenn die große westliche Literatur jener Zeit tatsächlich auf Abtreibung anspielt, dann geschieht dies subtil oder mit plausibler Leugnung. Als ich „Krieg und Frieden“ zum ersten Mal las, gelang es mir, die Andeutung zu übersehen, dass Hélène an einer Überdosis Abtreibungsmittel gestorben sei. Als Rosamond in „Middlemarch“ gegen den ausdrücklichen Willen ihres Arzt-Ehemanns reiten geht und anschließend eine Fehlgeburt erleidet, beeilt sich Eliot zu erklären, dass dies ein „Unglück“ sei und dass „es viele Gründe gab, warum sie versucht sein sollte, wieder zu reiten.“ .“

Natürlich führten im 19. Jahrhundert viele nicht-fiktionale Frauen Abtreibungen durch. Zumindest in den USA war die Empfängnisverhütung grob, Geburten gefährlich, Lebensmittel teuer und eine Abtreibung vor der Beschleunigung – dem Moment, in dem sich der Fötus zum ersten Mal bewegt – war rechtlich weniger umstritten als heute, obwohl dies offenbar auch weniger wahrscheinlich ist direkt benannt werden. (Zu den Euphemismen gehörten „den Handel annehmen“ und „die Menstruation wiederherstellen“.) Die amerikanische Literatur brauchte eine Weile, um das Unaussprechliche auszusprechen. Heutzutage lernen Schreibstudenten etwas über Understatement aus Ernest Hemingways „Hills Like White Elephants“, einem kurzen Gespräch zwischen zwei Liebenden, die sich nur auf „eine furchtbar einfache Operation“ beziehen, die „die Luft hereinlässt“. Im Jahr 1917 beteiligte sich Edith Wharton mit „Summer“ an der Abtreibungsverschwörung, einem Roman über eine junge Frau namens Charity, die einen geldhungrigen Arzt für eine Abtreibung aufsucht – das eigentliche Wort wird nie gesagt –, bevor sie schnell zu dem Schluss kommt, dass „es so war.“ Es ist unmöglich, die so miteinander verwobenen Stränge des Lebens auseinanderzureißen.“ Das Behalten des Fötus würde Charity normalerweise zu einem Leben in Armut und Prostitution verurteilen, doch in letzter Minute rettet Wharton den Tag, indem er sie mit ihrem Pflegevater verheiratet.

In den 1950er Jahren wurde Abtreibung nicht nur in der Literatur erwähnt, sondern auch ausführlich philosophisch diskutiert. In Saul Bellows „Die Abenteuer des Augie March“ (1953) geht es um die Frage, ob das Leben im Allgemeinen lebenswert ist oder nicht. „Du weißt nicht, wie viel Glück du hast“, stellt sich Augies schwangere Mitbewohnerin vor, als sie zu ihrem abgetriebenen Fötus sagte. „Warum denkst du, dass es dir gefallen hätte?“ In Richard Yates‘ „Revolutionary Road“ (1961) beschreibt Frank Wheeler den Moment, in dem er seine Frau April davon überzeugt, ihre erste Schwangerschaft nicht abzubrechen, als den größten „Beweis seiner Männlichkeit“ in seinem Leben. Doch er schafft es nicht, sie davon zu überzeugen, dass sie ihr drittes Kind nicht abtreiben sollte. „Bedeuten ‚moralisch‘ und ‚konventionell‘ nicht wirklich dasselbe?“ fragt April, ein paar Wochen bevor sie an einer Abtreibung zu Hause stirbt. Yates erzählt uns von Aprils ruhigen Vorbereitungen: wie sie die Spritze zum Kochen bringt, wie sie die Telefonnummer des Krankenhauses aufschreibt. Aber wir sind nicht in die Einzelheiten der Abtreibung selbst eingeweiht: Yates zieht einen anständigen Vorhang um den Rest der Szene.

In den folgenden Jahren wurde das literarische Tabu, eine desexualisierte Vagina auf die Seite zu bringen, schwächer, insbesondere mit der Darstellung eines Zwerchfells in Mary McCarthys „The Group“ (1963) und einer Tamponeinführung in Doris Lessings „The Golden Notebook“ ( 1962). McCarthys Szene, die erstmals als Kurzgeschichte „Dottie macht eine ehrliche Frau aus sich“ veröffentlicht wurde, ist nicht nur als Literatur, sondern auch als Sexualerziehung berühmt: In „Goodbye, Columbus“ erklärt Philip Roths junger Protagonist dies, obwohl er noch nie zuvor geboren wurde Kontrolle, er hat „Mary McCarthy gelesen“.

„Cleaned Out“, Annie Ernauxs Fiktionalisierung ihrer eigenen illegalen Abtreibung aus dem Jahr 1974, weist auf das Fehlen eines gleichwertigen literarischen Handbuchs zur Abtreibung hin, auch wenn es eines ist. Denise, die belesene Protagonistin, steht mit den Füßen an der Wand und hat einen Schlauch tief im Inneren; Jede Stunde macht sie Scherenbewegungen, um die Abtreibung herbeizuführen. Nichts, was sie bisher gelesen hat, scheint ihr irgendeine Orientierung zu geben. „Für jeden Anlass soll es ein passendes Gebet geben“, beklagt sie. „Es sollte eins für ein zwanzigjähriges Mädchen geben, das gerade eine Hinterhofabtreibung hatte, was sie denkt, als sie herauskommt, nach Hause geht und sich auf ihr Bett wirft. Das würde ich immer und immer wieder brauchen.“

„January“ der argentinischen Autorin Sara Gallardo ist genau das, was Denise lesen wollte, obwohl der Roman – der ursprünglich 1958 veröffentlicht, nie ins Französische übersetzt wurde und erst jetzt auf Englisch erscheint – Ernaux wahrscheinlich nicht erreicht hat. In Lateinamerika war es jedoch einflussreich: Gallardo unternahm eine Bücherreise nach Chile, Peru, Mexiko und Kuba. Argentinische Feministinnen, die im Jahr 2020 landesweit das Recht auf legale Abtreibung während der ersten vierzehn Schwangerschaftswochen durchsetzten (eine etwas restriktivere Linie als die in Dobbs umstrittene), bezeichnen „Januar“ immer noch als einen Wendepunkt im Bewusstsein der Nation. Gallardo, eine Schriftstellerin mit erschreckender Intelligenz, schrieb das Buch, als sie Anfang Zwanzig war.

Unser unwahrscheinlicher Held Nefer ist ein Sechzehnjähriger, der unter feudalen Bedingungen im ländlichen Argentinien lebt. Sie erinnert sich dunkel daran, wie sie bei der Hochzeit ihrer Schwester vergewaltigt wurde: Nachdem sie sich herausgeputzt hatte, um Negro zu beeindrucken, einen Milchhändler, der keine Notiz von ihr nimmt, wurde sie stattdessen weinend von einem betrunkenen älteren Mann in den Wald gebracht. (In Argentinien, “El Negro„, ausgesprochen mit einem kurzen „E“, kann eine freundliche Bezeichnung für einen Mann mit dunklerem Haar oder dunklerer Haut sein.) Jetzt steckt Nefer zwischen der kindischen Illusion fest, dass die Schwangerschaft die Negerin irgendwie dazu bringen wird, sie zu lieben und zu heiraten, und dem Wunsch, es zu tun werde das Ding los, das „in ihr wächst wie ein dunkler Pilz“.

In der Abtreibungshandlung werden häufig Monate oder Jahreszeiten verwendet, um eine Schwangerschaft entlang einer symbolischen Zeitlinie unerwünschter Reifung zu lokalisieren. (Denken Sie an Whartons „Summer“ oder Yates‘ April oder an den Protagonisten des Films „Never Rarely Some Always“, der achtzehn Wochen alt ist und den Namen Autumn trägt.) Hier stellt der Januar – Sommer in der südlichen Hemisphäre – Nefers letzte Chance dar, zu unterbrechen das Wachstum des Samens. Bald ist Erntezeit und „es gibt kein Zurück mehr“. Nefer, der sich die meiste Zeit des Buches nicht an das Wort „Abtreibung“ erinnern kann, versucht dennoch mehrmals, eine Abtreibung herbeizuführen. In der pferdezentrierten Kultur der Pampa besteht ihre erste Idee darin, schnell zu galoppieren. Da dies nicht gelingt, schleicht sie sich während der Siesta hinaus, um den örtlichen Hexendoktor aufzusuchen, doch als sie dort ankommt, ist sie nicht mehr in der Lage, um das zu bitten, was sie will. „Die Leute haben mir gesagt, dass meine Charaktere für nichts kämpfen, dass sie durch Trägheit definiert werden“, sagte Gallardo 1977 in einem Interview mit der argentinischen Schriftstellerin Reina Roffé. „Sie wissen einfach, dass man gegen Widrigkeiten oder ein gebrochenes Herz nicht ankämpfen kann.“

Gallardo selbst war nicht so machtlos. Sie wurde 1931 in Buenos Aires in eine Familie berühmter Intellektueller hineingeboren – ihr Ururgroßvater Bartolomé Mitre war Präsident Argentiniens – und verbrachte einen Großteil ihrer Kindheit umgeben von Büchern. Mit einundzwanzig erklärte sie gegen den Willen ihres Vaters ihre Absicht, für zu schreiben La Nation, eine der führenden Zeitungen des Landes. Sie heiratete zweimal und hatte vier Kinder, darunter eines, das sehr jung starb. „Mutterschaft war so wichtig“, sagte sie später, „dass das Erscheinen des Buches wie eine klare Tatsache erschien.“ Sie starb im Alter von 56 Jahren an einem Asthmaanfall und hinterließ ein Werk, das in der spanischsprachigen Welt kürzlich ein Revival erlebte. Zu ihren Romanen gehören „Los galgos, los galgos“, ein Roman über dekadente Liebe, der noch nicht ins Englische übersetzt wurde, und „Land of Smoke“, eine Sammlung dystopischer Geschichten, deren blasierte Gewalt und abgehackte Lyrik einen klaren Einfluss auf die Geschichte haben zeitgenössische argentinische Schriftstellerin Samanta Schweblin. Unter den amerikanischen Schriftstellern wurde Gallardo mit Lucia Berlin oder Shirley Jackson verglichen, zwei Schriftstellerinnen, deren Werk ebenfalls eine posthume Neubewertung erfährt.

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